February 2026 – Page 93

Lina was slecht. Heel slecht, werkelijk zielig gewoon, zo slecht was die Lina. Iedereen probeerde het aan de vrouw duidelijk te maken: zij was slecht. Slecht, en ook nog ongelukkig. Natuurlijk, geen man, zoon al volwassen, woont op zichzelf. Lina is alleen, door niemand nodig. Ze komt maandagochtend op kantoor, iedereen loopt op te scheppen over hoe ze het hele weekend hebben staan wassen en poetsen. Wie op de volkstuin heeft gezwoegd, wie jam heeft staan koken. Maar Lina zwijgt – wat moet ze zeggen? Ze heeft immers geen man, haar kind is groot, dus zwijgt ze als het graf. Ze vraagt vandaag eerder vrij, iedereen weet dat ze een paar keer per maand te vroeg vertrekt. Ze schudden afkeurend hun hoofd – iedereen weet waar ze heengaat: naar haar talloze minnaars. Op haar werk zijn ze ervan overtuigd dat Lina vol zit met minnaars, want ze is tenslotte slecht. Heel erg slecht. Zijzelf zijn keurige getrouwde dames, druk met hun huishoudens – maar Lina is slecht. ‘Lina,’ zegt haar moeder, ‘waarom ben je nou zo?’ ‘Zo, mam?’ ‘Zo niet-gesetteld, kon je niet op z’n minst een of andere vent vinden, echt waar, dochter. Het is zelfs nog niet te laat voor een tweede kind, iedereen krijgt nu kinderen na hun veertigste!’ ‘Waarom zou ik een vent zoeken, mam? Waarom een tweede kind? Ik heb toch een zoon, ik red me wel, mam… Waarom een vent, wat moet ik ermee? Ik heb Oleg.’ ‘Lina! Oleg is jouw man niet!’ ‘Hoezo niet? Hij vraagt me uit, geeft cadeautjes, regelt vakanties voor me, zeurt niet, stuurt me niet naar zijn moeder om ramen te lappen of sokken te wassen, stelt geen eisen… Zaligheid!’ ‘Ja, dat is fijn voor jou, maar zijn arme vrouw krijgt al die lasten!’ ‘Wil jij dat dat dan allemaal op mij neerkomt? Ik ben begin veertig, ben twee keer, ik herhaal: twéé keer getrouwd geweest, en ik heb voor dat ‘geluk’ altijd op de vlucht geslagen.’ Mijn eerste man, de vader van Lesja – dat was op jouw aandringen, mam, hij was ouder dan ik, dus zogenaamd verstandiger, hield van me, was rijk… Vijf jaar heb ik daar in een gevangenis gezeten. Niet leren, geen vriendinnen, zelfs m’n zoon mocht ik nauwelijks opvoeden: te jong nog, doe het vast niet goed. Alleen hollen en ploeteren voor hem en zijn moeder. Maar ik had goud, ja. Eén keer per maand mocht ik even mee naar buiten, als een showdier: kijk dan, zo hoort een vrouw te zijn! Zelf ging hij naar andere meisjes… En toen ik wilde scheiden, dankzij mijn opa en oma, eiste hij alles terug, zelfs mijn ondergoed… De tweede keer trouwde ik uit liefde, toen zat ik op school, werkte overdag, weet je nog, mam? Overdag zwoegen op de studie, ’s avonds werken, omdat ik bij jullie geen profiteur wilde zijn… ‘Lina! Hoe durf je? Heb ik je ooit een bord soep geweigerd?’ ‘Jij niet, mam… Maar er is meer dan jij. Papa bijvoorbeeld. En Nikita, mijn broer, die zich nooit ergens druk over maakte – waarom zou hij, als mama altijd alles wel doet?’ Dus ben ik uit liefde in dat huwelijk gestapt, want zonder liefde had ik al genoeg geleefd. Maar wat veranderde er? Niks. Meer zorgen, meer werk, vrouw-voor-iedereen. Man op de bank, ik naar werk, dan kind ophalen, boodschappen doen, alles alleen, want een auto was alleen voor mijn man. Koken, huishouden, hem tevreden houden – want stel je voor: hij zou ontrouw worden als hij zijn portie affectie niet kreeg! Geld tekort? Jammer, dat is voor mijn zoon, niet voor jou – had je zelf maar kinderen moeten krijgen! Dacht hij echt dat ik alles zou betalen? Vergeet het maar! ‘Je verdient zelf meer dan ik.’ Tuurlijk, want jij doet ook niks. ‘Dus je gaat?’ ‘Wie wil jou nou hebben, met kind en al, haha!’ Daarom, mam, ben ik weer getrouwd, met een rijkere, met een armere, maakte niks uit. Altijd goed voor de ander, maar slecht voor mezelf, mam. ‘Lina, zo leeft toch iedereen?’ ‘Laat dan maar, mam! Ik niet meer.’ ‘Hoe was je zaterdag?’ ‘Nou, Nikita had z’n kinderen bij ons gedropt, ik heb gewandeld met ze, poffertjes gebakken, verder niet veel gedaan… Beetje gepoetst, kinderen naar bed, opa eten gegeven, gestreken, en toen laat pas naar bed… De volgende ochtend weer vroeg op, pannenkoeken gebakken, Nikita kwam weer, kip gebraden, salades, pizza, opgeruimd en uitgeput op de bank in slaap gevallen.’ ‘Mam, ben jij ooit zo voor Lesja ingesprongen? Ik kan me niet herinneren dat ik jou ooit mijn kind heb opgedrongen en zelf ben gaan rusten?’ ‘Lina, jij was altijd zelfstandig, maar met deze… ik heb er geen woorden voor…’ ‘Wil je weten hoe ik vorige weekend had, mam? Vrijdagavond belde Lesja: of ik de kat van Marina (zijn vriendin) het weekend wilde verzorgen, want ze wilden naar de Ardennen. Tuurlijk, geen probleem. Ze brachten de kat en pizza langs, en vertrokken. Ik heb me volgegeten aan pizza en ben op de bank series gaan kijken. Geen wekker op zaterdag! Uitslapen, koffie, huisje opruimen, wasje draaien. Jou geprobeerd te bellen, je was weer druk – papa zei dat ik een nietsnut was die niks uitvoerde, terwijl mama zich uit de naad werkte bij Nikita thuis. Ik wilde boos worden, maar ach, laat ook maar… Daarna naar het museum, café, winkels. De kat sliep. Even serie kijken, slapen. Zondag uitgeslapen, wilde jou meenemen op rondvaart, maar Masha nam op – jij was aan het afwassen natuurlijk. Oleg belde: uit eten. Ik ging, wie houdt me tegen? Vrije vrouw, geen gezeur, geen problemen van anderen op je schouders. Heerlijk avondje, lekker slapen, maandag uitgerust aan het werk. Ik heb geprobeerd te daten met ongetrouwde mannen, mam. Maar dat is helemaal niets. Of ze zoeken een moederfiguur, of ze komen met verhalen over exen en kinderen die ik volgens hen ‘moet’ verzorgen. En als ik vraag of ze dan ook mijn kind willen accepteren: natuurlijk niet, want Lesja heeft z’n vader toch nog? Dus ja, ik ben slecht, egoïstisch, berekenend. Maar ik schaam me niet voor hoe ik leef. Jij leeft zwaar, mam, dat doet me pijn. Daarom probeer ik je mee naar buiten te krijgen, zoals nu – ik heb maar wat gelogen zodat je met me meegaat. Kom, we gaan samen eropuit, geniet van het leven, samen met mij. De lunch is vast al klaar, Nikita redt zich wel. Gun het jezelf, mam, laat mij voor één keer de goede zijn! Ga je mee?’ Op maandag op kantoor, de vrouwen klagen over hun vermoeiende weekend. Maar Lina glimlacht stiekem – iedereen weet dat Lina slecht is, terwijl zij met een vrolijke pas loopt, en in haar hoofd alleen haar eigen geheimpje koestert. Iedereen weet het zeker: wat Lina ook denkt, het zal wel slecht zijn. — Lina was slecht. Heel slecht, zo slecht dat het bijna zielig was, die Lina. Iedereen probeerde duidelijk te maken aan de vrouw, dat ze slecht was. Slecht, en bovendien ongelukkig. Natuurlijk, geen man, zoon volwassen, woont apart. Lina alleen, niemand heeft haar nodig. Maandag op kantoor, iedereen schept op hoe ze gewassen en gepoetst hebben het hele weekend. Wie heeft geklust op de tuin, wie heeft jam gekookt. Lina zwijgt, wat moet ze zeggen? Ze heeft geen man, kind is groot, dus ze zwijgt. Ze vraagt vroeg vrij, iedereen weet dat ze een paar keer per maand eerder weg gaat. Ze schudden hoofd afkeurend, iedereen weet waar ze heen gaat: naar haar talloze minnaars. Op het werk zijn ze ervan overtuigd dat Lina talloze minnaars heeft, want ze is immers slecht. Lina is slecht. Echt heel erg slecht. Zij zijn goed, getrouwde dames, druk met huishouden – maar Lina is slecht. ‘Lina’, zegt haar moeder, ‘waarom ben je zo? Wat, mam? Niet gesetteld, kon je niet tenminste een of andere man vinden, serieus dochter. Het is niet te laat voor een tweede kind, iedereen krijgt kinderen na hun veertigste. Mam, waarom zou ik een man zoeken? Waarom een tweede kind? Ik heb een zoon, hij is genoeg voor mij… En een man, zoals jij het noemt, wat moet ik ermee, wat moet ik ermee doen? Ik heb Oleg.’ ‘Lina!’ roept haar moeder. ‘Lina, word wakker! Oleg is niet jouw man!’ ‘Hoezo niet mijn man? Hij nodigt me uit, geeft cadeautjes, regelt vakanties, zeurt niet, laat me niet klusjes doen voor z’n moeder, wil niet dat ik zijn was doe, vraagt geen diner, deelt geen problemen, hangt niet de hele dag op de bank… Hemels toch. Natuurlijk, dat hemelse leven, maar zijn arme vrouw krijgt al die lasten! Wil je dat dat allemaal op mij neerkomt? Nee hoor, ik ben begin veertig, ik ben twee keer, ik herhaal: twee keer getrouwd geweest, en ik heb voor het ‘geluk’ zo hard mogelijk gevlucht.’ Dit is het verhaal van Lina – de vrouw die iedereen slecht vindt, maar eigenlijk gewoon voor zichzelf kiest, op z’n Nederlands vrij en zelfstandig – en daar eindelijk gelukkig mee is.

Linda was slecht. Echt slecht, zo erg dat je bijna medelijden met haar kreeg, zo slecht was die Linda.

Financiële educatie

0236

Misbruik van Vertrouwen: Hoe Larisa’s Moeders Hebzucht en Familieconflict Leidde tot een Bittere Strijd om de Erfenis, terwijl de Ware Liefde en Zorg van Haar Oma haar Leven Redden — “Ik sleep je voor de rechter!” schreeuwde haar moeder boos. — “Ga je gang! Begin maar!” antwoordde Larisa rustig, want alle papieren waren volgens de regels geregeld. Opnieuw stond haar moeder op de stoep, bonkte op de deur en riep Larisa een dief en oplichter, terwijl de buren zuchtend fluisterden: “Typisch familie-ruzies…” Alleen Larisa’s oma Polina, haar steun en toeverlaat, bracht warmte in haar jeugd in hun gezellige Amsterdamse appartementencomplex. Terwijl haar moeder Marina haar eigen leven najoeg, was het haar oma die haar opvoedde, naar school bracht en steunde. Jaren later, als Larisa haar volwassen leven opbouwt, overlijdt haar dierbare oma en laat haar de flat en spaargeld na. Maar als Marina ontdekt dat de erfenis langs haar neus is gegleden, ontsteekt ze in woede, dreigt met rechtszaken en probeert Larisa te intimideren. De buren houden zich afzijdig, politie wordt niet gebeld, en de Amsterdamse gemoedelijkheid lijkt ver te zoeken als moeder en dochter lijnrecht tegenover elkaar staan — tot Larisa’s leven onverwacht de goede kant op buigt, met liefde, een nieuw gezin en het geluksgevoel waar haar oma altijd op had gehoopt. Een aangrijpend verhaal over familie, erfenis, moederliefde die tekortschiet, en een grootmoeders hart dat eeuwig blijft zorgen — herkenbaar in elke Nederlandse straat.

Ik sleep je voor de rechter! riep haar moeder uit, haar stem galmend door het trappenhuis. Probeer maar!

Financiële educatie

Staren in de Leegte Daan en Anne trouwden op hun negentiende; hun liefde leek onverwoestbaar, hun ouders regelden snel een grootse bruiloft vol bloemen, vuurwerk en tradities. Annes ouders konden nauwelijks rondkomen, dus werd alles betaald door de moeder van de bruidegom, de krachtige Alexandra, die liever ‘Sanne Aleksandrovna’ werd genoemd. Zij waarschuwde Daan: “Van een eik groeit geen sinaasappel, jongen…” Toch volgde jong geluk, kinderen en een flat cadeau. Maar na jaren sloeg het noodlot toe: Anne raakte aan de drank en verliet haar gezin voor een getrouwde man. De kinderen bleven achter bij oma Sanne, Daan raakte verstrikt in een religieuze sekte en kreeg een nieuw samengesteld gezin, waarbij zijn dochters werden vergeten. Jaren later duikt Anne plots weer op, berooid en met een klein meisje. Eeuwig balancerend tussen hoop, spijt en verbittering, ontvouwt zich het lot van drie generaties in een Nederlands dorpje, waar roddels snel rondgaan en het verleden nooit helemaal verdwijnt.

STARING IN DE LEEMTE Joris en Marije trouwden toen ze beiden negentien waren. Ze konden niet zonder elkaar;

Financiële educatie

017

Alles kwijt! — Meen je dat serieus? Ik geloof je niet. Je moeder zou zoiets toch nooit doen, — zei Sanne. — Echt wel, — antwoordde Andries somber. — Maar we hebben het er toch vaak over gehad, samen plannen gemaakt… — Wij! “Wij” is hier het sleutelwoord! — onderbrak Andries haar. — Maar zij had blijkbaar heel andere plannen… Andries voelde zich ontzettend ongemakkelijk tegenover Sanne. Maar wat kon hij er aan doen?! *** — Wat is het hier prachtig! De volkstuin! Weet je nog, Andries, hoe jouw vader altijd droomde van een tuinhuisje? — mijmerde Margriet van Vliet, Andries’ moeder en Sanne’s schoonmoeder, terwijl ze dromerig haar ogen sloot. — Ach ja, dat kan jij je vast niet herinneren, je was toen nog een peuter! Wij spaarden jaren lang met je vader om deze tuin te kunnen kopen, ja… Dat waren nog eens tijden. Margriet zat in de schaduw van een uitbundige appelboom, in haar favoriete rieten stoel. Haar zoon had het oude, geliefde stoeltje speciaal naar buiten gedragen, pal naast het huisje, zodat zijn moeder gezellig met hen kon kletsen. Margriet liet haar gedachten afdwalen en keek met genot hoe haar schoondochter Sanne samen met Andries de aardappels aanhielden, terwijl de kleinkinderen van vijf en zes tikkertje speelden, rennend tussen de groentebedden door. De zon stond al laag maar er was nog veel werk te doen. Ach, de kinderen helpen wel, daar zijn ze immers voor gekomen. — Wat zou ik zonder jullie moeten beginnen! — zuchtte Margriet. — Gister wilde ik notabene zelf met de trein hierheen, het is maar veertig minuten, maar tegen de avond schoot het opeens zo in mijn rug! Dus moest ik jullie bellen. Alles moet gebeuren: aardappels aanaarden, wortels uitdunnen, onkruid wieden… Een mens kan niet alles meer alleen. — Maak u geen zorgen, Margriet, — Sanne glimlachte beleefd. — Natuurlijk helpen we, we zijn familie. Maar echt lachen stond Sanne niet, want weer zette Andries’ moeder een streep door hun plannen. Ze zouden met het gezin naar het Tikibad, de jongens hadden er echt naar uitgekeken, maar Margriet was haar behoeften blijkbaar belangrijker dan welk plan dan ook. Haar zoon kon geen nee zeggen — en Sanne wilde geen ruzie. — Een subtropisch zwembad? — had Margriet al verontwaardigd geroepen. — Waarom zou je daar heen gaan? Die chloorlucht! Er is hier gewoon een riviertje! Kun je daar lekker in zwemmen, veel gezonder. Naar het zwembad gaan in de zomer, dat is toch een dwaas idee. Zwemmen werd het dus niet. Ze hadden hun handen vol aan de klusjes bij de volkstuin. In werkelijkheid was het riviertje vies, geen zwembad… Zo raakte de familie steeds dieper verwikkeld in de eeuwige, moeizame onderhoudswerkzaamheden bij het tuinhuisje van Margriet, jarenlang verwaarloosd sinds het overlijden van Andries’ vader. Ze hadden geïnvesteerd: dak gerepareerd, een nieuw hekje gezet, bloemen aangeplant. Eindelijk was de tuin netjes, de moestuin kleiner en de kinderen konden spelen. — Sanne, zullen we jouw verjaardag hier vieren? — opperde Andries. — We nodigen vrienden uit, steken de barbecue aan, vissen bij de rivier… Sanne vond het geweldig. Ze nodigde haar vriendin en familie uit, iedereen keek uit naar het tuinfeest en allerlei voorbereidingen werden getroffen. Maar toen ze de dag ervoor aankwamen, zat er een groot, vreemd cijferslot op het hek. Sanne en Andries stonden perplex. Al gauw belde Andries zijn moeder, die zonder omhaal bekende: ze had de volkstuin verkocht! — Ze boden me een heel goed bedrag, — zei Margriet opgewekt. — Nu zijn we allemaal van dat gedoe af! Jullie vonden het toch alleen maar een last, dat zag ik heus wel… De kopers regelen alles, het zijn bekenden van me: niks aan de hand. En ik heb een verrassing: van het geld gaan we samen op vakantie naar de zee, allemaal! Dat was mijn grote verrassing — en nu weten jullie het al. Sanne kon haar tranen niet bedwingen. Andries was stil, keek naar het tuinhekje dat ze samen hadden opgeknapt. — Weet je, laat dat huisje dan maar, — zei Andries uiteindelijk. — Iedere last mag je soms gewoon laten gaan. — Ik vond het ineens zonde van al onze tijd en energie… — zei Sanne verdrietig. Uiteindelijk gingen ze toch, omdat Margriet aandrong, met z’n allen naar Zeeland aan zee. Margriet was trots: ze had het ‘beste cadeau’ ooit voor hun gezorgd. — Echt, ik heb dit voor jullie gedaan! — prees ze zichzelf. — Ik weet zeker dat Henk het goed had gevonden. Maar in haar hart dacht Sanne vaak terug aan de tuin, waar ieder steentje en ieder plantje met eigen handen was verzorgd. En Andries begreep haar maar al te goed: soms moet je afscheid nemen — maar het voelt niet altijd als een opluchting. — Ach, het is gewoon zonde van de tuin, — mijmerde Sanne later. — Dat was een stukje van ons leven. — Ja, maar je kunt niet eeuwig voor een ander blijven zorgen, — antwoordde Andries. — Soms moet je zelf aan nieuwe dromen werken…

Echt waar? Ik geloof je niet. Dat zou je moeder nooit doen, zei Jasmijn. Oh, dat zou ze wel, antwoordde

Ondankbaar — Suus, we hebben honger! Kom op, niet zo lui blijven liggen! — hoorde ze de ontevreden stem van haar man naast haar oor. Haar hoofd bonsde, haar keel deed verschrikkelijk zeer, haar neus zat verstopt! Ze probeerde op te staan, maar haar lichaam voelde als lood. Geen wonder dat ze ziek was geworden. De hele week was het prachtig weer, maar gisteravond begon het te sneeuwen en te regenen. Het is tenslotte lente… Een taxi was niet te regelen, zoals je kon verwachten met dit weer. Ze moest dus met de bus vanuit haar werk. Dertig minuten stond ze buiten te wachten en de bus zat ook nog eens nokvol. Net aan wurmde ze zich naar binnen. Daarna moest ze te voet nog een heel stuk. En dat terwijl ze haar man had gevraagd of hij haar wilde ophalen. — Suzanne, ik ben met Jordy even naar mijn moeder gegaan. We zijn laat thuis, — liet Victor weten. Net als altijd… Uiteindelijk kwam Suzanne doornat en verkleumd laat thuis. Ze keek op de klok: acht uur ‘s ochtends. Zaterdag. — Victor, wil je de termometer pakken alsjeblieft? — vroeg ze zacht. — Wat is er? Ben je ziek? — vroeg Victor verbaasd. — En het ontbijt dan? — Zouden jullie het zelf willen doen? — vroeg Suzanne. — Zelf? En Jordy dan? — begreep haar man niet. — Die is al tien! Jij bent ook volwassen. Bak een eitje samen, ik heb het hem geleerd, hij kan dat best. — Heb jíj hem leren koken? — riep haar man uit. — Ja, wat is daar nou mis mee? Hij hangt toch de hele dag met z’n telefoon. Hij mag wel ‘s iets doen, — zei Suzanne schouderophalend. — Ben je gek geworden? Hij is een jongen! Een man hoort niet te koken, dat is vrouwenwerk! — brieste Victor. — Weet je wat, wij gaan naar mijn ouders. Je hebt toch geen tijd of zin voor ons. We zien je morgenavond. Binnen een mum van tijd waren ze weg, Victor en Jordy, naar Victors ouders. Suzanne sleepte zich uit bed, vond de thermometer, zette de waterkoker aan en dacht na… “Waar was het veranderd? Wanneer is het gegaan van samen zorgen voor elkaar naar alleen maar haar verantwoordelijkheid? Wanneer was elke taak in huis alleen voor haar geworden?” De thermometer piepte: 39,2. Suzanne slikte wat pillen en viel weer in slaap. Even later ging haar telefoon. Haar moeder belde: — Suus, waar ben je nou? Je belt altijd ’s ochtends, ik werd al ongerust! — klonk het bezorgd. — Mam, beetje ziek. Heb medicijnen ingenomen en ben weer in slaap gevallen, — klonk Suzanne hees. — Ja, beetje? En Victor? Met Jordy weer bij zijn moeder zeker? — mopperde moeder. — Ze zijn weg met Jordy. Om niet besmet te worden, — zei Suzanne zwakjes. — Ja ja, niet besmet! Zeg gewoon: geen zin om zelf eens te helpen, want stel je voor dat híj de afwas moet doen! — viel haar moeder uit. — Kom op mam! — wilde Suzanne nog protesteren, maar het had geen zin. Ze begreep het zelf ook wel. — Niet zo! Ik heb je niet uitgehuwelijkt om slaafje te worden! Heb je je temperatuur gemeten? — Ja, vanmorgen hoog, nu beetje minder. Maar ik ben doodop, — zuchtte Suzanne. — Blijf liggen! Papa komt je halen. Dit kan zo niet, alleen ziek zijn. Wacht maar! — en ze hing op. Met moeite stond Suzanne op, waste haar gezicht, pakte wat spullen, haar laptop, en stond klaar toen haar vader kwam. — Jeetje! — greep hij naar zijn hart toen hij haar zag. — Wat is er pap? Ben ik zo slecht? — schrok Suzanne. — Hè, ik dacht even… Je ziet zo wit, zo mager, zo uitgeput! Nee kind, je moeder heeft gelijk: het lijkt wel slavernij daar. Sorry hoor, maar je ziet er echt slecht uit! Suzanne protesteerde niet. Te moe. Thuis bij haar ouders was het warm, gezellig en fijn. Moeder zorgde goed voor haar en ’s avonds voelde Suzanne zich weer wat beter. Ze belde Victor nog om te zeggen dat ze er niet was, waarop een lome reactie volgde: — Ja wat wil je zeggen? Ik kan geen medicijnen brengen. Heb een biertje met pa. Is toch zaterdag! We kijken voetbal. O ja, mam wil je spreken. — En Victor gaf de telefoon aan zijn moeder. — Suz, jij bent vrouw! Je mag jezelf niet laten gaan en je mannen niet laten verhongeren! Waar draait het om in een gezin, zeker voor mannen? Tevreden zijn, warm en niet lastiggevallen worden! Maar jij? Beetje ziek… pilletje en verder niks! — snauwde schoonmoeder Keesje. Moeder, die voorbij liep, griste de telefoon weg: — Beste Keesje! Is een man dan hulpeloos? Ziek? Kan een echte vent niet voor zichzelf of zijn vrouw zorgen? Zelfs geen medicijnen kopen? Lekker makkelijk! Vrouw ziek, hij blij — geen zorgen aan zijn hoofd! — sneerde moeder Victoria. — Kom nou, niks hulpeloos. Gewoon zo gaat dat in gezinnen. — schoonmoeder sputterde. — Victoria, hoe is het daar met jou? — Hoe het is? Tja… ik knap mijn dochter op. Want een “echte vent” die kan blijkbaar niks, behalve bier drinken en mopperen. — en ze legde op. En toen kreeg Suzanne een bericht van haar man: “Suus, maak even wat geld over, red het niet tot salaris. Heb alles aan Jordy uitgegeven: z’n clubjes betaald, kleren gekocht!” “En de huur en boodschappen heb ik de hele maand betaald. Is dat dan normaal?” — dacht Suzanne verbaasd. “Is toch logisch, het huis is jouw eigendom! Kom op, maak even over, ik ga boodschappen doen!” — ongeduldig nu. “Heb geen geld meer, alles ging op aan medicijnen,” — loog Suzanne. “Hoezo niet? Zie je wel dat jouw ziek zijn duur uitpakt! Vraag anders je ouders.” — onbeschaamd. “Vraag je eigen moeder maar,” — schreef Suzanne. “Die snapt niet waar m’n salaris blijft,” — Victor. “Ik ook niet,” — was het antwoord. “Ik ben een vent, ik heb ook recht op m’n eigen wensen en uitgaven. Hoef geen verantwoording af te leggen aan jou of mam! Sta nu in de winkel. Stuur nou gewoon!” — boos. “Ik doe het niet!” — kortaf. In rap tempo volgden allerlei verwijten: dat ze gierig was, ondankbaar, een slechte moeder, en vrouw, en nog veel meer. Suzanne antwoordde haar moeder uiteindelijk: — Laat nu maar mam! Het is goed zo. De rest van de avond en nacht kreeg ze om de beurt boze appjes van man en schoonmoeder. Man boos, schoonmoeder “opvoedend”. Suzanne zette het geluid uit. Zondagochtend, tijdens het ontbijt, belde haar man: — Suus, Jordy en ik blijven voorlopig bij mijn moeder. Zij houdt wél van ons! Had ze toch gelijk met haar waarschuwingen voor het huwelijk. ‘Je weet maar nooit wat voor moeder ze wordt,’ zei ze altijd. Nou, je bent geen moeder: een koekoek! — en Victor hing op. — Nou, dat lijkt me prima zo! Toch, meisje? — vroeg haar vader Igor. — Ik zie alleen nog een echtscheiding als oplossing, — stamelde Suzanne terwijl ze naar de omelet keek. Haar beslissing stond vast. Maar wat is het moeilijk… — Uitstekend! Moeder, ik ben weg, ben laat thuis, mis het eten misschien! — riep haar vader en vertrok alweer. — Suus, neem je medicijnen in, zet je telefoon op stil en ga rusten. Je moet opknappen. — zei moeder lief. En Suzanne volgde het advies op. Het was zondag. Morgen weer werken, dus ze sliep. ’s Middags kwam vader thuis. — Hier, deze zijn van jou. Die anderen kun je weggooien, — gaf hij haar nieuwe sleutels. — Wat? — snapte Suzanne nog niet. — Ik heb de sloten van jouw huis veranderd, Victors en Jordy’s spullen ingepakt en naar Keesje gebracht. Wat ik over het hoofd heb gezien, lever je later maar na. Blijf voorlopig bij ons, goed? Niet opnemen, is beter zo. In de keuken was moeder druk in de weer. Ze hadden er samen vaak over gedroomd, maar wilden zich er niet mee bemoeien — dochter moest zelf kiezen. Suzanne vroeg de scheiding aan. Wat kreeg ze kritiek: “idioot, je hebt het gezin kapotgemaakt”, “koekoek”, “je deugt niet als moeder”, “ondankbaar” – en dan was dat nog het minste. Maar Suzanne was gelukkig. Eindelijk! De scheiding was snel rond — er waren geen gezamenlijke kinderen of bezittingen. Na een jaar huwelijk haalde Victor zijn zoon in huis: goedkoper dan alimentatie. Ex-vrouw vond het prima. Maar hij had Suus niets gevraagd — en haar nooit gewaarschuwd. Dat het moeilijk was tussen Suzanne en Jordy, boeide hem niet. Dat ze alles betaalde, ook niet. Zelfs dat het huis van Suzanne was. Dat alles vergat hij. Want ja: hij was een man! En vader! En Suzanne? Zij was… ondankbaar. Dat was alles. Maar de rechter bepaalde anders! Victor, die zelf procedeerde, had alles over het hoofd gezien. Nu woont hij met zijn zoon bij zijn moeder, die hun uitgaven regelt en hen leert huishouden. Drie mannen in huis — dat is zwaar! Maar Suzanne? Zij is gelukkig! Ze kocht een auto, zodat ze nooit meer ziek hoeft te worden door slecht weer. En wat doet ze op haar 27ste, na een zware scheiding? Juist! Voor zichzelf kiezen! Bron: https://gotovim-samy.ru/rasskazy/neblagodarnaya.html

ONDANKBARE Lotte, we hebben honger! Blijf nou niet zo liggen! klonk de ontevreden stem van mijn man Menno

Financiële educatie

“Mama, wij zijn het, je kinderen… Mama…” Ze keek hen aan. Anna en Robbert hadden hun hele leven in armoede geleefd. De hoop op geluk en voorspoed was voor Anna al lang vervlogen. Ooit was ze jong en verliefd geweest, had ze samen met Robbert gedroomd van een mooie toekomst. Maar het leven verliep anders dan ze ooit hadden gehoopt. Robbert werkte hard, maar verdiende nauwelijks genoeg, en toen werd Anna zwanger. Drie zonen werden er geboren, vrijwel achter elkaar. Anna werkte allang niet meer, het loon van haar man schoot tekort. De kinderen groeiden, hadden kleding en schoenen nodig. Het hele salaris ging op aan eten, daarnaast was er nauwelijks geld voor de vaste lasten en andere noodzakelijke dingen. Twaalf jaar leefden ze zo voort en de zorgen en teleurstellingen hakten in op hun gezin. Robbert begon te drinken. Zijn inkomen bracht hij wel naar huis, maar iedere dag kwam hij dronken terug. Anna verloor beetje bij beetje haar vertrouwen in hem. Op een dag kwam Robbert weer dronken thuis, met een halflege fles jenever. Anna kon het niet meer verdragen, griste de fles uit zijn hand en dronk die leeg. Vanaf dat moment begon ook zij te drinken. Na enige tijd voelde ze zich beter; alle problemen leken te verdwijnen. Ze werd zelfs uitgelatener. Bijna elke dag verlangde ze naar de fles die haar man mee zou brengen. Samen begonnen ze te drinken. Anna vergat haar kinderen. De dorpsgenoten vroegen zich af hoe drank een mens zo kon veranderen. De jongens zwierven door het dorp, bedelend om eten. Tot een buurvrouw het op een dag niet langer kon aanzien en zei: “Anna, het zou beter zijn je jongens naar een kindertehuis te brengen dan hen hier te laten verhongeren. Hoe lang blijf je zo doorgaan, zonder aan je kinderen te denken?” Anna kon die woorden niet vergeten; de gedachte bleef haar achtervolgen. Eigenlijk zou het makkelijker zijn als de kinderen er niet meer waren. En zo besloten Anna en Robbert uiteindelijk hun kinderen achter te laten. De jongens kwamen terecht in een kindertehuis. Ze huilden, wachtten op hun ouders, maar niemand kwam. Anna en Robbert dachten nauwelijks nog aan hun zoons. Zo gingen er jaren voorbij. Een voor een verlieten de jongens het tehuis en kregen ze ieder een klein flatje toegewezen. Eindelijk hadden ze een dak boven hun hoofd. Ze vonden allemaal werk en steunden elkaar altijd. Over hun ouders spraken ze niet; toch wilden ze hen opzoeken, hen vragen waarom ze hen achtergelaten hadden. Op een dag kwamen ze bij elkaar, stapten samen in de auto en reden naar het huis van hun ouders. Onderweg kwamen ze hun moeder tegen; ze strompelde over straat, moeizaam op weg naar huis. Ze liep hen voorbij, keek haar zoons niet aan. – Mama, wij zijn het, je kinderen… Mama… Ze keek hen met lege ogen aan. En toen herkende ze hen. Ze begon te huilen en vroeg om vergeving. Maar was vergeving mogelijk? Haar zoons stonden sprakeloos. Uiteindelijk besloten ze: wie ze ook was, het bleef hun moeder. En ze vergaven haar.

“Moeder, wij zijn het, jouw kinderen… Moeder…” Ze keek hen aan. Hendrika en Willem

Financiële educatie

034

Mijn schoonmoeder liet mij en haar kleinzoon niet binnen in huis – mijn man zweeg en koos voor het gemak bij zijn moeder in plaats van voor zijn gezin

Ik zat bij mijn moeder aan de keukentafel, terwijl de regen zachtjes langs het raam gleed. De thee in

Financiële educatie

0251

Drie dagen voor mijn trouwdag kwam ik achter het vreemdgaan, maar ik blies niets af — ik liet iedereen de waarheid zien, midden in het restaurant

Ik ontdekte het bedrog drie dagen voor de bruiloft, maar annuleerde niets liet iedereen de waarheid zien

Financiële educatie

Mijn man zei altijd dat ik niet vrouwelijk genoeg was. Eerst liet hij het vallen tussen neus en lippen door – dat ik wat meer make-up moest dragen, jurken aantrekken, ‘wat zachter’ zijn. Maar zo ben ik nooit geweest. Ik ben altijd praktisch geweest, direct, niet erg ijdel. Ik werk hard, los problemen op, doe gewoon wat nodig is. Zo heeft hij me ook leren kennen. Ik heb me nooit anders voorgedaan dan ik ben. Na verloop van tijd werden die opmerkingen steeds vaker. Hij begon me te vergelijken met vrouwen die we op social media zagen, met de vrouwen van vrienden, met collega’s. Volgens hem leek ik eerder een kameraad dan een echtgenote. Ik luisterde, soms hadden we er ruzie over, en daarna gingen we weer verder. Nooit dacht ik dat het echt serieus was – ik beschouwde het als normale verschillen in een relatie. Maar op de dag dat ik mijn vader moest begraven, voelde het in één keer niet meer zo onbelangrijk. Ik was in shock. Ik sliep niet, at niet, kon nergens anders aan denken dan aan het begraven van mijn vader. Ik trok de eerste de beste zwarte kleding aan, zonder make-up, met mijn haar zoals het toevallig zat. Ik had er gewoon echt geen energie voor. Vlak voordat we het huis uit gingen, keek mijn man me aan en zei: “Ga je er zó naartoe? Kun je je niet een beetje opknappen?” Eerst drong het niet eens tot me door. Ik zei dat het me niet kon schelen hoe ik eruitzie – ik had net mijn vader verloren. Hij zei: “Ja, maar toch… mensen gaan praten. Je ziet er verwaarloosd uit.” Het voelde alsof er iets in mijn borst werd kapotgedrukt. Bij de uitvaart was hij bij de anderen. Begroette mensen, betuigde medeleven, zag er serieus uit. Maar naar mij was hij afstandelijk. Hij sloeg zelden een arm om me heen, vroeg niet hoe het met me ging. Op een gegeven moment, terwijl we langs een spiegel in de woonkamer liepen, fluisterde hij dat ik mezelf ‘wat meer moest herpakken’, dat mijn vader me zo niet zou willen zien. Na de begrafenis, eenmaal thuis, vroeg ik hem of het echt het enige was wat hem opgevallen was. Of hij niet zag hoe ik eraan toe was. Hij zei dat ik overdreef, dat hij gewoon zijn mening gaf, dat een vrouw zichzelf niet mocht verwaarlozen, ‘zelfs niet op zo’n dag’. Sindsdien kijk ik heel anders naar hem. Maar ik kan hem niet loslaten. Het gevoel dat ik niet zonder hem kan, blijft. ❓ Wat zou jij tegen deze vrouw zeggen als ze tegenover je zat?

Mijn man zei altijd dat ik niet vrouwelijk genoeg was. In het begin liet hij het vallen, terloops alsof

Financiële educatie

0112

In dit huis is straks geen plaats meer voor jou, je spullen of je kind — Waarom zet je dat bord daar neer? — vroeg Koen, zonder zijn blik van zijn telefoon los te maken en knikte naar de rand van de tafel. — Alice veegt het er straks zo af. Ze is vijf, een spring-in-‘t-veld. Je weet dat toch! Tessa verstijfde met haar vork in haar hand. — Koen, kun je me uitleggen sinds wanneer Alice eigenlijk hier woont? We zouden toch samenwonen, met z’n tweeën? Waarom is zij hier altijd? Hij legde eindelijk zijn mobiel weg en schoof de schaal met gehaktballen naar zich toe. — Daar hebben we het al duizend keer over gehad! Ik heb juist jou uitgekozen, ik zocht speciaal iemand zonder bagage, zonder poespas. Gewoon geen kinderen! Ideaal, zo kun je mooi langzaam in ons gezin groeien. Je wordt de tweede moeder van mijn dochtertje. Kijk wat een buitenkans voor een kind: twee moeders die van haar houden, die voor haar zorgen. Jij vindt dat toch niet erg? — Tweede moeder? — Tessa legde langzaam haar vork neer. — Dus je hebt het met je ex-vrouw besproken, en die vond het geweldig? — Wie vraagt het haar, joh — Koen wuifde het weg, terwijl hij zijn mond volpropte. — Ze is kapot, altijd chagrijnig en moe. Jij bent anders! Jij hebt zo’n lekker ruim huis, plek genoeg, Alice kan daar prima een plekje krijgen. En jij werkt toch thuis, lekker makkelijk, dan kan je wel op haar passen. Wat eten geven, wandelen, boekje voorlezen. — Koen, we kennen elkaar nu iets meer dan zes weken. En daarvan woon jij al bijna vier weken bij mij omdat jouw flatgenoot snurkt en jullie magnetron kapot is. Je dochter ‘woont’ hier nu al vier dagen! Heb je eigenlijk gevraagd of ik wel moeder wíl zijn? Eerste, tweede, tiende — überhaupt? — Wat valt daarover te vragen? — zei Koen verbaasd. — Dat wil toch elke vrouw, moedergevoel en zo. Sterker nog, toen ik jouw profiel zag wist ik het meteen: jij bent de juiste. Geen exen op de stoep, geen eigen kinderen die jouw aandacht wegtrekken van de mijne. Logisch toch. Ik zorg gewoon goed voor Alice, zoek een stabiele omgeving. En jij bent dat! Kijk hoe netjes, alles op orde. Dat heeft een kind nodig. Tessa dacht terug aan hun eerste date — Koen leek toen zo betrouwbaar. Gescheiden, eerlijk over zijn kind — dat vond ze fijn. Ze was zelf, na een pijnlijke scheiding twee jaar geleden, op zoek naar rust. Ze had geen kinderen, niet omdat het niet lukte, maar omdat ze haar leven eerst op orde wilde hebben. En dat was haar gelukt. Eigen huis, goede baan, spaargeld… alleen nog een man die wel betrouwbaar was. De eerste weken was Koen attent: bloemen, een stopcontact ‘gerepareerd’, veel luisteren. En toen, haast ongemerkt, verhuisde hij met een tas… en nog een, en nu overal zijn schoenen: vies, in de weg. En nu ook zijn vijfjarige dochter. — Hoe laat ben je morgen vrij? — vroeg Koen, happend in zijn derde gehaktbal. — Ik wil Alice graag bij jou laten, moet naar de garage met de jongens. Kunnen jullie elkaar gelijk beter leren kennen, je bent nooit alleen met haar geweest. — Om vier uur heb ik een videocall met een klant, Koen. Ik heb geen tijd om andermans kind op te voeden! Koen leek het niet eens te horen. — Oh, haal meteen wat snoep en fruit, er is niks leuks voor haar. Ze houdt van rode appels, geen groene, daar krijgt ze kramp van. Tessa, waarom doe je zo bits? Ik probeer toch gewoon dat jullie het goed met elkaar krijgen. Als wij serieus worden, hoort Alice er toch bij? — Geweldig… gewoon geweldig! Koen fronste. — Jij wilt toch ook dat een kind opgroeit in een compleet gezin? Mijn ex kijkt niet naar haar om… Maar jij bent sterk, je brengt hier gewoon regelmaat. Dan heb ik tenminste rust als ik werk — huis netjes, kind verzorgd, eten op tafel. Dat wil toch iedereen? — Iedereen? Wie zijn iedereen? Jij en je moeder soms? — Tessa stond op en pakte borden. — In drie weken heb jij niks bijgedragen: geen boodschappen, geen rekening betaald. Maar wel m’n agenda ingericht rondom jouw dochter. — Nu begin je weer! — Koen sprong op. — Ik heb gewoon even geen opdrachten! Komt goed, ik betaal je terug. Ben jij altijd zo’n krent? Ik dacht dat je anders was. Hij liep boos de kamer uit. Even later stond de tv loeihard, zoals altijd als hij niet zijn zin kreeg. *** Tessa waste af, droogde haar handen, liep naar de woonkamer. Koen lag breeduit op haar nieuwe design-tafeltje, schoenen erop — dat tafeltje had ze speciaal gekozen en niemand mocht er iets op zetten, zelfs geen kopje. — Voeten van de tafel, — zei ze koeltjes. — Nou begint het… — mompelde hij, maar deed het wel. — Je bent afgekoeld? Morgen om vier uur ga ik, dit is geen discussie. We moeten gewoon gaan samenwonen. — Morgen om vier uur is hier niemand, Koen. — Hoezo niet? Waar ga jij heen? Bel je meeting toch af. — Nee, jij begreep me niet. Morgen om vier zijn jij, je spullen en je dochter uit mijn huis. Koen ging rechtop zitten. — Hoezo nou weer? — Pak je spullen, nu. Dit is geen grap. — Dit meen je niet! — siste hij. — Omdat ik wil dat jij m’n dochter leert kennen? Hou je niet van kinderen? Ben je een kreng? Ze is pas vijf! — Ik heb niks tegen kinderen, Koen. Wél tegen mensen die over de rug van anderen proberen te leven. Jij zocht geen vrouw, je zocht een gratis opvangplek voor jou én je dochter. Jij zocht een huis zonder huur en een vrouw waar je je verantwoordelijkheden op af kan schuiven. — Jij egoïst! — riep Koen. — Je bent gewoon een kluizenaar in je luxe flat! Ik wil jou gelukkig maken, je een lief kind geven om op te voeden! Maar jij bent alleen maar met je spullen bezig. Wie wil jou nou op je eenendertigste? Met zo’n karakter? Je komt wel terug, je smeekt me binnen een week! — Je tassen staan al in de gang. De rest zet ik er straks bij. Maak je dochter wakker, het wordt tijd jullie spullen te pakken. — Ik ga wel, hoor! — graaide hij alles bij elkaar. — Je zult me missen, ik ben een superpartner! Niet drinken, niet uitgaan, alles voor het gezin! Wacht maar tot je oud bent, dan kom je me terugroepen! Alice zou voor je gezorgd hebben! Maar nu — lekker niet! Hij rende door het huis, propte alles in tassen: verfrommelde shirts, tandenborstel, opladers. Tessa stond met gekruiste armen in de deuropening. — Weet je wel wat je doet? Je verwoest een kinderdroom! Ik had haar al een pop beloofd die jij zou kopen! Zo een van vijftienhonderd euro! Nu moet ik uitleggen dat Tessa een heks is? — Vertel haar de waarheid, Koen. Dat jij gratis wilde wonen, maar dat het niet gelukt is. Koen liep de deur uit met Alice op de arm. Tessa deed rustig de deur dicht, gooide de half opgegeten gehaktballen weg en nam een heerlijk warm bad. Wat een rust! Zo heerlijk lang niet gehad. *** Twee uur later stond haar telefoon roodgloeiend van Koens berichten. “Je maakt een gigantische fout. Heb het allemaal tegen m’n moeder verteld, ze is in shock. Je hebt een kind de straat op gestuurd!”… “Breng m’n scheerapparaat terug, lag in de badkamer”. “Waarom zeg je niks, trut? Te trots om sorry te zeggen en mij terug te vragen? Nou, ik wacht wel…” Tessa blokkeerde hem. Het scheerapparaat zette ze gewoon op het trapportaal. *** Een week later zag ze Koen in het winkelcentrum. Hij zat bij de foodcourt met een andere vrouw. Tessa herkende zijn blik — druk vertellen, wild gebaren. Bij haar stond een kinderwagen met een slapende baby. De perfecte schoonzoon: servetjes aanreiken, glimlachen, haar proberen te helpen. Tessa liep gewoon door. Blijkbaar had hij zijn tactiek aangepast — nu zocht hij een vrouw met kinderen om zich in een “klaar gezin” te nestelen en weer op iemands nek te kruipen, maar nu met het motto: “ik word hun echte vader”. Na een paar maanden hoorde Tessa in een groepschat dat Koen “de ware” gevonden had: Een vrouw met twee kinderen én een appartement in het centrum. Maar zijn geluk was van korte duur. De nieuwe vriendin was niet naïef: ze zag snel dat hij niks bijdroeg en helemaal geen zin had om voor andermans kinderen te zorgen. Toen hij weer eens onaangekondigd Alice meenam voor het weekend, deed ze de deur gewoon niet open. Al zijn spullen stonden in vuilniszakken bij de lift. Ze had zelfs zijn ex gesproken over zijn echte inkomsten — bleek dat Koen zijn bijverdiensten verzweeg, zodat hij zo min mogelijk alimentatie hoefde te betalen. Zijn ex liet meteen de alimentatie verhogen én hij kreeg een schuld. Geen huis meer: terug bij mama, in een piepklein kamertje. Tessa deed haar laptop dicht en glimlachte. — Twee moeders! Wie verzint dat nou. Waar hoopte hij in vredesnaam op? Ze voelde zich fantastisch. Op haar 31e wist ze precies wat ze wilde. En, nog belangrijker, ze wist precies wie en wat ze nóóit meer in haar leven duldt. Gelukkig zijn kan heel goed — zonder bijrijders zoals Koen!

Waarom heb je dat bord zo laat staan? Sander knikt naar de rand van de eettafel, terwijl hij zijn telefoon