**Dagboek**
Vandaag was het raak. Mijn dochter wilde naar haar vader.
“Je hebt niks over mij te vertellen!” schreeuwde Lieke, terwijl ze haar spullen in haar tas smeet. “Ik ben het zat! Altijd maar regels en verboden!”
“Lieveke, kom even tot rust,” probeerde ik haar hand vast te houden. “Laten we er rustig over praten.”
“Ik wil niet praten!” De zeventienjarige rukte zich los en propte haar jeans en t-shirts in haar rugzak. “Bij papa mag alles, maar hier mag ik niet eens tot elf uur buiten blijven!”
“Tot elf uur? Lieke, je bent zeventien, geen vijfentwintig! En met wie ga je dan rondhangen?”
“Met vrienden! Normale ouders laten hun kinderen gewoon gaan, maar jij… jij snapt het gewoon niet!”
Een brok schoot me in de keel. Daar was het dan. Acht jaar had ik haar alleen opgevoed, na de scheiding van Maarten. Acht jaar offers gebracht – mijn carrière, mijn privéleven, mijn eigen dromen. En nu bleek ik een slechte moeder te zijn.
“Lieke, stop even,” zei ik vastberaden. “Leg me eens uit wat er precies aan de hand is. Waarom wil je opeens bij je vader gaan wonen?”
Ze draaide zich om. Haar ogen waren rood van de tranen, maar er flakkerde een koppige vonk in – precies zoals bij Maarten als hij zijn besluiten nam.
“Omdat het hier niet meer uit te houden is! Je controleert mijn elke stap! Belt elk halfuur als ik met vriendinnen ben! Ik moet overal verantwoording over afleggen!”
“Ik maak me gewoon zorgen!”
“Papa maakt zich geen zorgen en leeft gewoon zijn leven! Hij bemoeit zich niet met het mijne!”
Ik zakte neer op de bank. Die woorden kwamen harder aan dan alle verwijten.
“Lieke, weet je nog waarom papa zich geen zorgen maakt? Omdat hij je één keer per maand ziet in het weekend. Hij weet niet dat je donderdag wiskunde hebt gespijbeld, heeft geen idee van die ruzie met Lisa uit 5B, en hij was er niet toen je keelontsteking had.”
“Maar hij zit me ook niet elke dag de les te lezen!” ging ze door. “En hij verbiedt me niet om met Tim om te gaan!”
Dáár had ik het. Tim Jansen, haar klasgenoot, een jaar ouder. Rookte, spijbelde, en zijn ouders verschenen nooit op ouderavonden.
“Lieveke, ik heb je uitgelegd waarom ik hem niet vertrouw…”
“Hij is geen kind meer! Hij is echt lief, je kent hem gewoon niet!”
“Ik weet dat hij bij school staat te roken en respectloos tegen leraren is.”
“En dan? Dat is zijn keuze! Hij liegt tenminste niet!”
Lieke ritste haar tas dicht en gooide hem over haar schouder.
“Ik heb al besloten. Papa vindt het goed dat ik bij hem kom.”
“Wanneer heb je met hem gesproken?” vroeg ik verbijsterd.
“Gisteren gebeld. En raad eens wat hij zei? Dat ik oud genoeg ben om zelf te beslissen.”
Natuurlijk. Maarten kon altijd mooie woorden vinden, vooral als het om beslissingen ging waar hij geen verantwoordelijkheid voor hoefde te dragen.
“En school dan? Nog vier maanden tot het examen. Ga je van school veranderen?”
“Papa zegt dat er bij hem ook goede scholen zijn. Misschien ga ik wel thuisonderwijs volgen.”
“Lieke, besef je wat dat inhoudt? Thuisonderwijs is geen vakantie. Het vereist juist meer discipline.”
“Bij papa lukt me dat wel,” zei ze koppig. “Hier ben ik het gewoon zat.”
Ik liep naar het raam. Beneden stond het speelplein waar Lieke als kind altijd speelde. De schommel, de zandbak, de glijbaan. Hoe vaak had ik daar niet met haar gezeten?
“Mam, ga niet met je rug naar me toe staan,” zei ze plots zacht. “Ik wil geen ruzie.”
Ik draaide me om. Daar stond ze, met die veel te zware rugzak, en opeens leek ze weer dat kleine meisje.
“Blijf dan,” smeekte ik. “Laten we een middenweg vinden. Ik wil best wat regels aanpassen.”
“Welke regels?”
“Je mag in het weekend tot tien uur buiten blijven. En ik bel je niet meer elk uur.”
“En Tim?”
Ik zweeg. Dat was het moeilijkste. Ik zag hoe verliefd ze was, en was bang voor de gevolgen. Op zeventien jaar voelt alles zo zwaar, maar de gevolgen zijn niet te overzien.
“Luister. Laat hem eens langskomen. Dan kan ik hem leren kennen. Misschien verander ik dan van mening.”
“Echt?” Haar ogen lichtten op.
“Echt. Maar alleen als je blijft.”
Lieke liet haar tas vallen.
“Oké. Maar als je gemeen tegen hem doet, vertrek ik alsnog.”
“Deal.”
Ik omhelsde haar, en deze keer duwde ze me niet weg zoals ze tegenwoordig vaak deed. Haar hart bonsde – zo volwassen, en toch zo kinderlijk.
Die avond, met een kop thee, vroeg ze opeens: “Mam, waarom zijn jullie eigenlijk gescheiden?”
De vraag verraste me. Lieke was nog klein toen het gebeurde en vroeg nooit naar details.
“We waren te verschillend,” begon ik voorzichtig. “Papa wilde vrijheid, ik stabiliteit. Hij droomde van reizen, ik van een thuis. Toen jij kwam, werd dat verschil alleen maar groter.”
“Dus door míj gingen jullie uit elkaar?” Haar stem klonk angstig.
“Nee, schat! Jij was net wat ons verbond. We konden alleen niet meer samen verder.”
“Wilde papa het?”
Hoe leg je een zeventienjarige uit dat haar vader gewoon wegliep van verantwoordelijkheid? Dat hij de slapeloze nachten, de ziektes, het budgetteren niet trok?
“Papa dacht dat het beter zo was,” zei ik diplomatisch.
“En jij?”
“Ik wilde het gezin houden. Maar dat lukte niet alleen.”
Lieke knikte bedachtzaam.
“Mam, heb je ooit spijt gehad dat je me kreeg?”
Ik sprong bijna op. “Hoe kom je daarbij? Jij bent het mooiste wat ik heb!”
“Maar door mij heb je nooit een nieuwe relatie opgebouwd. Of carrière gemaakt.”
“Wie zegt dat?”
“Niemand. Maar tante Anne zegt altijd dat je ‘je leven moet oppakken’.”
Ik zuchtte. Mijn zus probeerde me inderdaad altijd aan een man te helpen.
“Lieveke, ik bleef alleen omdat ik niemand tegenkwam die bij me paste. En carrière… sommige dingen zijn belangrijker.”
“Zoals wat?”
“Jij. Jouw geluk. Jouw toekomst.”
Even was het stil. Toen vroeg ze: “Als ik naar papa was gegaan, had je dan een man gevonden?”
Ik moest lachen. “Een man ‘vinden’? Alsof het een huisdier is!”
Ze bloosde. “Je snapt wat ik bedoel.”
“Geen idee. Eerst had ik moeten leren zonder jou te leven.”
“Zou je me hebben gemist?”
“Elke seconde.”
Lieke omhelsde me. “Sorry voor vanmiddag. Ik wilde je geen pijn doen.”
“Ik weet het, schat.”
De volgende dag kwam Tim mee naar huis. Ik verwachtte een tuig, maar zag een gewone tiener – lang, dun, met serieuze ogen.
“Dag mevrouw,” zei hij, en hij gaf me een hand.
Tijdens het avondeten bleek hij veel van literatuur te weten, geïnteresseerd in geschiedenis, en van plan te studeren.
“Ben je gestopt met roken?” vroeg ik rechtuit.
“Ik probeer het,” gaf hij eerlijk toe. “Maar het is lastig.”
“En waarom scheld jeLieke keek me stralend aan, en ik besefte dat liefde soms betekent loslaten, maar nooit ophouden te zorgen.
