**Dagboek van Lotte**
Ik begreep niet waarom mijn schoonmoeder een hekel aan me had, tot ik haar brieven vond op zolder.
Tijdens een bezoek aan mijn schoonmoeder, Gerda, moest ik constant aanhoren hoe slecht mijn kookkunsten waren, hoe ik eruitzag en hoe ik met mijn man omging. Toen ik eindelijk voor mezelf opkwam, werd ik de slechterik. Maar een onverwachte vondst in mijn vaders huis bracht alles in een ander perspectief.
Op een rustige zondagavond reed onze auto over een verlaten weg. Achter het stuur zat Daan, altijd vrolijk, met een brede grijns. Met één hand aan het stuur en de ander aan zijn playlist besteedde hij meer aandacht aan zijn muziek dan aan de weg. Het zonlicht scheen door de ramen en verlichtte zijn gezicht.
Naast hem zat ik, Lotte, met mijn armen strak over elkaar en mijn blik star naar voren gericht. De spanning in de auto was voelbaar.
Na eindelijk een nummer te hebben gekozen, klonk “Het Dorp” van Wim Sonneveld door de speakers. Daan begon mee te zingen, hoopvol dat ik zou meedoen. Maar ik bleef stil, gefrustreerd.
“Doe eens wat zachter…” mompelde ik.
Hij draaide het volume juist harder en zong uit volle borst: “En ik weet nog die oude vrienden…”
Met een snelle beweging zette ik de muziek uit. De stilte viel zwaar.
“Wat is er? Heb ik iets gedaan?” vroeg hij bezorgd.
“Het ligt niet aan jou… Ik heb gewoon geen zin in liedjes. Je weet waarom.”
“Omdat het om mijn moeder gaat? Het is maar één weekend, schat.”
“Ze haat me. Altijd vindt ze wat. Mijn koken, mijn kleding, zelfs mijn ademhaling is fout.”
“Ik snap het ook niet, maar het is maar even. Ik zal met haar praten.”
“Laat maar. Het laatste wat ik wil is dat ze denkt dat ik over haar klaag.”
“We kunnen de wind niet veranderen…” zei Daan zachtjes.
“Maar we kunnen onze koers aanpassen,” vulde hij aan met een glimlach.
Eindelijk liet ik een klein lachje zien en zette de muziek weer aan. We zongen samen, hoewel mijn enthousiasme minder was.
Bij Gerda’s huis aangekomen, merkten we meteen hoe verwaarloosd de tuin was.
“Ik heb haar zo vaak aangeboden om de tuinman te regelen,” zei ik.
“Je kent haar, ze wil geen hulp,” antwoordde Daan.
“Ja, alles zelf doen… Typisch Gerda,” mompelde ik sarcastisch.
“Máán, ze is nog steeds mijn moeder,” waarschuwde Daan.
“Ik weet het, maar ze is hier zo alleen…”
Plots ging de deur open. “Daan, waar bleef je nou? Het eten wordt koud!” riep Gerda.
“Hallo, mam,” zei Daan vrolijk.
“Hoi, Gerda,” groette ik beleefd.
Gerda keek me aan en mompelde: “Jij bent er ook nog…”
Binnen stond de tafel gedekt met haar mooiste servies. “Zitten jullie!” zei ze opgewekt.
“Mam, dit smaakt heerlijk, net als vroeger!” prees Daan.
Gerda’s gezicht verzachtte. “Eet maar goed, jongen. Thuis krijg je vast niet zo’n maaltijd.”
Ik voelde de prik in haar woorden.
“Maar mam, Lotte kookt ook heel lekker,” verdedigde Daan me.
Gerda merkte een vlekje op zijn shirt op en veegde het weg. “En ze let ook zo goed op je kleren…”
Mijn vingers klemden zich om mijn vork.
“Ik heb niet zo’n trek,” zei ik en stond op. “Ik ruim wel af.”
In de keuken waste ik de borden met meer kracht dan nodig, terwijl ik Gerda’s stem hoorde: “Ze is gewoon nerveus, die vrouw van je…”
Dat was het laatste druppeltje. Ik stormde terug de kamer in.
“Nu zijn we eerlijk aan het zijn? Prima!” Ik keek Gerda recht aan. “Hoe zit het met een gastvrouw wiens tuin eruitziet als een wildernis? Ik bied steeds hulp aan, maar nee, je bent te trots!”
Gerda’s gezicht betrok. “Mijn tuin gaat jou niets aan!”
“Net zo min als mijn koken jou iets aangaat! Je bent een eenzame vrouw die haar pijn afreageert op haar zoon en zijn vrouw!”
Daan sprong ertussen. “Hou op, allebei!”
Gerda barstte in tranen uit. “Waarom deed je dat?” vroeg Daan geschokt.
“Ik? Moet ik alles maar slikken?” Ik greep mijn jas en vertrok.
Met een taxi reed ik naar mijn vaders oude huis. Stof lag overal. In zijn kamer vond ik een foto van hem en hield hem tegen me aan.
Toen Daan belde, zei ik: “Ik ben bij mijn vader. Geef me even tijd.”
Op zolder vond ik een doos met vergeelde brieven. Allemaal van Gerda aan mijn vader. Ze hadden een jeugdliefde gehad, maar hij had haar verlaten.
Alles werd duidelijk. Gerda zag in mij de dochter van de man die haar hart had gebroken.
Ik keerde terug naar haar huis. “Het spijt me,” zei ik zachtjes en omhelsde haar. “Vergeef mij… en vergeef mijn vader.”
Gerda smolt in mijn armen. Geen woorden waren meer nodig.
Eindelijk begrepen we elkaar.
