**Dagboek**
Vanochtend vroeg ik mijn vrouw, Marleen, terwijl ik naar werk vertrok: “Waarom vraag je me nooit meer wat ik wil eten vanavond? Maakt het je niet meer uit?”
“Ik dacht gewoon iets voor je te maken,” antwoordde Marleen met een schouderophalen. “Maar als je iets specifieks wilt, zeg het maar.”
“Het gaat niet om wat ik wel of niet wil,” zei ik. “Het gaat om het gebaar. Is het echt zo moeilijk om te vragen? Vind je het niet meer interessant?”
“Eerlijk? Nee,” antwoordde Marleen. “Niks interessants aan. Wat moet er nou boeiend aan zijn?”
“O, is dat zo?” riep ik uit. “Mooi zo ver gekomen. Vroeger vroeg je het wél. Toen was het dus wél belangrijk!”
Marleen dacht even na.
*Mmm,* dacht ze. *Klopt, vroeger vroeg ik het wel. Awkward. Ik moet het maar vragen, anders blijft hij zeuren.*
“Wat wil je eten vanavond?” vroeg ze.
Ik grinnikte.
*Alsof ze me een gunst verleent,* dacht ik. *Ach, ik zal niet moeilijk doen. Een huwelijk draait om compromissen. Ik ben geen controlfreak. Laten we het vriendelijk houden.*
“Oké,” zei ik toegeeflijk. “Geef maar gehaktballen.”
“Welke soort?” vroeg Marleen. “Varkensvlees, lamsgehakt of rund? Of wil je een visbitter?”
“Alles behalve visbitter!” riep ik uit. “Hou op, zeg! Je weet toch dat ik die sinds de basisschool haat?”
*Oeps, verkeerde opmerking,* dacht Marleen. *Waar ging mijn hoofd nou weer naar toe? Hij heeft me vaak genoeg verteld over die visbitters uit de schoolkantine. Straks begint hij er weer over. En vergeet niet: hij houdt ook niet van griesmeelpudding.*
“En als bijgerecht?” vroeg ze snel. “Aardappelen, pasta of rijst? Misschien boerenkool?”
“Bak aardappelen,” zei ik. “Gewoon gebakken, niet gekookt. Met een knapperig korstje.”
“Natuurlijk, schat,” zei Marleen. “Geen probleem, ik bak ze lekker krokant.”
“Maak je maar geen zorgen,” zei ik zelfverzekerd. “Jij moet je zorgen maken, niet ik.”
*Waarom zei ik dat nou?* dacht ik. *Moest ik per se de baas spelen? Kon het niet in me houden. Nee, ik moet nog veel aan mezelf werken.*
“Als het niet te veel moeite is, liefje,” voegde ik er zachtaardig aan toe, “kun je ook een salade maken met tomaat en komkommer?”
“Natuurlijk, schat,” antwoordde Marleen liefdevol. “Ik regel het wel.”
“Met knoflook en dille,” herinnerde ik haar.
“Met knoflook en dille,” herhaalde Marleen met een glimlach.
“En zure room.”
“Zure room.”
“En bak de aardappelen ook met ui en dille,” zei ik.
“Alles wordt precies zoals jij het wilt, schat,” beloofde Marleen.
Ik nam vriendelijk afscheid, maar onderweg naar werk zat ik te piekeren. Er was iets veranderd bij Marleen, maar wat? Op kantoor was ik er de hele dag mee bezig.
*Vanavond praat ik er serieus over met haar,* besloot ik. *Misschien heb ik per ongeluk iets verkeerds gedaan. Ik moet het oplossen voor het te laat is.*
Tijdens het eten zat ik mijn gehaktballen, aardappelen en salade halfhartig rond te prikken terwijl Marleen enthousiast gebraden kip verorberde. Ze goot er tomatensaus overheen en nam grote happen, terwijl ze naar mij knipoogde.
“Wacht even,” zei ik. “Waarom eet jij kip en ik gehaktballen?”
“Ik had gewoon trek in kip,” antwoordde Marleen. “Toen jij over gehaktballen begon, bedacht ik me: die wil ik niet, ik wil kip. Met knoflook gebakken. Je hebt geen idee hoe lekker dit is.”
“Maar ik dacht dat we allebei gehaktballen zouden eten,” zei ik teleurgesteld.
*Denk je nou echt dat ik die saaie gehaktballen zou eten?* dacht Marleen. *Waarom zou ik?*
“Sorry,” zei ze met volle mond. “Maar zo is het toch fijn? Jij eet wat jij wilt, ik eet wat ik wil. Perfect, toch?”
“Geweldig,” mompelde ik. “Mag ik ook een stukje kip? Het ziet er zo lekker uit.”
“Nee,” zei Marleen. “Deze is alleen voor mij. Maar jij hebt alle gehaktballen. En de salade. En de aardappelen. Geniet ervan!”
“Maar daar ligt nog een kippenpoot,” zei ik. “Ik deel mijn gehaktballen wel.”
“Die is van mij,” zei Marleen beslist. “Ik heb er speciaal twee gebakken. Eet jij maar je gehaktballen.”
Ik at gehaktballen en keek jaloers hoe Marleen de tweede kippenpoot verorberde. Mijn eten bleef als een steen in mijn keel hangen.
“De kip is extra knapperig,” zei Marleen tevreden. “Echt om van te smullen!”
“Dat geloof ik graag,” zuchtte ik.
De volgende ochtend keek ik Marleen strak aan.
“Wat wil je eten vanavond, schat?” vroeg ze.
“Gebraden kip,” zei ik resoluut. “Die heeft de hele nacht door mijn hoofd gespookt. Maak het precies zoals gisteren.”
“Prima, schat,” zei Marleen.
Die avond at ik zonder enthousiasme mijn kip, terwijl Marleen genoot van een stoofpotje van lamsvlees.
“Het is het lekkerst als het heet is,” zei ze blij. “Ik zou dit iedere dag kunnen eten!”
Die hele week moest ik toekijken hoe Marleen genoot van allerlei lekkernijen terwijl ik iets anders kreeg. Gisteren at ze gebakken sprot.
“Ik wil ook sprot,” jammerde ik.
“Waarom zei je dat dan niet vanochtend?” vroeg Marleen verbaasd. “Ik heb varkenshaasjes voor je gemaakt.”
“Kon ik dat weten?” zei ik. “Je had een hint kunnen geven.”
“Ik wist zelf niet wat ik wilde,” antwoordde Marleen.
“Geef me dan een stukje,” smeekte ik.
“Nee hoor,” zei Marleen streng. “Wat moet ik dan eten? Jouw varkenshaasjes? Dacht het niet.”
De volgende ochtend, toen ze vroeg wat ik wilde eten, schudde ik mijn hoofd.
“Nee, schat,” zei ik. “Je hebt me lang genoeg gepest. Vanaf nu krijgen we allebei hetzelfde. En zorg dat er genoeg is.”
Sinds die dag vertel ik Marleen nooit meer wat ik wil eten.
