January 2026 – Page 72

Met je schoonmoeder valt niet te twisten: Veras strijd om haar gezin te redden, terwijl Tamara alles op alles zet om haar zin te krijgen – over dertig Hollandse volkstuinsloten, familieruzies en een echtgenoot op het randje.

Met een vrouw valt niet te twisten De stem van haar schoonmoeder schalt door de telefoon: Als jij je

Financiële educatie

018

De lijn naar het dorp De bus kwam niet op tijd, maar volgens een eigen, mysterieus schema. Ze stond bij de halte, haar tas stevig vasthoudend met medicijnen en warme sokken voor haar tante, terwijl ze keek naar de chauffeur die, zonder naar de mensen te kijken, slordig een handtekening zette op zijn rittenstaat, balancerend op zijn knie. De sneeuw langs de stoep was grijzig, platgetrapt en vermengd met zand. Een koude wind trok over de weilanden en weer betrapte ze zich erop dat ze, zoals vroeger als kind, de stappen naar huis telde: van de halte tot de bocht, van de bocht tot de supermarkt, van de supermarkt tot aan de voordeur van haar tante. Ze was jaren geleden uit het dorp vertrokken, in de overtuiging dat de stad geen plek, maar een belofte was. In de stad verliep alles strak in het gareel: haar baan op de inkoopafdeling, rapporten, mails, deadlines, de vaste route met de metro en korte momenten met de man die al twee jaar bij haar woonde en steeds vaker vroeg wanneer ze eindelijk zou ‘stoppen met het leven in twee werelden’. Nu was het tweede leven het eerste geworden. Haar tante was gevallen, en het telefoontje van de buurvrouw klonk zó terloops dat het een paar seconden kostte voor de boodschap doordrong: “Het gaat niet goed met uw tante. Alleen red ik het niet meer.” Bij tante thuis was het warm en droog; de houtkachel stond al sinds de ochtend aan. In de keuken een teil met aardappels, op tafel – pillen in een halve kartonnen verpakking. Tante lag in de kamer waar nog altijd het tapijt aan de muur hing en onder het raam een oude stoel stond met een vest eroverheen. Ze herkende haar nichtje aan haar stem, hield haar ogen gesloten alsof het licht haar denken verstoorde. — Je bent er, — zei tante, met een uitademing alsof het geen woord, maar werk was. Ze gaf een kneepje in haar tante’s hand, voelde de droge dunne huid, de warme polsslag die om de een of andere reden hoop gaf, ook al had de huisarts uit het stadje allang gezegd: hart, bloedvaten, leeftijd — ‘let gewoon op hoe het gaat’. De volgende dag ging ze naar de dorpspost voor een nieuw geneesmiddelenrecept. De deur stond open, het rook er naar chloor en vermoeidheid. De wijkverpleegkundige – een man van rond de vijftig met rode handen – zat gebogen over een register en vroeg zonder op te kijken: — Voor wie? — Voor mijn tante… — ze noemde haar achternaam. Hij knikte, alsof hij precies op die naam had gewacht. — Ik kom eind van de dag bij haar langs. Je weet toch — ze zeggen dat de post dichtgaat. ‘Optimalisering’. Ze willen mij naar de stad overplaatsen. Het woord ‘als’ klonk als ‘wanneer’. Ze keek naar de keurig gestapelde formulieren, de thermometer in het glas, het kleine vaccin-koelkastje. Alles leek minder een instelling, meer een fragiel draadje dat het dorpje op de kaart houdt. — En wat dan… de mensen? — vroeg ze. — Mensen redden zich wel, — antwoordde hij onverstoorbaar. — Met de bus naar de stad. Nou ja, als die er straks nog is. Het gerucht over de bus hoorde ze diezelfde dag bij de dorpswinkel. Twee vrouwen maakten ruzie over wie er brood moest gaan halen: “Want straks komt-ie weer niet.” De caissière zei zonder op te kijken: — Ze zeggen dat de lijn ophoudt. Te weinig passagiers. Subsidie gekort. Ze voelde hoe een vertrouwde stadse ergernis in haar opborrelde — hoe kun je zo praten, alsof het om het weer gaat? Maar toen kwam de onrust. Zonder de bus kon haar tante niet naar controles, geen ziekenhuis, niks. Zonder dorpspost kon niet eens haar bloeddruk gemeten worden; daarvoor was alleen de buurvrouw met een gammel apparaatje dat altijd verkeerde waardes gaf. ’s Avonds vond ze in tante’s kast een map met papieren. Tussen oude rekeningen en brieven lag een ambtelijke aankondiging van de gemeente: ‘plan tot herinrichting van de eerstelijnszorg’ en ‘optimalisatie van de dienstregeling’. De data waren schrikbarend dichtbij. Ze las het briefje steeds opnieuw, alsof herlezen het nieuws kon doen verdwijnen. Tante hoorde het geritsel en vroeg: — Wat lees je daar? Ze ging zitten aan haar bed. — Ze schrijven dat de post dicht kan. En de bus… wordt misschien opgeheven. Tante hield haar ogen dicht, keek lang naar het plafond. — Ze maken alles kapot, — zei ze zacht. — Denk je dat jij dat even komt tegenhouden? Het raakte haar heftiger dan verwacht. Ze kwam niet om het dorp te redden. Ze kwam om zorg te dragen. Om te doen wat nodig was en daarna terug te keren naar de stad, waar alles duidelijk was en waar haar afwezigheid afgetekend was op kantoor. Op de derde dag kwam er een telefoontje van werk. De manager sprak neutraal maar zakelijk: — We wachten op je. Je snapt, er komt een nieuwe levering. Als je volgende week niet terug bent, moet ik het anders oplossen. Ze keek door het raam naar een buurjongetje dat sleeën trok zonder passagier. ‘Anders oplossen’ en ‘moeten’ klonken hetzelfde als ‘optimaliseren’. — Ik doe mijn best, — zei ze. — Maar hier… — Hier is je familie, snap ik, — onderbrak de manager. — Maar wij zijn geen liefdadigheid. ’s Avonds stuurde de man uit de stad een kort berichtje — “Wanneer kom je terug?” Ze antwoordde: “Weet ik niet.” Het voelde meteen alsof ‘weet ik niet’ de afstand tussen hen vergrootte. De volgende dag ging ze naar het dorpshuis. Het kantoor zat in het gebouw van de dorpsraad, aankondigingen van de jaarlijkse schoonmaakactie en het spreekuur aan de muur. De dorpsvoorzitter — een kleine man met keurige scheiding — bood haar een stoel en keek haar over zijn bril aan. — Ik wil het hebben over de dorpspost en de busdienst, — zei ze, met het briefje in de hand. — De data… wat betekent dit? Hij zuchtte, alsof hij dit gesprek al vaak had gevoerd. — Dat de provincie naar de centen kijkt. Een dorp is duur. — Maar de mensen wonen hier gewoon. Mijn tante is bedlegerig. Hoe moet zij naar het ziekenhuis? — Er is altijd nog de ambulance, — zei hij schouderophalend. — Bel je gewoon. — Een ambulance komt niet voor bloeddruk of prikken. En de bus is niet alleen voor het ziekenhuis — ook voor werk, school, boodschappen. Nu keek hij haar scherper aan. — U bent een stadsmens, hè? U denkt: als ik iets schrijf, gebeurt er wat. Hier werkt het anders. U mag schrijven, hoor. Maar denk goed na over hoe zoiets kan eindigen. Mensen houden niet van onrust. Op straat voelde ze zich vriendelijk op haar plaats gezet. Maar het besef kwam: als ze nu naar tante’s huis liep en deed alsof het haar niet raakte, werd ze zelf onderdeel van de stilte. Ze startte met handtekeningen verzamelen. Eerst ongemakkelijk, mensen aanspreken, namen en BSN vragen. De meeste luisterden, knikten, maar keken weg. — Ik wil best, — zei een man, — maar zet mijn naam er niet bij. Mijn zoon werkt bij de gemeente. — En wat als we nog meer ellende krijgen? — vroeg een vrouw in hoofddoek. — Ze doen het toch wel, en wij zijn de klos. Het klonk niet laf, maar als ervaring. Ervaring om vooral geen ophef te maken, want opvallen betekent hier vaak alleen zijn. De verkoopster in de winkel steunde haar. Zij tekende als eerste. — Ik ben het zwijgen zat. Als die bus weggaat, kan ik net zo goed de winkel sluiten. Hoe moet ik dan m’n goederen halen? Ook de wijkverpleger tekende, haastig, als bij een ziekmelding. — Maar zet mijn naam niet openbaar, — fluisterde hij. — Ik moet wel verder. Dertig handtekeningen kreeg ze in twee dagen. Veel voor het dorp, niets voor de gemeente. Ze maakte foto’s van de lijsten, scande ze in de dorpsbibliotheek — waar een oude printer stond — en stuurde ze digitaal: naar het gemeentehuis, naar de provincie, naar de zorginspectie. ’s Nachts schreef ze aan tante’s keukentafel, terwijl tante in de kamer onrustig ademde. Met elk verstuurd bericht groeide niet haar opluchting, maar haar spanning. Alsof ze het probleem niet naar buiten bracht maar binnenhaalde. Na een week kwam een reactie uit de gemeente: “Uw verzoek is in behandeling. De optimalisatie gebeurt in het kader van…” Daarna veel woorden over ‘bereikbaarheid’, nooit over hoe tante naar de dokter moest als de bus verdween. Het dorp begon te praten over haar. De buurvrouw met de melk kwam steeds minder langs. Op straat groette men zwijgend, gesprekken verstomden. Op een avond kwam er een verre oom van tante langs. Hij ging op het krukje zitten, liet zijn pet op. — Wat ben je hier aan het doen? — vroeg hij. — Ik doe helemaal niks, ik probeer alleen… — Je probeert, maar je stuurt ons wel het bos in. Door jouw brieven komen ze controleren. De voorzitter krijgt daarvan de schuld, en wij van hem. Denk je dat jij gewoon straks weg kunt en dat het dan klaar is? Wij blijven zitten. Ze voelde hoe boosheid opstak, maar hield haar stem in bedwang. — En hoe moeten we leven zonder bus of zonder post? — Zoals altijd. Liften. Eigen auto. Of vertrekken. — Niet iedereen kan weg, — zei ze, en keek naar tante’s slaapkamerdeur. — En niet iedereen hóórt weg te gaan. Hij stond op. — Jij bent een stadsmens geworden. Daar draait alles om rechtvaardigheid. Hier is het anders. Toen hij weg was, riep tante haar met een broze stem. — Niet ruziën met ze, — zei ze. — Ze zijn tenminste… van hier. — Wie van hier is, moet niet zwijgen als wij worden uitgewist, — antwoordde ze, en schrok zelf: ze zei het niet over tante of het dorp, maar over zichzelf. Over hoe ze altijd akkoord ging om conflicten te vermijden. Op vrijdag arriveerde de gemeentelijke commissie. Twee mensen uit het stadje, een vrouw van de provincie. Ze liepen door de apotheekpost, bladerden door de dossiers, stelden de wijkverpleegkundige enkele vragen. Daarna een bijeenkomst in het dorpshuis. Het dorpshuis was koud, het gordijn op het toneel verbleekt. Mensen zaten in jassen op banken. Ze stond aan de zijkant, papieren map in de hand. De voorzitter begon voorzichtig, de provincieambtenaar glimlachte en bleef beleefd. — We begrijpen uw zorgen, — zei de vrouw. — Maar er gelden regels. Er is personeelstekort. Een mobiele zorgploeg kan de post vervangen. — En de bus? — vroeg iemand uit het publiek. — Dat is aan het vervoer, — zei een gemeenteman. — De lijn is financieel niet houdbaar. Toen kreeg ze het woord. — U zegt ‘niet rendabel’, — sprak ze rustig. — Maar heeft u berekend hoeveel mensen straks geen dokter meer zien? Hoeveel kinderen niet meer naar school kunnen als er geen bus is? Een mobiele ploeg is eens per week? En ’s nachts? De vrouw uit de provincie kantelde haar hoofd. — We kunnen geen post aanhouden voor een paar patiënten. — Het zijn er niet een paar, — zei ze, haar stem trillend. — Het gaat over levens. U vraagt nu of wij moeten berusten. Iemand fluisterde: ‘Ze heeft gelijk.’ Maar de meeste mensen zwegen. De dorpsvoorzitter keek haar aan alsof ze een stilzwijgende afspraak had verbroken. — Laten we het nuchter houden, — zei hij. — Dit is een constructieve bijeenkomst. Ze opende haar map. — Ik heb handtekeningen en brieven met non-antwoorden. Ik schrijf verder — naar de provincie, naar Den Haag, desnoods naar de Ombudsman. Over het recht op zorg. Iemand mompelde: ‘Waarom zo moeilijk doen…’ En ineens wist ze: teruggaan zoals het was, kon niet meer. Zelfs als ze nu vertrok, zou het dorp haar herinneren als de vrouw die het gordijn opendeed. Na afloop sprak de voorzitter haar buiten aan. Het was donker, de lantaarn knipperde. — U denkt zeker dat u een held bent? — fluisterde hij. — Weet u, u woont hier zelf, — antwoordde ze. — U heeft die bus óók nodig. Hij lachte schamper. — Ik heb budget nodig. En geen gezeur van de gemeente. U wilt dat ik in verzet kom? U vertrekt straks lekker naar de stad. Het raakte doel. Zij kon vertrekken. Ze had een flat, werk, een duidelijk leven. Hier had ze alleen haar tante en herinneringen. En nu — verantwoordelijkheid die ze nooit zocht. Die nacht ging het slechter met tante. Ze kreeg het benauwd en blauwde rond haar mond. Ze belde 112, maar de ambulance was aan de andere kant van de regio. Een uur wachten. Ze zat erbij, hield haar tante vast en luisterde naar het gevecht om adem. — Niet zo’n toestand maken om mij, — fluisterde tante na een tijdje. — Geen herrie om mij. — Niet om jou. Om ons allemaal, — zei ze. De ambulance kwam ruim een uur later. De arts was jong en moe. Geen kliniek nu, zei hij, maar houd toezicht. Toen ze weggingen was het stil, ijzig stil. ’s Ochtends kreeg ze een appje van haar leidinggevende: “Als je maandag niet begint, nemen we iemand anders aan.” Koud zakelijk, maar ze wist: dit was de echte waarschuwing. Ze liep naar de halte, om de bus te vangen, een pakket af te geven. Ze keek uit over de lege weg. In haar hoofd twee lijsten: wat als ik vertrek, wat als ik blijf. In beide gevallen verlies. De bus kwam toch. Weinig mensen. De chauffeur nam het pakket aan. — Ze zeggen dat het mijn laatste maand is. Daarna stopt het. — En u, wat doet u dan? — vroeg ze. Hij haalde zijn schouders op. — Red me wel. Ben wat gewend. En u… strijdt u nog lang? — Anders verdwijnen we gewoon, — zei ze, verrast door haar eigen eenvoud. Die dag deed ze wat ze lang had uitgesteld: een kort filmpje opnemen voor de dorpspost, zonder dramatiek, alleen de feiten. Ze vertelde over tante, de bus, de handtekeningen. Riep dorpsgenoten die waren weggegaan op om ook de provincie te schrijven. Ze stuurde het filmpje naar een oud-collega — nu journalist bij een online stadsblad. Het antwoord kwam laat: “Ik kan een stukje schrijven. Maar verwacht gedoe met de gemeente. Ben je zeker?” Ze luisterde naar tante’s hoest uit de kamer. Zeker wist ze niets, alleen: er was geen weg terug. — Doe het maar, — typte ze. De volgende dag groetten mensen niet meer zo direct. De verkoopster fluisterde: — De voorzitter zegt dat we nu minder geld krijgen door jouw actie. Ik geloof het niet, hoor… maar je weet hoe het gaat. De wijkverpleger belde: — Nu word ik sowieso overgeplaatst, weet je dat? — Ik wil niet dat jij weg moet, — zei ze. — Ik wil gewoon de post behouden. — Willen is niet genoeg, — zei hij. — Maar ik kijk bij je tante. Binnen een paar dagen kwam een brief van de provincie: “Vraag in behandeling.” Het klonk vaag, maar het was toch meer dan niks. De voorzitter sprak haar nu voorzichtiger aan. Bij de winkel riep iemand: “Ik zet opnieuw mijn handtekening als het moet.” Tegelijkertijd kwam het onvermijdelijke uit de stad. Haar manager belde: er is al iemand aangenomen op je plek, als je niet meteen terugkomt is het ‘beëindiging met wederzijds goedvinden’. Er klonk zelfs medelijden, maar dat veranderde niets. ’s Avonds kwam de man uit de stad onaangekondigd langs, met zijn auto. Hij trok zijn jas uit, keek haar aan alsof hij haar probeerde terug te vinden. — Hoor je jezelf praten? Ga je je baan echt verliezen voor een bus? — Als het moet, ja. Anders blijven mensen hier zonder hulp, — zei ze. — En wij dan? Wij hadden een leven. Ze voelde zich samenkrimpen. Dit ging niet over kiezen tussen hem en het dorp — de keuze lag op tafel als een open map. — Ik vraag niet dat jij blijft. Alleen dat je het begrijpt. Lang zweeg hij. Toen zei hij: — Ik kan niet zo leven, altijd strijdend. Ze knikte. Het deed pijn, maar was niet onverwacht. De volgende ochtend vertrok hij, liet de sleutels achter van haar stadse appartement. Ze stopte ze in tante’s map, als een onderdeel van haar nieuwe bestaan. Een week later hing er weer een bushaltetijd aan de paal, met de opmerking ‘voorlopig’. De dorpspost draaide nog, maar de wijkverpleger kreeg elders een baan aangeboden. Het leven ging door, maar onder de oppervlakte was er iets veranderd: mensen raakten eraan gewend dat je ook iets kon proberen. Ze stond bij de deur van de post toen de provincievrouw naar buiten kwam — nu zonder glimlach. — Tevreden nu? — vroeg ze. — Niet te spreken over tevredenheid, — antwoordde ze. — Ik wil alleen dat er íéts overblijft. De vrouw keek haar doordringend aan. — U heeft energie. Maar middelen zijn niet eindeloos. Soms moet je kiezen. — Dat doe ik. Alleen anders dan u, — zei ze. ’s Avonds opende ze tante’s slaapkamertje, checkte haar ademhaling. Op de keukentafel lag een nieuwe handtekeningenlijst, de laatste brieven geprint, en een lijst met telefoonnummers om door te geven. In haar agenda zag ze dat de maandag in de stad allang voorbij was. De volgende dag liep ze opnieuw naar de bushalte. De bus was vertraagd. Mensen stonden zwijgend: met boodschappentassen, met apotheekzakjes. Ze keek de weg af, en voelde iets vreemds: ze verwachtte niet langer dat iemand het voor hen zou oplossen. Ze wachtte op de bus als op een taak die ze nu zelf op zich had genomen. Toen de bus uit de bocht kwam, deed ze een stap naar voren, stak haar hand op zodat de chauffeur haar zou zien. Daarna haalde ze een pen en een leeg formulier uit haar tas. Naast haar stond de vrouw in hoofddoek, de vrouw die eerder nog haastig wegkeek. — Tekent u nog een keer mee? — vroeg ze zachtjes. De vrouw keek haar aan, keek naar de bus, naar de weg die naar de stad en terugleidde, en knikte. Ze pakte de pen en, zonder om te kijken, zette ze haar naam.

De Lijn naar het Dorp De bus kwam niet op tijd, maar volgens zijn eigen logica, alsof hij een andere

Financiële educatie

018

Groepsapp op het Randje: Hoe een klassenchat het strijdtoneel werd – en hoe ouders en school samen opnieuw balans vonden

Chat op het randje Anneke stond aan het fornuis en roerde rustig in de jus, terwijl haar blik steeds

Het liep zo dat Jeroen door zijn oma werd opgevoed, ondanks dat zijn moeder nog leefde.

Het kwam zo uit dat hij werd opgevoed door zijn oma, ondanks dat zijn moeder nog leefde.Zo gebeurde het

Financiële educatie

025

Risicogen Op een stille zondagochtend in november zit het gezin van Serge en Tanja in hun Amsterdamse flat. Buiten hangen grijze wolken boven kale platanen; binnen klinkt alleen het gezoem van de koelkast en het getik van een vergeten waterkoker. Serge schilt bedachtzaam een sinaasappel, terwijl zijn vrouw Tanja door het keukenkastje graait, op zoek naar koffiefilters. De jas en rugzak van zoon Daan liggen achteloos op een stoel bij het raam. Dochter Anne heeft beloofd langs te komen met haar nieuwe vriend—de eerste keer dat hij zijn opwachting maakt bij de familie. “Hoe oud is die jongen eigenlijk?” vraagt Tanja zonder om te kijken. “Geen idee,” zegt Serge met een schouderophalen. “Hij klonk wel volwassen aan de telefoon.” Het leven kabbelt voort. Serge werkt als installatietechnicus bij een klein bedrijf, Tanja is administratief medewerker op een basisschool, de kinderen studeren en maken plannen voor de toekomst. Grootmoeder, mevrouw Vos, woont om de hoek en klaagt al jaren over haar benen—artrose, spataderen, ‘de gewone ouderdomskwalen’. Tot ze op een middag belt, vlak nadat Anne en haar vriend zijn gearriveerd, angstig omdat haar hand ongecontroleerd beweegt en haar been doof aanvoelt. Een bezoek aan het ziekenhuis volgt. Na uren wachten komt de eerste diagnose—geen hersenbloeding, maar vermoedelijk een degeneratieve aandoening. Een week later, in het neurologisch centrum, valt het woord: ‘Ziekte van Huntington’. Erfelijk. De kans is vijftig procent bij elk kind. Wat volgt is een periode van onzekerheid, angst en zuchtende gesprekken in de keuken van hun flat in Oud-West: moeten Serge en Tanja zich laten testen? Hoe vertel je je kinderen dat hun toekomst mogelijk getekend is door een genetisch lot? Hoe leef je met risico? Mag Anne nog kinderen krijgen? Gaat Daan anders naar zijn sport of colleges? Wie helpt oma, en wie helpt straks henzelf? Aan de familiatafel met thee en stroopwafels, in het geworstel tussen vertrouwen, schuldgevoel en nuchtere Hollandse beslissingen, stelt ieder zich de vraag: wil ik het weten, of blijf ik liever in het ongewisse? Kan je boos zijn op je genen? En als het antwoord eindelijk komt – normaal DNA, geen verhoogd risico – voelt opluchting als een zeldzame, Amsterdamse winterzon die tussen de wolken doorbreekt. Maar de gedachte aan erfelijkheid en lot laat zich niet zomaar uitwissen uit het gezinshart. ‘Risicogen’ is een verhaal over familiebanden, geheimen, het gewicht van erfelijkheid en Nederlandse nuchterheid—een herkenbaar portret van leven met onzekerheid aan de keukentafel.

Die ochtend was het heel stil in huis. Zondag, eind november, buiten een grijze lucht en kale bomen.

Financiële educatie

021

“Een Oma Tussen Liefde en Verlies: Hoe Een Nederlandse Grootmoeder Haar Kleindochter Opnieuw Leerde Liefhebben na Tragedie”

– Ja. Ik kan haar nergens naartoe meenemen. Ik heb niets om haar mee te onderhouden. Als je haar

Financiële educatie

024

De man zette zijn vrouw op straat

– Valse hoer! Verdwaal! – Ik – Ik wil je leugens niet meer horen, ik snap je helemaal. –

Hebben we eigenlijk een groot huis gebouwd zonder duidelijke reden? – Schoonmoeder eist de helft van de waarde terug wanneer bruid besluit niet met de familie samen te wonen in Amersfoort. – Dus hebben we voor niets zo’n groot huis gebouwd? – brieste mijn schoonmoeder boos. – Dan verwacht ik dat je de helft van de waarde terugbetaalt. – Ik moet even serieus met je praten, – zei de vrouw met kort haar tegenover Anne. – Voordat jij verdergaat met mijn zoon, moet je een paar dingen weten. De slanke blondine keek verbaasd naar haar toekomstige schoonfamilielid, die ze pas voor de derde keer in haar leven zag. – Dus, als je deel wilt uitmaken van onze familie, moet je beseffen dat de belangrijkste mensen voor Mark zijn ouders zijn! – zei Antoinette trots. – Wij zoeken geen schoondochter die mijn zoon de baas speelt. – Denk je dat ík hem beheers? – viel Anne haar in de rede. – Wacht alsjeblieft tot ik klaar ben! Even geduld, – snauwde de vrouw scherp. Anne sloeg onmiddellijk haar ogen neer en bloosde diep. Ze wilde Mark’s moeder niet irriteren. Ze waren nog maar net begonnen met daten, en Anne was niet zeker van haar plek. – Ja, – vervolgde Antoinette, – onze familie heeft het volgende plan: zodra Mark trouwt, verhuizen we allemaal naar het bijna afgewerkte huis in Amersfoort en wonen we daar samen als één grote, hechte familie! – Wat leuk! – glimlachte Anne beleefd, tegen haar zin. Antoinette was zichtbaar verrast dat haar toekomstige schoondochter zo snel instemde. – Ik ben zo blij dat je het met ons ziet zitten! Volgens mij worden wij vast goede vriendinnen, – knipoogde Antoinette. Vervolgens prees ze Anne bij haar zoon, en benadrukte haar vriendelijkheid, slimheid en zorgzaamheid. Omdat Anne dit opmerkte, deed ze extra haar best om haar schoonmoeder te plezieren: spontaan gaf ze kleine cadeautjes, gewoon om aardig te zijn. Na een jaar kreeg Antoinette, uit angst dat haar zoon en Anne misschien nooit zouden trouwen, Mark zover om haar ten huwelijk te vragen – en Anne zei enthousiast ja. Marks ouders betaalden de bruiloft, waardoor Anne haar keuze als perfecte partner bevestigd zag. Drie maanden woonde het jonge stel in een huurappartement, tot Antoinette triomfantelijk aankondigde dat het Amersfoortse huis klaar was om in te trekken. – Pak jullie spullen, wij ook! – riep ze opgewekt. – Hoezo? Het bevalt ons hier goed! – fronste Anne haar wenkbrauwen. Ze had geen zin om bij haar schoonmoeder in te trekken. – Hoezo? – stamelde Antoinette verbaasd. – We waren toch overeengekomen dat we samen in het nieuwe huis zouden wonen als het af was! – Verhuis gerust, wie houdt je tegen?! – snoof Anne, die ineens van gedachten was veranderd. Antoinette was zo verbijsterd dat ze even niks zei. – Je hebt mij toch beloofd… – probeerde de schoonmoeder rustig. – Wat ik toen zei, dat is veranderd: nu wil ik niet meer met jullie samenwonen! – antwoordde Anne streng. – Wij gaan apart wonen! En trouwens, als jullie gaan verhuizen, nemen wij jullie appartement over. – Wat? Let op je woorden! – siste Antoinette. – Dit is bedrog! – riep ze boos, en verbrak het gesprek. Anne luisterde even naar de verbroken verbinding en legde onverschillig haar telefoon neer. Op dat moment hoorde ze dat Mark werd gebeld door zijn moeder en zijn beklag deed. Een halfuur later, terwijl Mark met zorgelijk gezicht binnenkwam, vroeg hij streng: – Wat is hier aan de hand? – Wat bedoel je? – kruiste Anne haar armen. – Mijn moeder eist geld… – Hè? Waarvoor dan? – was Anne stomverbaasd. – Voor het huis. Heb jij haar ooit beloofd dat we samen in dat huis zouden wonen? – Mark keek haar indringend aan. – Ach… – Anne haalde haar schouders op. – Je hebt het plan ooit bevestigd, niet waar? – Mark was nu echt streng. – Ja, toen wel. Nu niet meer, – Anne keek weg. – Ik was tegen het plan: ik vond het onzin! Het huis stond drie jaar leeg, en vlak na onze bruiloft werd het ineens wél afgebouwd – door haar, speciaal voor jou! – Mark klemde zijn kaken op elkaar. – Nou en, het huis is af. Wat dan nog? – Anne haalde haar schouders op. Opnieuw belde Antoinette. Mark gaf de telefoon met een veelzeggende blik aan zijn vrouw: – Nu mag jij eens praten! Antoinette viel haar onmiddellijk aan: – Betaal het geld voor het huis terug! – riep ze resoluut. – Welk geld? Waar heb je het over? – reageerde Anne scherp. – Dus wat, we hebben dat hele huis voor niks gebouwd?! – schreeuwde Antoinette. – Geef de helft van de waarde terug dan! – Welke helft?! – siste Anne. – Vijfhonderdduizend euro! Dat zijn jullie ons schuldig! – schreeuwde Antoinette. – Anders… – Wat ga je dan doen? Ik heb niks getekend! – zei Anne triomfantelijk. – Dan verbreken we al het contact! – dreigde de schoonmoeder. – Heerlijk! – grijnsde Anne en beëindigde het gesprek. Daarna begon Antoinette elke maand geld te eisen van Mark: vijftigduizend euro per maand. – Op deze manier duurt het tien jaar voor je alles hebt betaald! – schreeuwde ze. – Anders kom je maar met het hele gezin in het huis wonen, of je moet méér betalen. Mark kon niet meer betalen, dus stemde hij met haar voorwaarde in. Maar Anne weigerde nog steeds, en dus liep het huwelijk na zes maanden definitief stuk.

Dagboek 21 maartZitten we hier met zn allen in een groot huis zonder dat het ergens toe diende?

Financiële educatie

060

Je spullen staan bij de lift. Pak ze en verdwijn — Daantje, waarom heb je de deur op slot gedaan? — Hij glimlachte, maar in zijn ogen flitste onrust. — Ik heb het slot vervangen, Rob. — Waarvoor? — De glimlach verdween van zijn gezicht. — Omdat ik slimmer ben geworden. Je spullen staan bij de lift. Pak ze en verdwijn. Daan is zesenveertig, haar ‘Romeo’ – Rob – eenenvijftig. Op papier een perfecte match: volwassen, door het leven getekend, geen roze bril meer op. Daan heeft een scheiding achter de rug, die ze al lang verwerkt heeft. Rob twee tragedies… Ze leken een prachtig stel. Steeds prees Rob zijn geliefde: — Het ruikt heerlijk, — zei hij, terwijl hij een stuk appeltaart nam. — Je bent een tovenares, Daan. — Gewoon een appeltaart, — wuifde zij weg, blozend. — Eet maar, zolang het nog warm is. Het enige dat Daan ergerde aan samenwonen met Rob was zijn gewoonte het verleden telkens op te rakelen. — Weet je, voor Lianne bakte ik ook altijd pannenkoeken, in het weekend. Maar zij vond dat ik alleen maar meel verspilde. Stel je voor? “Rob, je bederft alleen maar het eten.” En toen we uit elkaar gingen, nam ze zelfs die pannen mee. “Cadeau van mijn moeder, afblijven,” zei ze. — Wat kinderachtig, — schudde Daan haar hoofd. — Ruzie om pannen… — Was het maar alleen dat! — grijnsde Rob bitter. — Ze heeft alles leeggehaald. Appartement op haar naam overgeschreven, terwijl ik op zakenreis was om voor het gezin geld te verdienen. Auto naar onze zoon, terwijl hij pas achttien was en geen rijbewijs heeft. Ik ging het huis uit met alleen een sporttas. Letterlijk: onderbroeken, sokken en een tandenborstel. Daan kreeg medelijden. Hoe kun je zo met iemand omgaan? Jaren samen, en dan eruit gezet worden als een straathond. — En de tweede? — vroeg ze zacht, ook al kende ze het verhaal uit haar hoofd. — Bij de tweede zagen we snel dat het niet ging. Vier jaar volgehouden, toen bemoeide haar moeder zich ermee. We deelden de boedel, al viel er weinig te delen behalve schulden en kind. Ik ben weggegaan, alles achtergelaten. Ga toch niet procederen met een vrouw, zo ben ik niet. Ik ben een vent, ik verdien het wel weer terug. “Een vent,” dacht Daan met respect. Edel. Een ander had gevochten om elke vork, maar hij vertrok met opgeheven hoofd! — Ik heb een groot appartement, plek zat, — zei ze bij het begin van hun relatie, drie maanden terug. — En een tuinhuisje. Daar zijn mannenhanden nodig. — Daan, ik voel me bezwaard, — Rob sloeg destijds zijn ogen neer. — Ik wil geen indringer zijn. Ik zoek werk, zodra ik weer op de been ben… — Zeg niet zoiets. Samen is alles makkelijker. Na even twijfelen trok hij bij haar in. Hij had inderdaad weinig spullen: een versleten koffer, wat pakken met betere tijden achter zich en een laptop. Daan zorgde voor hem. Ze wilde hem laten zien dat niet alle vrouwen roofdieren zijn. Met haar ex-man, Wouter, is de scheiding netjes verlopen — liefde op, woning verkocht, ieder een flatje. Wouter betaalde altijd alimentatie, feliciteerde haar met nieuwjaar. Kortaf, maar trouw. Rob was anders. *** Het eerste waarschuwingssignaal kwam na een maand samenwonen. Kleine dingen, eigenlijk, maar… Rob zei dat hij naar de bouwmarkt zou gaan voor scharnieren voor de gangkast – de deur hing scheef. — Ik ben zo terug, — riep hij vanuit de gang. — Even op en neer. Vier uur later kwam hij terug. Zonder scharnieren. — Niet te geloven, alles dicht! — klaagde hij, terwijl hij zijn schoenen uitschopte. — Voorraad telling of zoiets. Hele stad rondgereden, nergens scharnieren van het juiste formaat. Daan fronste haar wenkbrauwen: — “Bouwmaatschappij” dicht? Op zaterdag? Die zijn altijd open, dag en nacht. — Dat vond ik dus ook! Briefje op de deur. — Vreemd, — Daan haalde haar schouders op. — Nou ja, dan doen we dat later wel. ’s Avonds bracht ze het afval weg en zag buurvrouw Tante Miep, sjouwend met een zak bouwmaterialen uit dezelfde “Bouwmaatschappij”. — Zwaar, hè? — vroeg Daan, terwijl ze de deur openhield. — Poeh, zeg! Maar vandaag flinke korting, het is er druk. Ik kon amper bij de kassa komen. Daan was verbijsterd. — Hoezo “druk”? Was het niet dicht? Tante Miep keek haar aan of ze gek was: — Dicht? Welnee, draait op volle toeren. Ik was er net een uur geleden. Daan ging met bonkend hart terug naar huis. Waarom loog hij? Had hij bij een vriend gezeten, of gewoon gewandeld, zeg dat dan! Waarom verzinnen over een dichte winkel? Rob zat voor de tv, druk met de afstandsbediening. — Rob, — probeerde ze kalm, — Ik sprak net de buurvrouw, die kwam uit de bouwmarkt. Zegt dat alles gewoon open is. Rob draaide zich niet om. Zijn gezicht bleef onbewogen. — Echt? Dan zijn ze weer open. Er hing een briefje “Technische pauze 15 minuten”. Heb een half uur gewacht, niks. Ben toen naar de markt gegaan, maar daar was het ook niks. — Je zei “voorraadtelling” en “hele stad rondgereden”. Eindelijk draaide hij zich om. Oprechte verbazing in zijn ogen. — Daan, waarom let je zo op m’n woorden? Pauze, telling — wat maakt het uit? Ik heb het niet gekocht. Koop ik morgen wel. Niet zo’n drama ervan maken! Daan voelde zich schuldig. Waar maakt ze zich druk om? Hij zal zich wel vergist hebben. Mannen letten niet op details… Een week later gebeurde hetzelfde. Rob zei dat zijn oude baas had gebeld voor een sollicitatiegesprek. — Serieuze firma, Daan. Goed salaris. Als ik word aangenomen, koop ik je een bontjas! ’s Avonds kwam hij chagrijnig terug. — En? — vroeg Daan bezorgd. — Ach, — wuifde hij weg, — een schimmige boel. Beloofden gouden bergen, maar uiteindelijk was het niks. Heb ze gezegd dat ze dommere moeten zoeken. — Jammer, — zuchtte Daan. — Maar wie had er gebeld? Jan Peters toch? — Jan Peters? — Rob fronste alsof hij niet begreep. — Je zei toch: je oude baas. — Oh, die… Nee, dat was Serge. Vervangend directeur. We kunnen best goed met elkaar. Jan is met pensioen, — hij wendde snel zijn blik af en liep weg. Daan wist zeker: drie dagen terug vertelde hij hoe Jan Peters hem had bedankt bij vertrek en beloofde hem ooit terug te halen. “Misschien laat m’n geheugen me in de steek?” dacht ze. Die avond, toen Rob sliep, ging het scherm van zijn telefoon oplichten naast haar. Daan keek nooit in andermans telefoon, maar op het vergrendelscherm verscheen een bericht in grote letters: “Hey lieverd, wanneer betaal je die lening terug? Het is al een maand. Je negeert me, dat is niet netjes.” Nummer onbekend. *** ’s Ochtends vroeg aan de ontbijttafel vroeg Daan: — Rob, vannacht kreeg je een sms. Iemand vraagt om geld terug. Rob verslikte zich in zijn boterham. Zijn gezicht kleurde rood. — Verkeerd gestuurd. Spam. Tegenwoordig stikt het ervan… — De aanhef was “lieverd”. Hij lachte, maar het was geforceerd. — Typisch oplichters! Ze weten je te paaien. Niet op letten, Daan. Hij greep direct zijn telefoon en begon zenuwachtig berichten te wissen. — Maar eh… — gooide hij het over een andere boeg, — m’n dochter uit m’n eerste huwelijk heeft geldzorgen. Kleinzoon is ziek, dure medicijnen. Ze belde in tranen. Ik kan haar niet weigeren, het is mijn vlees en bloed. — Natuurlijk, — Daan werd op haar hoede. — Hoeveel heb je nodig? — Vijftienhonderd euro. Geen idee van wie ik het moet lenen. Help je me? Als ik werk heb, betaal ik je direct terug, tot de laatste cent. Daan keek hem aan. — Vijftienhonderd… Welke ziekte? — Hevige allergie… Quincke’s oedeem. Nu revalideren. — Oké. Ze pakte het geld uit de la en gaf het hem. — Dank je! — Hij sprong op, omhelsde haar en kuste haar op de wang. — Je bent goud waard. Mijn Katje zal je dankbaar zijn. Daan voelde zich vies. Niet om het geld. Dat is bijzaak. Ze voelde met heel haar wezen dat Rob haar bedroog. Ze herinnerde zich dat Rob zijn oude tablet laatst had opgeladen in de woonkamer. Hij gebruikte hem zelden, alles zat op z’n telefoon. Daan wist de pincode: vier keer één. Rob had het haar zelf eens verteld. Ze opende zijn sociale media, zocht de berichten. En vond een chat met “Katrien Romaan” – zijn dochter. Het gesprek was kort: “Pap, wanneer los je de alimentatieschuld nou eens in? Mama stuurt weer een deurwaarder op je af. We hebben geen geld, je draait ons alleen maar verhalen aan!” Datum: gisteren. Robs reactie: “Katrien, wacht even. Ben nu een griet aan het leegtrekken op haar geld, straks komt het goed. Blijf van me af, oké?” Daan liet zich op de bank zakken. “Een griet”… Dat is zij. Zij is die griet. Ze bladerde verder. Chat met ene Tamara. “Lieverd, waar blijf je? Ik wacht. Je zou vandaag brengen.” Antwoord Rob: “Ik ben onderweg, schat. Heb bij die zeur zogenaamd geld losgepeuterd, zogenaamd voor mijn kleinzoon. Ik ben er over een uurtje.” Daan legde de tablet op tafel. Haar handen trilden niet. Ze voelde een ijzige rust. Nu viel alles op z’n plek. Al die ‘valse vrouwen’ die hem alles hadden afgepakt. Geen slechte exen – gewoon vrouwen die het eindeloze liegen beu waren. Niet hij was het slachtoffer – hij is een profiteur. Ze pakte een paar grote zwarte vuilniszakken, liep naar de slaapkamer, haalde zijn kast leeg. Kostuums, overhemden, sokken, alles erin. Scheerapparaat, tandenborstel, laders bij de deur. Cilinder van het slot verwisseld – gelukkig kon ze dat zelf. Had in de afgelopen twaalf jaar alles geleerd. *** Rob kwam drie uur later thuis, probeerde de sleutel, maar die paste niet. Belde aan. Daan deed open, de ketting zat op de deur. — Daantje, waarom zit je op slot? En het slot hapert… — glimlachte hij, maar zijn ogen waren onrustig. — Ik heb het slot vervangen, Rob. — Waarom? — De glimlach verdween. — Omdat “de griet” eindelijk wijzer is geworden. Rob verstijfde. — Waar heb je het over? Wat voor griet? — Die jij ‘leegtrekt op geld’. Je spullen staan bij de lift. Pak ze en verdwijn. — Daan, ben je gek geworden? Wie heeft je wat wijsgemaakt? Ik was toch bij m’n dochter, medicijnen brengen! — Ik heb je chats gelezen, Rob. Met Katrien. En met Tamara. Hij verstijfde. Even verscheen er angst in zijn blik, daarna woede. — Jij… Jij hebt in mijn tablet zitten neuzen? Wat geef je je het recht? Dat is privé! — schreeuwde hij. — Mijn huis en mijn geld zijn mijn privézaak. Jij bent een dief en een leugenaar. — Stik erin! — blafte hij. — Dacht je dat ik je nodig heb? Verdorie, ik ben uit medelijden bij je gebleven! Dacht jij kunt tenminste koken, maar zelfs je soep is zuur! — Neem je spullen mee, Rob. En beschouw die vijftienhonderd euro als gage voor je toneelstukje. Goedkoop geleerd. Hij wilde nog iets zeggen, maar Daan sloeg de deur dicht. Buiten klonk een doffe trap tegen de deur en een stortvloed aan scheldwoorden. Ze liep naar de keuken. Op tafel stond zijn mok met koude thee, bagger op de bodem. Daan schonk de thee weg, gooide de mok in de container. Zijn favoriete bord erachteraan. Haar telefoon ging – haar ex belde. “Ha Daan. Dochter vertelde dat de kraan op de volkstuin lekt. Ik kan zaterdag even langskomen. Zullen we weer appeltaart eten?” Daan glimlachte. “Leuk. Kom gerust. De appeltaart staat klaar. Met mij gaat het goed. Beter dan ik dacht.” *** De ‘profiteur’ liet Daan nog lang niet met rust. Bijna elke avond stond hij op de stoep. Soms huilend en smekend, soms tierend en dreigend haar uit huis te jagen. Een melding bij de politie loste het op — Rob hield op. En Daan… die wilde niets meer. Alleen rust, stilte en… haar eigen gezelschap.

Je spullen staan bij de lift. Pak ze op en ga Maartje, wat is er aan de hand? vroeg hij met een nerveuze

Wat is dit nou? Waar ga je heen? En wie maakt er dan eten klaar? — Waar haast je zo naartoe? Iemand moet toch het eten klaarmaken! — riep haar man bezorgd, toen hij zag wat Antonina deed na de ruzie met zijn moeder. Antonina keek uit het raam. Sombere wolken, ondanks dat het al begin lente was. In hun kleine stadje in het noorden van Nederland scheen de zon zelden. Misschien leken de mensen daarom altijd een beetje nors en afstandelijk. Steeds vaker merkte Antonina zelf dat ze niet meer lachte en dat de diepe frons in haar voorhoofd haar minstens tien jaar ouder maakte. — Mam! Ik ga even wandelen, — riep haar dochter, Eline. — Oké, — knikte Antonina. — Wat is dat voor “oké”? Geef geld. — Wat nou, wandelen kost toch geen geld meer? — zuchtte ze. — Mam! Waarom altijd die vragen?! — werd haar dochter ongeduldig. — Schiet op! Hoezo zo weinig? — Genoeg voor een ijsje. — Gierigaard, — mompelde Eline, maar haar moeder hoorde het niet meer, want het meisje was al verdwenen achter de deur. Ongelofelijk… — schudde Antonina haar hoofd en dacht terug aan hoe lief Eline vroeger was, vóór de puberteit. — To, ik heb honger! Duurt het nog lang?! — klaagde haar man, Tom. — Eet zelf maar, — zei ze koel, terwijl ze een bord op tafel zette. — Kun je het niet brengen? Antonina had het liefst de pan door de kamer gegooid. Wat denkt hij wel… — We eten in de keuken, Tom. Wil je eten, prima. Zo niet, ook goed, — zei ze en ging alleen aan tafel zitten. Na een kwartier kwam Tom chagrijnig binnen. — Koud… bah… — Dan had je eerder moeten eten. — Dat vroeg ik je ook! Geen greintje liefde of zorg! Je weet dat ik naar Ajax kijk! — mopperde Tom terwijl hij snel zijn kip opat. — Totaal niet lekker. Antonina rolde alleen met haar ogen. Met voetbal veranderde Tom compleet. Wedden, fanshirts, dure kaarten… terwijl hij vroeger nooit om sport gaf. Niet aan tafel eten, Tom pakte een Sixpack uit de koelkast, plus een zak “Boerderijchips”, en ging weer naar de bank. Zo bleef Antonina achter met de afwas. Voor niets gedaan. Niemand waardeert het. Ze was doodop van haar dienst in het ziekenhuis, waar ze als hoofdverpleegkundige werkte. Mensen kwamen altijd met hun problemen bij haar, altijd gestrest en ziek. Dus op werk stress, thuis geen rust, maar gewoon de tweede dienst: geven, halen, schoonmaken, opruimen. — Is er nog? — Tom griste nog een biertje uit de koelkast. — Waarom is het op? — Alles al op, omdat jíj alles opdrinkt! Moet ík dat soms óók nog halen? Doe even normaal, Tom! — snauwde Antonina. — Wat zijn we delicaat… — sneerde Tom, sloeg boos de deur dicht en vertrok om “voorraad” te halen voor de volgende wedstrijd. Antonina besloot naar bed te gaan — de volgende dag weer vroeg op. Maar slapen lukte niet: ze piekerde over Eline — waar liep ze toch? Met wie? Het was al donker buiten maar Eline was er nog niet. Bellen durfde ze niet, want dan werd haar dochter woest. — Mam, je zet me voor schut bij mijn vrienden! Hou nou eens op met bellen! — snauwde Eline altijd. Na zo’n telefoontje durfde Antonina niet meer te bellen, troostte zichzelf met de gedachte dat haar dochter nu achttien was. Maar werken wilde ze niet, studeren ook niet; ze had besloten ‘een tussenjaar’ te nemen om zichzelf te ‘vinden’. Na een kort dutje schrok Antonina wakker van het gejuich van haar man; het leek wel alsof er gescoord werd. Daarna begon hij luid het spel te bespreken met de buurman, die was blijven hangen. Later haalde die buurman ook zijn vriendin erbij en ‘supporterden’ ze met z’n drieën. Die nacht kwam Eline thuis, pakte wat te eten en ging slapen. Pas toen alles stil was, kon Antonina eindelijk in slaap vallen — tot de kat haar wakker schreeuwde om eten. — Is er hier íemand in huis die de kat kan voeren, behalve ik?! — gromde Antonina, uitgeput van migraine en slapeloosheid, terwijl ze naar de keuken liep. Ze hoopte dat iemand haar zou horen, maar Eline zat met haar koptelefoon op en draaide met haar vinger gek bij haar slaap. Tom was in slaap gevallen voor de tv, biertje in de hand. “Klaar mee… Ik ben hier zo klaar mee!” — dacht Antonina. De volgende ochtend werd ze wakker gebeld door haar schoonmoeder. — Antonina, lieverd, weet je nog dat het tijd is om de moestuin in te zaaien? En we moeten ook naar het dorp om op te knappen. — Ik weet het, — zuchtte Antonina. — Dan gaan we morgen samen. Haar enige vrije dag bracht Antonina zwoegend door in de tuin, terwijl haar schoonmoeder aanwijzingen gaf. — Hoe veeg je nou? Je moet die bezem anders vasthouden! — riep ze commandant vanaf het bankje. — Ik ben bijna vijftig, Vera. Ik kan echt zelf wel vegen, — durfde Antonina eindelijk te zeggen. — En Tom dan… — Waar is Tom? Waarom is hij er niet bij? Waarom heb jij z’n moeder naar het dorp gebracht? Waarom moesten we met de bus drie uur hobbelen? Waarom altijd Tom, Tom… — Hij is moe. — En ik dan? Of denk je dat ik nooit moe ben? Toen begon het… Antonina had spijt van haar weerwoord. Vera hield van gelijk hebben — maar dat gelijk gold nooit voor haar schoondochter. Heel haar leven mocht Tom alles, terwijl Antonina altijd maar moest ploeteren en dankbaar moest zijn. Terug namen de vrouwen plaats aan tegenovergestelde kanten van het busje. De volgende dag klaagde Vera bij haar zoon, en die werd woest. — Hoe durf je tegen mijn moeder in te gaan?! — brieste Tom. — Zonder haar… — Wat? — vroeg Antonina, armen over elkaar. Ze voelde dat ze het niet langer wilde pikken. — Zonder haar had je in de huisartsenpraktijk gewerkt! — riep Tom, die haar eraan herinnerde dat Vera haar had geholpen aan een baan in het streekziekenhuis. Beter betaald, maar een stuk zwaarder. Ze had er vaak spijt van gehad dat ze Vera had gevraagd en haar rustige praktijk had opgegeven voor de zenuwen in het ziekenhuis. Tom was verbijsterd toen hij zag wat Antonina nu ging doen. Wat Antonina nu deed — daar had Tom echt nooit op gerekend!

Wat is dat nu weer? Waar ga je heen? Wie gaat er koken? Waarom ben je zo gehaast? Iemand moet toch het