**Dagboek van Antonia van Dijk**
Vandaag gebeurde er iets wat me diep heeft geraakt. Mijn buurvrouw, Geertje de Vries, keek me onverschillig aan toen ik haar vertelde dat haar kleinkinderen al mijn blauwe bessenstruiken hadden leeggeplukt. “Ach, het zijn maar kinderen,” zei ze, alsof dat alles goedmaakte.
Elke ochtend loop ik met een kopje thee door mijn tuin in Nijkerk, waar mijn man Peter en ik een mooie volkstuin hebben van vijftien are. De helft is groentetuin met aardappelen, wortelen en kool, de andere helft een fruitboomgaard met appel- en perenbomen. Maar mijn trots zijn de blauwe bessenstruiken. Vijf jaar geleden plantte ik de eerste stekjes, en dit jaar zou de eerste echte oogst komen.
Langs het hek groeien ook braamstruiken, die elk jaar zoete vruchten geven, en een druivenrank met zware trossen die in augustus rijp zouden zijn. “Peter, kijk eens hoe mooi de bessen al worden!” riep ik vaak. Hij knikte altijd tevreden.
In de zomer komen onze kleinkinderen, Thijs (12) en Lieke (10), logeren. Ze helpen in de tuin, plukken bessen en zwemmen in de sloot. Ik geniet van hun gezelschap.
Mijn buurvrouw Geertje heeft een kleine tuin van zes are, zonder groenten, alleen bloemen en een bescheiden huisje. Haar vijf kleinkinderen, van vier tot veertien, zijn er de hele zomer. Hun ouders werken in Rotterdam, dus Geertje heeft haar handen vol.
De kinderen speelden vaak samen, renden tussen onze tuinen, en ik vond het fijn om hun gelach te horen. “Tante Antonia, mogen we bij u spelen?” vroegen ze dan. “Natuurlijk, maar pas op de plantjes,” zei ik altijd.
Tot ik vanmorgen ontdekte dat enkele blauwe bessenstruiken vrijwel kaal waren. Waar gisteren nog trossen hingen, waren nu alleen groene, onrijpe besjes over. “Peter, kom eens kijken!” riep ik. Hij keek verbaasd. “Vreemd. Gisteren zat het nog vol.”
Ik controleerde de braamstruiken ook leeggeplukt, zelfs de onrijpe vruchten. s Avonds hield ik de wacht en zag hoe Geertjes kleinkinderen door een gat in het hek kropen. Ze plukten methodisch alles wat over was. “Kijk, deze zijn blauw!” juichte de jongste. “Laten we alles meenemen,” zei de oudste.
Ik stapte naar voren. “Wat doen jullie hier?” Schichtig stopten ze de zak achter hun rug. “We proefden maar een beetje,” mompelde de dertienjarige Joris. “Een beetje? Jullie hebben alles geplukt!”
Toen ik Geertje confronteerde, haalde ze haar schouders op. “Ach, het zijn maar besjes. Volgend jaar groeien er weer nieuwe.” Ik was verbijsterd. “Het gaat om het principe! Jouw kleinkinderen moeten leren dat ze niet zomaar alles kunnen pakken!”
De volgende dag waren de druiventrossen verdwenen. “Ze waren vast zuur,” spotte Geertje. Alsof dat het goedpraatte.
Uiteindelijk lieten we een hoger hek plaatsen. Geertje spuwde gal: “Gierig, om je zo af te schermen!” Haar kleinkinderen probeerden nog door gaten te kruipen, maar Peter maakte alles dicht.
Nu roepen ze me “gierige oma” na en gooien afval over het hek. Geertje moedigt ze aan, vertelt aan de hele buurt dat ik overdrijf. Alsof een handvol bessen hetzelfde is als een volledige oogst.
Mijn tuin voelt niet meer als een plek van vreugde, maar als een fort dat ik moet verdedigen. Tegen bessenrovers, tegen leugens, tegen het gevoel dat ik de slechte ben.
Volgende zomer komt Geertje weer. Volgende zomer komt Geertje weer. De hekken blijven dicht, de hondenketting rammelt als waarschuwing. Ik zal mijn thee drinken, de bessen tellen, en zwijgen. Peter zegt dat vrede meer kost dan hout en prikkeldraad. Ik hoop dat hij gelijk heeft.
