Vroeger was ik voor mijn schoonmoeder een luie slons en een boerenkinkel. Nu ben ik opeens een heilige, ze belt me bijna dagelijks om excuses aan te bieden. Maar ik geloof geen woord van wat ze zegt. Ik wil alleen maar zeggen: “Dat heb je verdiend! Pluk nu maar de vruchten van je eigen daden!”
Het begon in 2017, toen ik trouwde met Piet. We hadden samen gestudeerd, elkaar leren kennen in het eerste jaar van de universiteit. Na onze bachelor zijn we getrouwd. Ik kwam niet uit de stad, maar uit een klein dorpje in Drenthe, en was naar Amsterdam verhuisd voor mijn studie.
Omdat we nog studenten waren en weinig geld hadden, besloten we bij mijn schoonmoeder in te trekken. Truus van den Berg had een ruime driekamerflat in de Jordaan, met een nette verbouwing. Ik stemde toe – dachten we snel te kunnen sparen voor een eigen stekkie, zonder huur te betalen.
Maar Truus accepteerde me niet. Ze schaamde zich niet om te zeggen dat ze een betere vrouw voor haar enige zoon had gewild:
– Een ongewassen boerentrien. Hier in de stad gelden andere regels, lieve schat. Dacht je dat je door te trouwen de flat kon inpikken? Moet je niet denken!
Ik had inmiddels werk gevonden als assistent bij een vertaalbureau. En daarna probeerde ik thuis ook nog schoon te maken en te koken. Maar het kon Truus nooit goed doen:
– Wat is dat voor afwaswater?
– Het is soep, net vers gekookt.
– Zo’n soep gaf je vast aan de varkens!
Piet probeerde niet eens met zijn moeder te praten; hij was veel te bang voor haar. Hij was doodsbang dat ze ons eruit zou gooien.
Maar daar bleef het niet bij. Na een jaar hadden we een aardig bedrag gespaard, maar dat ging allemaal op aan reparaties voor Truus. We kochten een nieuwe koelkast, magnetron, gootsteen, afzuigkap en nog wat kastjes. De oude koelkast gooide Truus niet weg; die zette ze in onze slaapkamer. Daar bewaarden we al ons eten. Eén keer pakte ik een stuk boter van haar – ze maakte zo’n herrie alsof ik haar had beroofd!
Ik leefde in die gekte nog drie jaar. Toen de pandemie uitbrak, ging alles helemaal mis. Piet verloor zijn baan en zat de hele dag thuis. Ik werkte op afstand, met een laptop van kantoor.
Maar Truus begon weer te zeuren:
– Is dat werk? Sta liever op en doe de afwas!
– Zo meteen, ik moet eerst deze papieren invullen.
– En het eten? Kijk eens hoe mager Piet is geworden! Jij kunt niet huishouden!
Ik kreeg er genoeg van. Ik pakte mijn spullen en ging terug naar mijn ouders in het dorp. Piet belde me maar één keer – hij smeekte me om vrede te sluiten met zijn moeder.
Zo zijn we gescheiden. Gelukkig, ik had goed werk, kon een flat in Amsterdam kopen. En onlangs heb ik ook een auto aangeschaft. Nu woon ik in Amsterdam, heb mijn eigen vertaalbureau geopend en werk met geweldige mensen.
En nu, een maand geleden, belde Truus me onverwachts:
– Maaike, wat ben jij een slimme meid. Ik hoor dat je een mooie baan hebt. Ik heb altijd gezegd dat je ver zou komen in het leven.
Ik was sprakeloos, want ik herinnerde me hoe ze me vroeger “prees”.
– Nou, dank u…
– Ben je nog getrouwd?
– Nee. Wat maakt u dat uit?
– Piet kwijnt weg zonder jou. Misschien kunnen jullie elkaar weer zien?
Het bleek dat Piet na de scheiding niemand had gevonden – geen vrouw, geen baan. Al die jaren zat hij bij zijn moeder op de bank, met wat losse baantjes.
En waarschijnlijk had Truus gehoord van mijn bedrijf en mijn flat, dus bedacht ze dit “verzoeningsplan”. Nu belt ze bijna elke dag. Het werd me te veel, en ik besloot er een punt achter te zetten:
– Weet u, u bent vast vergeten hoe u me uitschold voor ongewassen boerentrien, hoe u mijn kookkunsten afkraakte. Hoe u zelfs ruzie met me maakte over mijn werk!
– Dat was lang geleden. Oude koeien uit de sloot halen…
– Nee, zo werkt het niet. God heeft u gestraft! U kunt uw zoontje lekker zelf verzorgen en zoek voor hem een geschikte vrouw. Want ik ben maar die ongewassen boerentrien!
Ik schaam me er geen moment voor dat ik haar zo de mantel heb uitgeveegd. Of liever gezegd, mijn ex-schoonmoeder. Ze heeft zelf ons huwelijk verpest, en nu wil ze zomaar vrede sluiten? Dank je feestelijk, maar zoals ze zeggen: je stapt geen twee keer in dezelfde rivier.
