**Dagboek**
Mijn ex-schoonmoeder kwam langs. Ze wist niet dat we gescheiden waren.
Stel je voor, Nina Petrovna weet niet dat Arkadi en ik uit elkaar zijn, zei Lidewij. En nu komt ze hierheen. Ze zette haar telefoon uit en keek angstig naar haar vriendin.
Echt waar? riep Annelies uit. Naar hier? Naar dit appartement?
Precies, fronste Lidewij. Ze denkt nog steeds dat haar zoon en ik bij elkaar zijn. Ze zegt dat ze haar kleinkinders mist.
Waarom ben je zo bang? Ze is niets meer voor jou. Dus geen reden tot angst.
Ja, makkelijk praten. Jij kent haar niet. Ze is geen grapje. Ze heeft connecties, begrijp je? Ze zal denken dat ik het expres verborgen heb. En dan gaat ze wraak nemen.
Belde ze jou dan nooit? Zagen jullie elkaar niet? vroeg Annelies verbaasd.
We waren in onmin. Toen ze twee jaar geleden voor het laatst uit Sint-Petersburg kwam, kregen we ruzie.
Om Arkadi?
Niet alleen, antwoordde Lidewij. Alles bij elkaar. Nina Petrovna vond van alles verkeerd. Hoe we haar ontvingen, hoe we de kinderen opvoedden Kortom, genoeg.
En?
Wat en? Ze gaf haar mening. Ik antwoordde terug. Woorden wisselden. Toen was het gedaan. Nina Petrovna zei dat ze niets meer met mij te maken wilde hebben. Vertrok. Sindsdien sprak ze alleen met Arkadi.
En hij?
Hij? Dit kwam hem alleen maar goed uit. Nog een reden om mij ergens van te beschuldigen. Hij zei dat als ik zijn moeder niet respecteerde, ik hem ook niet liefhad. Daarom ging het slecht op zijn werk. En hij ging weg. Een week lang niets van hem gehoord. Toen belde hij: hij had een ander, we moesten uit elkaar.
Dus Arkadi heeft zijn moeder niet verteld dat hij gescheiden was, mompelde Annelies bedachtzaam.
Blijkbaar niet.
En ook niet dat hij de helft van het appartement heeft meegenomen? En dat jij nu met twee kinderen, een kat en een hond in een gedeelde woning woont?
Precies. Ze denkt dat alles goed gaat. Ze zei dat ze voor een dringende zaak in Amsterdam was en een week bij ons zou blijven.
Waar is bij ons dan?
Hier, antwoordde Lidewij, terwijl ze om zich heen keek.
Er werd aangebeld.
Zij is het, fluisterde Lidewij. Wat moet ik doen? Hoe leg ik het uit?
Gewoon, zoals het is.
Ze zal me overal de schuld van geven. Gaan schreeuwen. Ik ben bang. Misschien niet opendoen?
Niet opendoen is erger. Dan denkt ze zeker dat je iets verbergt.
Er werd opnieuw aangebeld.
Doe open, zei Annelies vastberaden. En wees niet bang. Laat haar maar schreeuwen. Het is niet jouw schuld. Ik sta naast je.
Lidewij opende de deur.
Dag, Nina Petrovna, zei ze zachtjes.
Waarom duurde het zo lang? vroeg Nina Petrovna streng, terwijl ze binnenkwam met twee koffers. Verstopte je iemand?
Niemand, antwoordde Lidewij. Ik was met een vriendin aan het praten.
Wat voor vriendin?
Annelies kwam de hal in.
Dag, zei ze. Ik ben Annelies. Een vriendin van Lidewij.
Nina Petrovna keek haar minachtend aan.
Is Arkadi aan het werk? vroeg ze aan Lidewij.
Vast, antwoordde Lidewij.
Wat bedoel je, vast? Weet je niet waar je man is?
Lidewij haalde haar schouders op.
Hij is haar man niet meer! zei Annelies uitdagend.
Nina Petrovna keek haar scherp aan.
Hoe bedoel je?
Precies zoals ik het zeg, antwoordde Annelies trots en dapper. *Eindelijk kon ik het tegen een schoonmoeder zeggen,* dacht ze. *Jammer dat ik het bij de mijne niet kon. Nu maar bij deze.*
Lidewij en uw lieve zoontje zijn een jaar geleden gescheiden, vervolgde Annelies snerend. En hun tweekamerappartement moest worden verdeeld. Arkadi verkocht zijn helft. Nu woont Lidewij met twee kinderen, een kat en een hond in een gedeelde woning. Nog vragen?
Nina Petrovna keek Lidewij aan.
Is dit waar?
Ja, antwoordde Lidewij. We zijn vorig najaar gescheiden.
Niet daarover. Heeft hij je het appartement afgenomen?
Ja. Hij had er recht op. Het was van ons beiden. Bovendien heeft hij nu een nieuwe vrouw.
Een nieuwe vrouw? herhaalde Nina Petrovna.
Arkadi zegt dat ze nu een kind verwacht. Vroeg of ik hem niet lastig zou vallen met alimentatie. Beloofde dat hij later alles zou terugbetalen. Hij heeft nu problemen op zijn werk.
En jij geloofde hem, mengde Annelies zich in het gesprek. Naïef. Arkadi betaalt niets terug. En problemen op zijn werk heeft hij vast niet. En er komt geen kind. Ze zijn niet eens getrouwd. Het verhaal over het kind is bedacht om medelijden op te wekken.
Waarom heeft hij me niet verteld dat hij gescheiden was? mompelde Nina Petrovna.
Misschien wilde hij u niet verdrietig maken? opperde Lidewij voorzichtig.
Misschien, zei Nina Petrovna bedachtzaam. Misschien.
In werkelijkheid had Arkadi zijn moeder om een andere reden niets verteld. *Laat haar maar denken dat Lidewij en ik nog samen zijn,* redeneerde hij. *Dat is gunstiger voor mij. Mijn moeder haat Lidewij, maar houdt van haar kleinkinderen. Dankzij hen helpt ze mij een appartement te kopen.*
Elke maand belde hij zijn moeder en klaagde over hoe krap het was met zn vieren in een tweekamerappartement. Hij stuurde fotos van de kinderen, wetend hoe dol ze op hen was. Hij zei dat alles goed ging, maar dat een groter huis het geluk compleet zou maken.
De oudste gaat straks naar school, zuchtte hij aan de telefoon, maar er is geen plek voor een bureau. We zouden graag een groter huis kopen, maar het geld ontbreekt. Het is zo erg dat de kinderen zelfs aan Sinterklaas hebben gevraagd of hij een huis voor ze wilde regelen. Ergens bij een metrostation. Ze zijn zo grappig. Ze denken vaak aan je. Vragen steeds: Hoe gaat het met oma? Maar maak je geen zorgen. We redden ons wel. Anders doet ze haar huiswerk maar in de keuken. Toch? Geen probleem.
Arkadi wist precies wat hij deed. Zijn moeder zou hen zeker helpen. *Ze vindt wel een oplossing,* dacht hij. *Dan los ik mijn huisvesting op. En om haar te helpen, geef ik een suggestie.*
Natuurlijk, vervolgde hij, we zouden je buitenhuis in Bloemendaal kunnen verkopen. Met dat geld een vierkamerappartement in Amsterdam kopen, bijvoorbeeld bij het Vondelpark. De prijzen kloppen. Dan is er ruimte voor iedereen. Dan krijgt de oudste haar eigen kamer. En de jongste ook. Maar ik wil je niet dwingen, mam. Nee, echt niet. Ik weet hoe gehecht je bent aan je buitenhuis.
En nu, na haar reis van Sint-Petersburg naar Amsterdam, wist Nina Petrovna de waarheid.
Duidelijk, zei ze. Waar zijn de meisjes?
Op de crèche.
Waar werk jij?
Thuis.
Wie zijn je huisgenoten?
Een vrouw. Een goede vrouw. Ze vindt het prima dat we een kat en een hond hebben. Ze is ook net gescheiden. Nu op haar werk.
Goede vrouw, hè? Nina Petrovna grinnikte. Nou, goed dan. Ik ga.
Ze vertrok.
Het is gelukt, zei Lidewij opgelucht, terwijl ze de deur sloot. Ik was bang dat ze zou gaan schreeuwen.
Twee maanden later.
*Ik moet mama weer eens bellen,* dacht Arkadi. *Zodat ze denkt aan mijn moeilijke situatie.*
Mam, hallo. Alles goed? Fijn. Ik zei: fijn dat het goed met je gaat. Hoe gaat het hier? O, hetzelfde. Met zn vieren proppen in een tweekamerwoning. Goed dat je het vraagt. Ik heb een idee. Waarom verkopen we niet dat buitenhuis van je? Net zoals jij voorstelde. Weet je nog? Hè?
*Wat bedoel je, geen buitenhuis? Mam! Hoezo? Brand? Nee? O, gelukkig. Wat dan? Al verkocht? En het geld? Uitgegeven? Ik snap het niet. Waaraan? Een vierkamerappartement gekocht? Voor wie? De kinderen? Welke kinderen, mam? De mijne? Maar die zijn nog klein! Mag dat? Waarom heb je dat gedaan?*
*Waarom heb je niet met mij overlegd? Ja, ik had erom gevraagd. Ja, ik zei dat de meisjes eigen kamers nodig hadden. Ik weet het nog. Maar je had het kunnen vragen. En het aan mij kunnen geven, niet aan mijn kinderen. Omdat ik er niet was toen je kwam? Wanneer was dat? Ah. En waar heb je het appartement gekocht? Bij het Rembrandtpark? Wacht, mam. Het wordt zwart voor mijn ogen Het gaat wel weer. Van de emoties, mam. Dank je wel.*
De volgende dag kwam Arkadi naar Lidewijs nieuwe appartement.
Twintig minuten liep hij zwijgend rond, alles inspecterend. *Dit had allemaal van mij kunnen zijn,* dacht hij. *Alleen van mij. Als Lidewij niet zo sluw was. Hoe heeft ze mijn moeder zover gekregen? In ieder geval is nog niet alles verloren. Ik trouw weer met haar, en daarna zorg ik dat ze verdwijnt. Ze heeft haar eigen kamer, dus laat ze daar maar blijven.*
Luister, Lidewij, zei Arkadi ernstig toen hij klaar was met zijn inspectie. Na alles wat er is gebeurd, kunnen we weer bij elkaar komen. Mijn moeder heeft je blijkbaar vergeven. Anders had ze dit appartement niet voor ons gekocht.
Ze heeft het niet voor ons gekocht.
Niet voor ons? Voor wie dan?
Voor onze meisjes.
Dat is hetzelfde. En nu moet je mijn vrouw worden.
Moet?
Arkadi keek haar strak aan.
Je begrijpt het niet, zei hij. Ik vraag niet om je toestemming. Ik stel je gewoon voor een feit. Overmorgen zien we elkaar bij het gemeentehuis. Om 10 uur. Bij de lantaarnpaal rechts van de ingang. Weet je nog?
Natuurlijk. Dat vergeet je nooit.
En wees alsjeblieft niet te laat. Je weet hoe ik daarover denk.
Ik kom op tijd, zei Lidewij.
Natuurlijk kwam ze niet opdagen. Arkadi was woedend. Hij belde. Lidewij zei dat ze het vergeten was. Ze spraken een nieuwe dag af. Maar weer kwam ze niet.
Hoe kan dit, Lidewij? schreeuwde hij aan de telefoon. Waarom weer niet?
Sorry, antwoordde ze. Ik was het weer vergeten.
Nog een afspraak, nog een week later. Weer geen Lidewij. Maar Arkadi gaf niet op.
Een halfjaar later had hij nog steeds hoop. Steeds nieuwe afspraken, steeds weer verzet. En elke keer stond hij keurig op tijd bij de lantaarnpaal.
De ambtenaren van het gemeentehuis keken vol bewondering.
Dat noem ik nog eens echte liefde! zeiden ze tegen elkaar. Hij staat hier in regen en wind. Weet je nog, die storm in Amsterdam? Bomen werden ontworteld. Zelfs toen stond hij hier. Laten we een standbeeld voor hem plaatsen als hij stopt? Als symbool van echte mannelijke standvastigheid!
**Les van vandaag:** Soms is loslaten de enige manier om verder te gaan. En soms is een lantaarnpaal gewoon een lantaarnpaal.
