Mam, je bent nu 65. Je moet echt eens langs bij de notaris om het huis op naam van de erfgenamen te zetten, zei mijn zus tijdens een bezoek.
Vorige week was mijn moeder jarig, ze werd 65. Ze wilde het niet groots vieren. Ze nodigde ons gewoon uit om samen een kop koffie te drinken thuis. Ik nam een mooi boeket tulpen voor haar mee, een warme ochtendjas en een paar gezellige pantoffels in dezelfde kleur. En ik stak nog even driehonderd euro in een envelop, dat kan ze vast goed gebruiken.
Helaas konden mijn vrouw en kinderen niet meekomen. Onze zoon was ziek, mijn dochter had een zwemwedstrijd en Rita werd last-minute naar een congres in Amsterdam gestuurd. De kinderen hadden wel een grote tekening voor oma gemaakt waarop we allemaal samen voor haar huis staan.
Mijn jongere zus Vera was ook naar het dorp gekomen:
Luister, ik ben vergeten iets voor mam te kopen. Kun je tegen haar zeggen dat die ochtendjas van ons beiden is?
Oké, maar heb je niet onthouden dat het een bijzondere verjaardag is vandaag?
Ach, Daan, je wilt niet weten wat voor ellende ik op mijn werk had!
Vera heeft altijd al moeite gehad om op eigen benen te staan. Ze werd op haar negentiende moeder, de vader uit haar studentenhuis liet haar meteen zitten en betaalt zelfs geen alimentatie. Toen werkte ik in de bouw en stuurde Vera zo nu en dan geld om haar te helpen met boodschappen, babyvoeding en kleertjes voor haar dochter.
Zelfs een plekje in de kinderopvang geregeld voor Iris en een baan als verkoopster gevonden via een vriend, maar daar hield Vera het welgeteld drie maanden vol. Sindsdien leeft ze van klusjes: in een beautysalon nagels doen, wimpers zetten. Afgelopen zomer ging ze zelfs werken in Duitsland, dochterlief logeerde toen bij mama. Maar na drie maanden kwam ze terug met maar 7000 euro, die ze gelijk uitgaf aan een nieuwe telefoon en een laptop voor haar dochter. Bij mijn huidige baan verdien ik dat in een maand, al maak ik meer uren.
Mama was zo blij dat we er waren en had allerlei lekkers klaargezet. De buurvrouw en tante Ans kwamen ook even langs.
De sfeer sloeg echter snel om toen Vera het ineens aan tafel over de erfenis wilde hebben:
Mam, aan wie ga je eigenlijk het huis laten?
Och, Vera, wat een vraag. Jullie krijgen het samen, gewoon eerlijk gedeeld.
Hoezo gedeeld? Daan heeft zijn eigen appartement en bedrijf. Ik huur nog steeds. Waarom zou hij het huis krijgen?
Vera sprak alsof mam elk moment kon overlijden, ongemakkelijk waar de visite bij zat.
Vera, dit is niet het moment om hier over te beginnen. Maak het nou niet ongezellig.
Wanneer dan wel? Mam, je bent 65, dat is al een aardig leeftijdje. Wacht hier niet mee, ga alsjeblieft snel naar de notaris en stel een overdracht op mijn naam op.
Tante Ans verslikte zich bijna in de thee. Ik kon het gedrag van Vera niet meer aan en nam haar mee naar de keuken:
Ben je wel goed bij je hoofd? Wat zijn dit nou voor rare uitspraken aan tafel? Heb je mam al begraven of zo?
Kun jij niet buiten mijn zaken blijven? Ik heb mijn kind tenminste zelf opgevoed, en jullie
Zelf? Ben je vergeten hoe vaak ik je geld bracht? Of hoe mam op Iris paste? Nog één zon opmerking en je vliegt zo weer naar buiten.
Vera was boos, nam haar dochter mee en vertrok zonder gedag te zeggen. Later stuurde ze me nog dreigende berichten dat ze naar de rechter zou stappen, dat ik maar moest oppassen. Haar dreigementen laten me koud.
Maar mama maakt zich er erg druk om. Vera heeft verboden dat Iris contact heeft met oma, zelfs de telefoon neemt ze niet op. Het enige waar het nog om lijkt te draaien is het huis. Mama is er verdrietig van en krijgt er pijn van in haar hart.
Ik weet niet meer wat ik met Vera aanmoet. Ze is volwassen, maar gedraagt zich als een verwend kind.
In het leven speelt familie een grote rol in je geluk. Soms is liefde sterker dan oude ruzies, en maakt praten en luisteren het verschil. Denk erom: een huis kun je verdelen, een moederhart niet. Wellicht is het tijd om opnieuw in gesprek te gaan, voordat spijt de enige erfgenaam wordt.
