Drie maanden voor haar overlijden gaf zijn vrouw hem Sjors. Ze wilden graag een herdershond. Ze had er zelfs een speciale cursus voor gevolgd, alleen om dit puppy samen op te kunnen voeden.
Ze zei altijd:
Hij zal een trouwe vriend worden voor ons kleintje.
Maar toen zat ze op een ochtend gewoon in lijn 3 naar de binnenstad van Utrecht, en kwam nooit meer thuis na het ongeluk. Hun kindje konden ze ook niet redden. In het lege appartement wachtte alleen Sjors op hem een vijf maanden oude, onhandige herder alles wat er nog over was van het oude geluk.
Een maand na de uitvaart werd Sjors ziek: parvo, zijn achterpoten vielen uit. De dierenarts stelde voor hem in te laten slapen, maar Simon van Rijn kon het niet over zijn hart verkrijgen.
Hij besloot te vechten. Dagen vol injecties, infusen, massage en eindeloos oefenen. Simon nam zelfs verlof en nam Sjors mee naar Scheveningen, om uit te waaien aan zee. Daar krabbelde Sjors weer overeind.
Zijn achterpoten sleepte hij nog wel een beetje mee; soms wankelde hij wat. Maar voor Simon was dit al een klein wonder.
Bij ons in de flat noemden ze Simon van Rijn altijd een zonderling.
Zie je wel, hij loopt alleen maar met zn hond te zeulen, mompelden de buren steevast.
En inderdaad, Simon sleurde er wat vanaf met Sjors. Hij was alleen, maar verdiende goed als hoofdingenieur. Een paar keer per week kwam mevrouw de Wit zijn oude buurvrouw het huis bijhouden, wassen en koken. Sinds we naar deze flat in Amsterdam Zuid verhuisden, raakte ik bevriend met hen.
Met Simon van Rijn en vooral met Sjors. Sjors was namelijk ongewoon slim, kende eindeloos veel commandos en begreep minstens tweehonderd woorden.
Soms leek het alsof die hond recht in mijn ziel keek. We konden elkaar uitstekend zonder woorden begrijpen. Ik groeide op, Sjors werd ouder, en tegen de tijd dat ik dertien was liep hij nauwelijks nog.
Vierhoog droeg Simon zijn grote, logge hond altijd zelf de trap op en af.
Op een heldere septemberdag klopte Simon ineens op ons raam. Tijdens het wandelen had Sjors zich laten zakken en kwam niet meer overeind.
Mama snelde met een groot laken, we tilden Sjors erop en renden naar de buurman met zijn oude Opel Kadett. Binnen tien minuten waren we bij de dierenkliniek.
Wat verwacht u? Dit is gewoon ouderdom, zei de dierenarts.
Help hem, alsjeblieft, smeekte Simon van Rijn zachtjes.
De arts gaf Sjors injecties, zette een infuus.
Nog wekenlang kwam hij drie keer per week bij Sjors thuis. Heel even leek het beter te gaan. Sjors haalde herfst en winter en snuffelde verdrietig aan het verse lentegroen.
Dan keek hij me zo droevig aan dat ik moest huilen. Simon deed intussen alsof zijn hond onsterfelijk was.
Op een avond in mei, net toen de bomen vol in blad stonden en de vogels zongen in het bosje achter de flat, belde Simon aan.
Mama deed open. Hij stond daar, tranen over zijn wangen. We gingen snel mee naar boven. Sjors lag op de bank, alsof hij gewoon sliep. Mijn beste vriend uit mijn kinderjaren.
We huilden samen. Mama rende naar de buurman met de Opel en bracht het slechte nieuws.
In het kreupelhout achter de flat groef Simon zelf een klein grafje. Hij begroef Sjors, en mama plantte een jonge eik op het heuveltje. Sindsdien huilde Simon nooit meer.
Maar ik schreeuwde, met mijn handen om de berkenstam geklemd. Het deed verschrikkelijk veel pijn. Die dag nam ik afscheid van mijn jeugd. Alsof Sjors die stilletjes meenam, het lentebos in.
Hierna trok Simon zich terug en verviel in somberheid. Hij hield zijn gordijnen dicht, ging niet meer naar werk, deed voor niemand open.
De familiearts gaf hem met tegenzin ziekteverlof. We belden en klopten bij hem aan, maar hij kwam niet eens bij de deur.
Tien dagen nadat Sjors overleden was, belde mamas zus opeens:
Lise, weet je misschien iemand voor een herderpuppy? Een vriendin heeft er eentje over, een zevende, achtergehouden, zonder papieren. Maar zo’n lief, slim beestje, helemaal gezond.
Ik weet iemand, zei mama, meteen.
We reden naar Amstelveen om te kijken bij het nest.
In het kleine appartement schrok ik. Uit de hoek keek een kleine Sjors me aan, met diezelfde wijze blik. Precies zoals op de fotos van Simon van Rijn.
We namen het puppy in een rieten mandje mee naar huis. Vierhoog, naar Simon, klopten aan geen reactie. Toen trapte mama de deur open.
Daar lag Simon, graatmager, stoppelbaard, in een verwassen trainingspak. De kamer een chaos, overal stofwolken.
Kom op Simon, nu is het genoeg, zei mama. Genoeg zelfmedelijden. Kijk eens, een sprankje geluk voor jou.
Simon zei niets, keek niet op, bleef starend het plafond aankijken.
Ik zette het puppy op zijn buik. Het niesde en piste alles nat. Simon schrok op en ging rechtop zitten.
De kleine Sjors kroop van hem af, huppelde over de bank en stortte zich vol overgave op een krant, die hij gretig in stukken beet.
Simon keek van het nieuwe hondje naar de oude foto. Wij lieten ze samen achter. Nog geen uur later zag ik Simon, gladgeschoren en netjes gekleed, de buurtsuper inrennen.
Toen we een jaar later verhuisden, spraken de buren nog steeds over Simon van Rijn als die eenzaat met zn hond.
Loopt alleen maar te sjouwen met die Sjors, meesmuilde men.
En ja, hij sjouwde met hem. Sjors is altijd gebleven.
Zo zie je maar: viervoeters kunnen gebroken harten helen, maar wat zijn de tranen bitter als ze gaan
Laat je gedachten achter onderaan en steun de schrijver met een duim omhoog!
