Gisteren zei mijn vriend:
Zaterdag komen de mannen over de vloer. Zou je bij je ouders kunnen logeren?
Ik stond verstijfd met een beker koffie in mijn hand.
Daan, alweer?
Ja joh, één keer per maand is toch traditie, dat weet je, antwoordde hij zonder blikken of blozen.
Ik wist het inderdaad. Eén keer per maand komen zijn vrienden hier om bordspelletjes te spelen, en elke keer vraagt hij mij vriendelijk doch dringend of ik onze gezamenlijke flat voor een nacht wil verlaten. We wonen al twee jaar samen. Ik ben eenendertig, hij vierendertig. Al zijn vrienden schommelen ook zon beetje rond de dertig, de meesten hebben een vriendin of vrouw. Maar vreemd genoeg ben ik de enige die moet verdwijnen zodra de Monopoly-avond nadert.
Dus dan vertrek ik weer naar oma, naar mijn ouders, of naar een vriendin. Net een basisschoolkind dat verplicht wordt elders te logeren als de volwassenen thuis een feestje hebben. En eerlijk is eerlijk, het voelt gewoon gênant.
Het eerste mannenavondje zonder vrouwen
Die traditie begon ongeveer anderhalf jaar geleden, toen we net samenwoonden.
Daan zei toen ineens:
Zaterdag komen de jongens. Gaan we bordspellen doen. Kan jij misschien ergens anders slapen?
Ik fronste mijn wenkbrauwen:
Waarom? Het is toch ook mijn huis.
Ja, maar het is een mannenavond. Gewoon even zonder vrouwen, dan kunnen we lekker onze gang gaan.
Gaan de andere vrouwen dan ook weg?
Nee, die wonen niet samen. Wij wel Voor jou is het misschien ongemakkelijk.
Ik dacht: Nou ja, laten ze zich maar even uitleven, die kerels. Dus ik sleepte mn weekendtas naar een vriendin.
Daan kwam later glunderend thuis:
Top dat je wegging, het was echt gezellig.
Een maand later weer:
Zaterdag komen de mannen. Zou je bij je ouders kunnen slapen?
Een maand verder, weer naar oma.
En zo hobbelt het nu al anderhalf jaar door: eens per maand zet ik mezelf uit mijn eigen huis, omdat het mannenavond is.
Wat mij raakt
Laatst hoorde ik terloops van een van die vriendinnen, Lotte, de vriendin van Max, dat zij niet vertrekt wanneer de mannen met hun dobbelstenen afspreken.
Dus ik vroeg haar:
Waar ga jij dan heen als ze komen spelen?
Zij keek me aan of ik een paard in de trapkast had gevonden.
Gewoon nergens. Ik ben thuis, doe lekker mijn eigen ding. Ze zitten in de woonkamer, ik leef in mijn eigen wereld.
Maar vragen ze jou dan nooit weg te gaan?
Hoezo? Dit is ook mijn huis.
Vervolgens checkte ik het bij nog twee andere vriendinnen. Niemand van hen pakt haar koffertje als het mannenavond is. Alleen ik dus.
Dus vroeg ik voorzichtig aan Daan:
Waarom vraag jij eigenlijk alleen míj om te vertrekken?
Daan dacht even na:
Tja Die andere stellen hebben grotere huizen. Twee of drie kamers, dus die vrouwen zitten gewoon in de andere ruimte. Wij wonen hier met zn tweeën in deze bak, dat is niet zo handig.
Maar ik vind het prima in mijn hoekje met een boek en oordoppen.
Nee joh, ga nou maar gewoon even weg, das wel zo prettig voor iedereen.
Voor iedereen dus. Behalve voor mij, want mij maakt het blijkbaar uit of ik aanwezig ben.
Wat mij ongemakkelijk maakt: mn eigen huis verlaten
Elke keer als ik weer met een toilettas in de hand sta, voel ik me een indringer in mijn eigen huis. Ik betaal netjes de helft, maar als het zaterdagavond is, is het ineens Daans fort.
Sta ik weer met een flinke weekendtas bij oma. Vraagt zij:
Hè meisje, bonje gehad?
Nee, oma, Daan heeft vriendjesavond.
Maar waarom moet jij dan weg?
Tja, probeer dat maar uit te leggen zonder gezichtsverlies.
En dan kom ik weer bij mijn ouders aan. Mijn moeder fronst:
Jij was toch gisteren ook al thuis? Waarom nu alweer?
Daan heeft weer zijn mannenavond.
Moeder zwijgt, maar haar blik zegt genoeg.
Wat steekt: dubbele standaard
Daan roept altijd dat ik zo makkelijk ben. Volgens hem mag hij van geluk spreken, want andere vrouwen eisen etentjes, citytrips en cadeautjes.
Anderen zitten elk weekend in een restaurant, zegt hij. Maar jij verlangt niks, ideaal.
Inderdaad, ik vraag niks. Eén keer per maand naar een café. In twee jaar tijd nul vakanties samen.
Andere koppels reizen elke zes maanden, zegt hij. Jij klaagt daar nooit over. Lekker makkelijk.
Nee, ik klaag nauwelijks, terwijl hij toch best aardig verdient.
Maar als ík dan eens iets vraag gewoon een maand niet mijn eigen huis uit hoeven ben ik ineens lastig.
Eén avondje per maand, dat moet toch kunnen? zegt hij. Das toch geen moeite.
Moeite niet, nee. Behalve dat het mijn huis is, en ik weer mijn tas mag pakken om bij opoe op de bank te slapen. Maar ja: mannenavond.
Niet eens restaurants, geen vakanties. Maar gewoon het recht om ín je eigen huis te mogen blijven wonen, is schijnbaar al te veel gevraagd.
Wat zijn moeder vindt: stem van de rede
Laatst kwam Daans moeder hierachter. Ze zei:
Maar kind, waarom ga jíj weg? Jullie wonen toch samen? Blijf gewoon, leer de vrienden van Daan kennen.
Ik probeerde uit te leggen:
Ze willen liever een avond zonder vrouwen, dat is ongemakkelijk.
Ze schudde haar hoofd:
Jij bent toch zijn vriendin? Dan hoor je erbij. Als hij je verstopt voor zijn vrienden, vind ik dat vreemd, hoor.
Ze heeft een punt. We zijn nu twee jaar samen en zijn vrienden ken ik alleen van gezicht als ik ze door de deur zie komen. Ik maak altijd een soort schichtige aftocht.
Maar ik ben een beetje schuw, nieuwe mensen vind ik spannend. Makkelijker om gewoon weg te gaan dan erbij te zitten. Hoewel ik stiekem bang ben dat ze denken: Waarom vertrekt zij altijd? Wipt Daan haar eruit?
Wat ik ontdekte: ze willen hem eigenlijk niet
Ik kwam er laatst achter dat als Daan een avond niet kan, de mannen gewoon zonder hem afspreken. Hij wordt dan niet uitgenodigd.
Hè, zijn ze zonder jou gegaan?
Ja, ik kon niet, dus zij regelden het zonder mij.
Hebben ze je dan niet gevraagd?
Nee joh, ze waren het vast vergeten.
Vergeten. Of liever niet gevraagd. Kan ook.
En van de drie zijn inmiddels getrouwd, Daan werd niet eens uitgenodigd op hun bruiloft.
Waarom mocht jij er niet bij zijn bij Max zn bruiloft?
Ik weet het niet. Budget, denk ik.
Budget? Of misschien toch omdat hij niet die vriend is die hij zelf denkt.
Hij jaagt mij ons huis uit voor die gasten, maar zij nodigen hem zelfs niet uit als het leven écht gevierd moet worden.
Wat ik besef: ik durf niet te eisen
De laatste week heb ik mezelf afgevraagd: waarom vraag ik geen restaurants, geen weekenden weg? Waarom accepteer ik dat ik mijn huis uit vlieg?
Omdat ik bang ben. Bang dat als ik ga vragen, hij opstapt.
Daan prijst me dat ik zo on-demand-vrij ben. Ik ben bang dat te verpesten. Bang om die vervelende zeikerd te zijn.
Dus ik vertrek maar weer. Voor zijn gemak. Om hem maar niet kwijt te raken.
Maar hoe langer ik erover pieker, des te duidelijker ik zie: ik raak mezelf kwijt.
Waar sta ik nu: tijd voor keuze
Zaterdag is het weer zover. Daan hintte al:
Je gaat toch weer naar je ouders?
Ik zwijg. Twijfel: ga ik, of blijf ik?
Als ik ga, blijft alles bij het oude. Mijn eigen grenzen zijn dan blijkbaar niet belangrijk.
Als ik blijf, krijg ik ongetwijfeld ruzie. Daan zal zeggen: Nu maak je er een drama van, je bent geworden zoals al die anderen.
En ik weet oprecht niet wat erger is: vertrekken uit mijn huis, of blijven en me schuldig voelen.
Maar één ding weet ik zeker: zo kan het niet langer.
Dames, vragen jullie partners ook weleens om te vertrekken als de mannen samenkomen? En heren, kunnen jullie uitleggen wat het nut is van zon avond zonder vrouwen in jullie eigen flatje?
Dames, hoe gaan jullie om met mannen die je prijzen om je eisenloosheid is dat echt zon voordeel?
En heren je vrienden nodigen je nooit uit op hun bruiloft, maar jij bent elke maand je vriendin kwijt voor ze; vriendschap of illusie?
