**Een Bijzondere Band**
Wouter was er zeker van dat hij het zwaar te verduren zou krijgen, maar niet van de pestkop Kees, nee, van zijn eigen moeder.
Hij liep fluitend naar huis, maar zijn hart bonsde in zijn keel. Dit zou hij niet ongestraft overleven.
Tante Jannie, een vriendin van zijn moeder, had hem met een sigaret gezien. Hij had kunnen liegen, zeggen dat iemand anders hem die had gegeven, maar neetante Jannie had hem zien roken. En nu? Wat moest hij tegen zijn moeder zeggen? Dat ze de sigaret in zijn mond hadden geduwd? Alsof dat geloofwaardig was.
Wouter deed alsof hij tante Jannie niet zag, en gelukkig riep ze niet, sloeg niet, keek hem alleen strak aan en liep door.
Maar Wouter was niet dom. Hij wist dondersgoed dat tante Jannie het al aan zijn moeder had verteld, en dat die nu met een riem op hem wachtte. Hij liep al voor de derde keer om het huis heen toen hij oma zag.
Nou ja, het zware geschut kwam in actie. Dit was een verboden zet. Nu zou oma beginnen: tranen, verhalen over hoe ze, een gepensioneerde onderwijzeres, honderden kinderen had opgevoed, maar haar eigen kleinzoon had laten vallen. Hoe haar man en alle voorouders zich in hun graf omdraaiden.
Als kind was Wouter doodsbang voor dat moment. Hij stelde zich altijd voor hoe de grond begon te bewegen door al die draaiende lichamen. Tot hij op een dag doorhad hoe belachelijk het was. Toen oma weer over die voorouders begon, zei hij: “Goed dat ze bewegen, anders krijgen ze doorligplekken, net als opa van Sanne.”
Oma greep naar haar hart, zijn moeder barstte in lachen uit, vergat hem te slaan, en kreeg zelf een handdoek naar haar hoofd van oma.
Nu keek Wouter naar zijn haastige oma.
“Wat doe jij hier? Waarom ben je niet thuis?” vroeg oma terwijl haar ogen heen en weer schoten, alsof zij degene was die betrapt was. “Ruzie met je moeder?”
“Nee… ik ben nog niet eens thuis geweest.”
“Niet thuis? Waar was je dan?”
“School, voetbaltraining, en nu loop ik naar huis…”
“Wacht even…” Hier komt het, dacht Wouter. Ze gaat vragen of hij rookt. Maar nee. “Waarom zijn je handen zo rood? Waar zijn je handschoenen? En waarom heb je geen thermobroek aan? Laat me je enkels zien!”
Oma trok zijn broekspijp omhoog en begon te jammeren.
“Wat is dit?”
“Wat, oma?” Wouter werd nerveus.
“Waarom heb je geen sjaal om?”
Wouter schaamde zich diep, vooral toen hij vanuit zijn ooghoek Kees zag staan, die alles observeerde vanaf de hoek van de straat. Die rode pet van hem stak duidelijk af. Oma, waarom moest ze dit nou doen? Had ze een of andere… hoe heette dat ook alweer… ouderdomskwaal? Ze was altijd zo redelijk geweest.
“Oma… wat is vijf keer vijf?”
“Vijfentwintig,” antwoordde oma verbaasd.
“Wat is de stelling van Pythagoras?”
“De som van de kwadraten van de rechthoekszijden is gelijk aan het kwadraat van de schuine zijde… Wouter? Heb je je huiswerk niet geleerd? Heeft je moeder niet gecontroleerd? Dit laat ik niet zo!”
Wist oma het dan níét? Of stond ze aan zijn kant? Misschien ontliep hij straf. Was hij in een parallel universum beland? Was oma eigenlijk wel oma?
“Oma… aan welke kant zit mijn litteken van mijn blindedarmoperatie?”
“Aan de rechterkant. Welk litteken? Jij bent nooit geopereerd.”
Nou, het was haar wel…
Met forse passen sleepte oma hem mee naar huis, puffend en hijgend.
Zijn moeder was thuis. De keuken rook heerlijk. Ze droeg een mooie jurk, krullen in haar haar, nieuwe oorbellen, enze had hakken aan. Wat was er aan de hand?
“Woutertje…” Zijn moeder omhelsde hem. “Trek je jas uit, was je handen, we gaan zo eten. Mam, eet je mee?”
“Waarom hangt dit kind op straat rond? Wil hij niet naar huis? Natuurlijk… je hebt je eigen kind verwaarloosd voor die… Waar zijn zijn handschoenen? Waarom heeft hij geen thermobroek aan? Het vriest buiten!”
“Mam, stop alsjeblieft. Blijf je eten?”
“Nee! Ik kom hier nooit meer, begrepen? En weet je wat?”
Oma draaide zich naar Wouter. “Wouter, pak je spullen. Je komt bij mij wonen.”
“Waarom, oma?”
“Omdat ik voor je wil zorgen. Kom mee.”
“Nee, oma, ik wil niet…”
Het idee alleen aloma die hem dag en nacht zou controleren… nee, dank je.
“Wouter blijft hier wonen. In zijn eigen huis, bij zijn familie.”
“Waar is dat huis dan? Jij hebt alles opgegeven! Wouter, pak je spullen!”
“Mam, als je niet stopt, dan… dan moet ik…”
“Wat? Wat ga je doen? Je eigen moeder de deur wijzen?”
“Ja!”
“O, jij… gemeen kreng! Ik heb je altijd beschermd, en dit is mijn dank!”
Zijn moeder liet oma niet uitspreken. Ze greep haar bij de arm en duwde haar de gang op, de deur dichtgooiend. Oma schreeuwde dat ze de politie zou bellen, dat Wouter mee moest, dat haar dochter moest leven zoals ze wilde.
Moeder trok Wouter mee de woonkamer in, waar een vreemde man nerveus naar hem keek.
“Wout… ik ga niet liegen. Dit is je vader.”
Oma bonsde op de deur. Moeder stond machteloos. De man stond oplang, mager, met Wouters ogen. Hij stak aarzelend zijn hand uit.
“Hallo… zoon.”
Wouter deinsde terug.
“Maar… jij bent dood. Dat zei je altijd.”
“Ingrid…” De man keek moeder wanhopig aan.
“Dat was mam. Ze zei dat het beter voor je was om te denken dat…”
Er werd ge
