Dat is het kind van Igor…
Dit verhaal vond onlangs plaats in Amersfoort, op de vierde verdieping van een degelijk appartementcomplex van negen hoog. Daar woonde een jonge, werkende pensionada, een alleenstaande vrouw genaamd Willemien.
Willemiens leven beloofde niets spectaculairs. Alles lekker overzichtelijk: een pensioen, een (parttime) baan, vriendinnen, tripjes naar de kleinkinderen en dagelijkse hulp aan haar bejaarde moeder, die apart woonde.
Ook deze dag was er weer zo één.
s Ochtends belde Willemien haar moeder om te vragen hoe het met haar ging.
Jawel, gewoon weer een dag. Een vrije welteverstaan. Willemien werkte nu op een schema van één dag dienst, drie dagen vrij, bij de receptie van een privékliniek in Utrecht, telefoontjes aannemen, afspraken inplannen.
En vandaag? Ja, wat dan? Natuurlijk: koken en naar haar moeder lopen dagelijkse routine. Als ze eerlijk was, begon het haar behoorlijk de keel uit te hangen, met bijbehorende zucht en oogrol inbegrepen.
Twee portieken verder een peuleschil… Wat koken betreft, haar moeder had trouwens nog zuurkool en appeltaart van gisteren. Alleen die vijfde verdieping zonder lift Poeh!
En dan die eindeloze klaagzangen over alles wat zeer deed van haar moeders grote teen tot de schouder. Willemien kende die monologen van binnen en van buiten. Ze vereisten vooral begrip, want inmiddels had moeders arsenaal aan diagnoses zoveel updates en variaties ondergaan, gevoed door de weekendbijlage van de Volkskrant en de praatjes bij de bakker, dat geen arts het kon bijbenen.
Adviezen van dochterlief? Die werden afgedaan als onbenullig. Wat wist Willemien nou van medicijnen? Alsof veertig jaar als OK-assistent bij het UMC Utrecht zoiets simpels was.
Jij, wat weet jij nu helemaal, meisje?! Kan je enkel een pincet aangeven.
Nou ja. Gewoon weer een dag.
Nog even boodschappen… Ze zou wel even langs Appie lopen. Willemien zette een vuilniszak klaar in de gang, liep naar de gangspiegel om haar lippen bij te werken. Met haar ruim-zestig-jaar zag ze er fris uit: wat kraaienpootjes, dat wel, maar verder een lief gezicht, kort, asblond haar en flinke oorbellen. Alleen haar wangen, tsja, wat ingezakt.
Moeder heeft nog volkorenbrood nodig, en boter, mompelde ze terwijl ze haar lippen omlijnde, tot de voordeurbel ging.
Hun portiek had een video-intercom. Wie nou weer? Misschien buurvrouw Tante Sjaan, die kwam weleens voor een bakkie.
Lipstift nog in de hand, deed Willemien open.
Voor haar stond een slanke, Hollandse meid met paardenstaart, gestoken in een gestreept shirt, lange donker vest en spijkerbroek, een rugzak om. Al deze details zag Willemien pas later scherp. Nu zag ze vooral het gezicht van het meisje en een babytje in een bruine deken in haar armen.
Normale ogen, maar gespannen kaakjes. Het meisje deed een stap naar voren, drukte het babytje haast in Willemiens handen en zei kortaf:
Dit is voor u!
Willemien nam het hummeltje automatisch over, lipstift nog in de andere hand, voelde het gewicht en liet haar ogen zakken Godnondeju, het is echt een baby!
Toen ze weer opkeek, daalde het meisje al de trap af.
Willemien liep verstijfd naar het trappenhuis, nog steeds niet begrijpend waarom haar dit kind werd aangereikt.
Het is het kind van Igor, ik moet studeren… mompelde het meisje met rappe voetstappen naar beneden.
Beng, de portiekdeur sloeg dicht.
En dat was het.
Willemien bleef nog even, wachtend het meisje zou zo terugkomen, dacht ze. Daarna stapte ze de gang weer in, keek naar de vuilniszak en dacht opeens: Niet vergeten die even mee te nemen als ik naar ma ga.
In de gang stond trouwens nog een vreemde tas, had ze niet eens gemerkt dat die was gedropt.
Pas later drong het besef door:
O mijn hemel! Dit is… een levend kind! En wat zei ze? Van Igor?
Zei ze echt Igor?
Willemien, baby op de arm, trok zich terug naar de woonkamer en plofte op de bank. Jazeker, Igor werd er gezegd.
Welke Igor in godsnaam?
Willemien had één zoon Lars. Trotse huisvader in Eindhoven, twee leuke kleinkinderen, en daar woonde hij met zijn vrouw. Willemien woonde hier, alleen. Haar man Paul was inmiddels vijf jaar geleden overleden.
Niets klopte Maar het hupte in haar armen. O!
Ze legde de baby op de bank en draaide de deken open: beige babypakje, een piepklein hummeltje met kikker-speen. Maximaal een maandje oud.
Nou nou, kleintje! zegt Willemien, baby erover strijkend. Het kind slurpte even aan de speen en doezelde toen zoetjes weg.
De antwoorden? Misschien in de tas. Maar die bevatte twee flesjes, een blik voeding, een pak luiers en een setje babykleren.
Nog steeds verwachtte Willemien elk moment dat het meisje weer voor de deur zou staan, zich zou verontschuldigen, baby meenemen, de dag verder zoals gepland.
Ze maakte haar make-up af, hield het raam in de gaten.
Waar bleef ze? Wat een ellende!
Het kind begon te jammeren. Willemien stond er wat stuntelig bij mocht ze dat kind uitkleden en verschonen? Eigenlijk mocht dat niet, toch? Wachten, misschien komt de moeder strakjes terug
Maar uiteindelijk moest het pakje toch echt uit. Onder het pakje zat een romper, een shirtje.
Meisje.
Nu, ineens, kwam het verantwoordelijkheidsgevoel met een smak binnen. Ze kreeg gewoon een kind toebedeeld!
Igor… Igor
Stel je voor!
Lars hield wel van feesten vroeger. Wat had ze hem vaak gekapitteld over die korte relaties! Vaak had hij zelfs meisjes mee naar huis genomen. Maar dat was allemaal vóór zijn huwelijk. Nu dacht Willemien dat hij gelukkig was. Tuurlijk, soms stress eigen zaak, gezin ach, alle jonge gezinnen hebben het zwaar aan het begin. Ze hadden pas de hypotheek afgelost, nieuwe Volvo, kinderen gingen goed
Wat ben jij toch een snoepje. Niet huilen, we pakken een schone luier.
Madonna! Heeft haar eigen moeder het kindje weggedaan?
Het wilde er nog niet helemaal in, maar Willemiens handen wisten het nog: ze deed een schone luier om, trok het kind weer het rompertje aan, nam haar zacht piepende baby op en liep naar de keuken om voeding klaar te maken.
Dan: de telefoon. Moeizaam met één hand nam ze op.
Waarom neem je zo langzaam op? moeders stem.
Ja, ma. Wat is er?
Ben je al bij de supermarkt?
Nog niet.
Ik wil wel peren, maar niet die laatste die van de ene-nalaatste keer, weet je nog? Die waren echt lekker. Van die lange met een rode blos.
Komt goed, ma.
Denk je erom, zacht hè! Niet van die taaie. Die van laatst waren slecht.
De baby wriggelt en piept.
Goed, mam, ik snap het.
Wat is dat geluid daar?
TV.
Belachelijk. Jij wacht niet op mij, ik wel op jou TV Zet m uit! Ga nou, ze pakken al het brood voor je neus weg!
Willemien zette de telefoon uit, wiegde het kind, bestudeerde de bereidingswijze op het blik.
Dit moest nu opgelost, geen getwijfel!
Lars!
Eind mei is het nu. Dus, rekende Willemien terug.
Juist, Lars was in augustus op zakenreis in Maastricht. Mocht hij zich daar per ongeluk André genoemd hebben? Zou hij zoiets doen?
Toch, als mannelijk avontuurtje had het best gekund. Misschien is ze daarom ten prooi aan haar eigen wantrouwen. Thuis vindt ze Lars een fantastische vent. Maar goed, wie weet
Eerst de voeding. Te heet onder de koude kraan.
Linkerarm werd al zwaar. Ze was het sjouwen met babys ontwend. Vroeger droeg ze met gemak negen kilo. Nu…
Misschien moest ze 112 bellen maar ze boog nog even af.
Was dit het kind van Lars? Ze keek naar het meisje. Leek inderdaad een beetje op kleindochter Steffie.
En wat dan? Dan heb je een rel in de familie, dat weet ze ook wel. Schoondochter Ilona steekt dat niet makkelijk weg. En de kinders…
Drink maar, lieverd Goed zo.
Het kindje smakte tevreden. Willemien moest toegeven: ze was spontaan geraakt door die kleine. Oh, wat heerlijk, zon baby voorzien!
Ze legde het patroon netjes op de bank, belde meteen Lars. Telefoon uit.
Verdorie.
Dan maar niet meteen paniek. Gewoon rustig blijven, dacht ze. Misschien komt dat meisje straks wel terug. Ze leek namelijk geen buitenbeentje gewoon een tenger studentje.
Haar moeder vertellen? Geen denken aan! Dan kreeg ze jarenlang bange theorieën naar haar hoofd geslingerd.
Ze belde haar oudste kleinzoon Stan, die vertelde dat papa weer ergens in een uithoek pijpleidingen legt, zonder bereik. Pas overmorgen weer thuis, maar hij belt s avonds altijd Ilona alles goed.
Och, Stan, houdt men oma niet eens op de hoogte tegenwoordig? moppert Willemien.
Maar tja. Lars is altijd onderweg voor zaken, wat wil je. Maar nú had ze zijn advies echt even nodig.
Ze belde schoondochter Ilona, vroeg haar Lars te zeggen dat hij haar s avonds moest bellen.
Is er wat? Zal ik iets doorgeven? vroeg Ilona.
Nee hoor, maar laat hem even bellen. Alvast bedankt, Ilona.
Ilona beloofde het.
Mam, ik heb mijn enkel verzwikt, ik kom vandaag niet, log ze haar moeder, Maar je hebt genoeg zuurkool in huis, en brood ook.
Moeder sputtert tegen, vraagt wat er aan scheelt, dreigt op bezoek te komen (vijf hoog! pfoe), belt nog vier keer.
Daarna ontspant Willemien, schopt haar witte broek uit, trekt een huisjapon aan, nestelt zich naast het meisje. Nu alle haast weg is, kan ze nadenken.
Eigenlijk was ze er gewoon ingetuind. Als de baby nu gewoon bij de deur was gelegd Tja, dat gebeurt.
Waarom belde ze de politie niet? Nou:
Ten eerste, ze was bang voor Lars, ook al heette die geen Igor. Stel dát het zijn dochter was.
Ten tweede, geen trek in politie, verklaringen, gedoe.
Ten derde, iets aan het hele gedrag van dat meisje liet haar maar niet los. Het was een blik vol moederschap in wanhoop, woede én tegelijk een bizarre zekerheid.
Maar ze wilde toch even bellen met haar beste vriendin.
Vik, je gelooft het niet: ze hebben een kind bij me achtergelaten!
Victoria reageerde niet eens geschrokken, maar begon als een ware detective na te denken en beloofde direct na haar werk langs te komen.
Rustig blijven, Will, komt goed! Eerst zoeken we Igor, dáár draait het nu om.
Igor? Hoeveel Igors wonen hier nou?
Weet ik veel? Zoveel woningen, negen verdiepingen. Misschien zit je gewoon met een flatverwisseling.
Zou kunnen. Maar wie weet heeft Lars gefrut. Bel hem!
Willemien liet zich overtuigen.
De dag kabbelde voorbij met babystress. Ze dook in Google voor voed-schemas en las zich suf aan pedagogische blogs. Ze masseerde het meisje, ze waste haar, smeerde babybillencrème, zong zelfs een liedje.
Hoe is het nu met je enkel? Kom je morgen? vroeg moeders stem.
Willemien was er zeker van: morgen zou alles uitgelegd zijn. Morgen
Victoria arriveerde na haar werk, onderzocht de babyspullen en ging buurten bij buren, zonder de baby te noemen, maar wel naar een brief voor Igor had zij gezegd…
Ik heb beet! Zei Victoria met een klap van de deur.
Sssst! De baby slaapt net.
Ach joh, zon kleintje slaapt altijd, zei ze, duwde even het hoofd om de hoek maar ja, de baby werd wakker en begon te huilen. Maar anyway: er zit een Igor op de zesde, in onze portiek. Vergis je niet, misschien was dat meisje in de war!
Komen nou echt?
Ja tuurlijk! Kom op, naar Igor!
Maar wat als hij niets weet?
Dan zetten we m onder druk, komt vanzelf uit.
Pff, wat doen we toch. Straks denkt-ie dat we gek zijn.
Wil je het uitzoeken, of niet?
Willemien wilde het uitzoeken. Ze wiegden de baby en liepen de trap op. Bij Igors flat deed een kromme oma open, keek chagrijnig, riep:
Igor! Er zijn dames voor je!
Victoria stapte de donkere gang in, Willemien bleef half op de drempel staan. Igor kwam de huiskamer uit: klein, kalend baardje, beetje suffig.
Komt u iets brengen voor mijn tablet?
Tablet? Nee joh, we komen voor een ander probleem. Kijk, het kindje van jou is per ongeluk bij Willemien terechtgekomen.
Pauze.
Kind? Het is niet van mij!
Toch ben jij de enige Igor in dit portiek, hield Victoria aan.
Geen kinderen. Echt niet.
Ja, ja, dat moeten we dan maar geloven. Misschien is het flatverwisseling, denken wij.
Rustig nou, Vic, bracht Willemien in. Kijk, het zit zo: vanmorgen kwam er een meisje met een baby. Ze zei Dit is het kind van Igor, liet het meisje achter en was weg. Zegt jullie dat iets?
Maar… waarom ik?
Geen binding met een meisje afgelopen zomer? vroeg Willemien voorzichtig.
Ik? Eh internetverbinding alleen. Jullie vergissen je, denk ik. Weten jullie haar naam?
Geen flauw idee, jammer genoeg. Sorry voor de overlast, wij maken waarschijnlijk een vergissing.
Willemien trok Victoria richting deur, maar Igor riep:
Kan ik misschien iets doen? Ik ben blogger en ITer, we kunnen… fantastisch, we doen een opsporingspost: moeder gezocht, vader misschien, met foto en alles…
Laat maar, gebaarde Willemien. Ze vertrouwde haar Lars niet helemaal, plus: zo werkt het niet in Nederland. Je moet gewoon naar de politie.
Jammer. Maar weet, ik werk thuis, je kan altijd aankloppen.
De jeugd van nu, hè, gniffelde Victoria. Echt een computertype, kijkt alleen maar op zn scherm.
Je ziet het, met vrouwen heeft-ie niks, knikte Willemien. Geen playboy.
Belletje van Lars kwam niet en ze probeerde Ilona opnieuw:
Sorry, mam, totaal vergeten! Druk druk druk: Stesh heeft zwemles, Stan moet voor voetbal een nieuw tenue en Lars belde net. Echt hectisch!
Als ze eens wist wat Willemien allemaal meemaakte
Nou, morgen bel ik de politie.
Maar toen ze ging liggen, stond dat meisje weer op haar netvlies: haar blik van hopeloosheid, angst en hoop. Wat staat dat meisje te wachten als ik nu bel?
Vannacht sliep Willemien slecht. Bij elk babyzuchtje stond ze paraat. Tegen het ochtendgloren vielen ze allebei in slaap.
Weer telefoon. Moeder uiteraard.
En, kom je?
Willemien keek uit het raam, naar de baby:
Ik kom eraan.
Neem peren mee, en niet vergeten…
Kinderen moeten tenslotte naar buiten. Met een sjaal fabriceerde Willemien een draagdoek, trok het meisje haar netste kleertjes aan (alles zo goed als nieuw, trouwens), en richting supermarkt.
Ze vond het nog best gezellig, zo met baby in de winkel. Alleen: straks die vijf verdiepingen weer op.
Wat is DAT? vroeg haar moeder, ogen groot.
WIE is DAT! Neem aan, mam, producten en liep richting woonkamer, baby onder haar arm.
Waar heb je haar vandaan?
Ach, Nadine van nummer zeven vroeg of ik even op haar kleindochter wilde passen, ze zit bij de kapper. Voor een uurtje maar, joh.
Je enkel dan?
Alweer goed.
En samen bewonderden ze de baby. Geen gezeur over pijntjes vandaag.
Zie je hoe ze knijpt, zo sterk! Maar hoe heet ze?
Geen idee. Uurtje maar, dus vergeten te vragen.
Ha, een baby zonder naam, wie haalt het in zn hoofd?
Willemien ging huiswaarts, peinzend over kindernamen. Raar, maar toch leuk: hoe zou die moeder haar heten?
Een sms Lars is bereikbaar!
Ze sprong op de bank, baby op schoot, belde meteen haar zoon.
Wat? Mam, meen je dit? Ik ben getrouwd! riep Lars toen ze haar rommelige verhaal deed.
Maar ze zeiden kind van Igor. Stel je voor dat Igor jij bent?
Mam, jij hebt mij Lars genoemd. Dit is een misverstand. Bel de politie. Metéén! Of ik bel ze zelf!
Even rustig, ik heb de fles net klaar. Ze is hongerig. Ik bel straks.
Mam, nu bellen! Je bent gek dat je zo lang wacht!
Ja ja, maar het is zon lief dingetje, hoor…
Had je Pé zijn zoon maar op je flat moeten laten dumpen. Jij komt in rare gedoe terecht.
Onzin. Ik regel alles vandaag, maak je niet druk. Victoria helpt me.
Niet vandaag, nú!
Maar Willemien luisterde niet. Eerst baby voeden, luier verwisselen, alles moest gebeuren. Daarna zou ze het Victoria uitleggen en…
Ja, een keer moest het. En waar bleef de baby dan? Waarschijnlijk zou ze naar een opvang moeten, of ziekenhuis. Willemien kende de instellingen wel, maar de gedachte dat het meisje bij haar veiliger was dan in de bureaucratische bende in Nederland, was hardnekkig.
Maar… Morgen had ze weer nachtdienst, en ja dit is een misdrijf, een pleegkind houden zonder autoriteiten in te lichten
Zoonlief had wel een punt.
Ze zuchtte, zette de baby in bad, flink wat werk: maar wát een mooie, intense dagen, dacht Willemien.
Ze vielen tegelijk in slaap, baby klampte zich vast, Willemien warm ernaast.
Ze werden gewekt door een luid bellende voordeur.
Willemien, nog suffig, keek door het kijkgat: daar stond het meisje moeder van het jaar, zwaar in stress, in onderhemdje en korte broek, ondanks de frisse Hollandse ochtend. Ze hijgde alsof ze naar de top van de Utrechtse Dom was gesprint, haren wild.
Waar is ze? Waar? Waarom heeft u niks gezegd?
Waarvan? vroeg Willemien, nog niet wakker.
Dat u niet de moeder bent! snikte het meisje gefrustreerd.
Tsja, misschien omdat ik het ben, en u zo snel weg was…
U weet vast waar ze is, toch? zegt het meisje, met smekende blik.
Die ogen schreeuwden: U moet het weten, alsjeblieft!
Willemien liet haar binnen.
Kom verder.
Ze verwachtte een adres te krijgen, om te kunnen doorrennen. Maar toen ze de slapende baby zag, plofte het meisje neer, barstte subiet in snikken uit. Een hoopje ongeluk op het Perzisch tapijt. Willemien tilde r op, voerde water en thee met schijfje suiker.
Drink, en eet die stroopwafel, anders val je nog flauw, knikte de medisch opgevoede Willemien.
Tussen de ademhappen door verduidelijkte Willemien dat ze niks naar instanties had gemeld.
Ik dacht al dat ik het moederschap kwijt was! Wat heb ik allemaal gedaan…
Even later, op adem, kwam het verhaal er toch uit: het meisje heette Fenna, het kind Lotte.
Het bleek weer een doodnormale Nederlandse tragedie. Fenna studeerde Verpleegkunde, nota bene aan de opleiding waar Willemien ooit zat. Geboren op het platteland, ergens in de Achterhoek.
Vorige zomer was ze stapelverliefd geworden op een jongen uit Amersfoort: Igor, student aan de Hogeschool. Eén keer was ze samen bij hem in de flat geweest. Igor beloofde van alles, kreeg een kind, en Igors moeder zou helpen, zei hij.
Na Kerst verdween ineens alles; telefoon geblokkeerd.
Fenna wist in welke portiek hij zat dacht ze. Ze had zijn moeder op Facebook gezien die leek sprekend op Willemien (kort haar en al). In paniek, moederziel alleen in de hospitaalkamer, liet ze haar baby achter en rende huilend naar haar tentamen.
s Ochtends had ze Igor weer op de socials aangesproken (ik kom je kind straks weer halen!), toen bleek dat Igor van niks wist (!).
In alle haast, zo, zonder jas, was ze bij de verkeerde flat beland. Haar Igor woonde twee portieken verder, ook een eenentwintigste woning.
Toen kwam het besef: ze had haar kind bij een wildvreemde achtergelaten.
Ik zag het bij binnenkomst al: zij leek precies op Igors moeder. Zelfde coupe, zelfde oorbellen Oh, wat een blunder! Fennas schouders dreunden van het huilen.
Weet je hoe ze dat noemen? De grootste stommiteit: iets prachtigs maken en dan niet je naam erop zetten. De hele nacht lag ik na te denken: wat voor moeder brengt zon schatje weg? Dus goed dat je terug bent. Maar wat nu? Naar Igor brengen?
Néé! Ik ben al gek genoeg geworden, niet geslapen, borst doet pijn, ik wil alleen Lotte. t Komt wel goed, ik moet terug naar het studentenhuis, tentamen maken.
Jij blijft hier voorlopig, Fen. Ik woon alleen, je kan logeren. Mijn zoon roept altijd dat ik ruimte zat heb.
Lieve wil, ik heb geen geld voor huur…
Joh! Je blijft hier deze maand, en doet tentamen. Daarna zie je wel weer. Wanneer is je examen?
Overmorgen. Maar
Mooi, kom. Ga slapen.
Fenna plofte in de oude leunstoel, binnen drie tellen vertrokken. Willemien overtuigde zichzelf: morgen moest ze werken, maar Fenna kon gewoon studeren, baby verzorgen. In de keuken vond ze alles. Het liep vanzelf los.
Dan: telefoon.
Nee, niet van Lars. Mijn zoon belde zojuist terug! Niets mis. Baby is weer bij moeder. Rustig aan, Vicky!
***
De melkproductie liep weer, de tentamens waren gehaald met achten en negens. Naar oma Willemien liep Fenna nu dagelijks zelfs vijf hoog was te doen.
En… wonder boven wonder, Willemiens moeder luisterde naar Fennas adviezen. Ze is jong en heeft de nieuwste inzichten!
Na de zomer vond Willemien een stageplek bij de ambulancedienst voor Fenna. Slimme meid.
Buurman Igor kreeg ondertussen het gevoel dat zijn oma medische begeleiding nodig had: wie stond daar voor de deur? Fenna natuurlijk!
En tot slot: enkele maanden later verhuisden Fenna en Lotte met haar studiekoffertje één portiek verderop, om oma Igor te verzorgen, haar zere hart te helen en haar eigen leergang liefdesverdriet Deluxe tot in de puntjes in haar schrift uit te werken.
***Over burenkringen, onverwachte babys en de diepe sporen van zorgzaamheid werd in de appartementen voortaan dankbaar gegniffeld. Willemien vond een nieuw ritme; sommige dagen was het huis rumoerig van het huilen en het lachen van Lotte en Fenna, andere dagen verrassend stil, gevuld met lichte hoop.
Als Willemien langs de vijver liep, baby in draagdoek en Fenna ernaast met haar studieboeken, groetten buurtgenoten haar alsof ze nooit alleen was geweest. Een oudere vrouw uit de flat zette s zaterdags verse bloemen aan de deur. Victoria bracht steevast taart.
Lars begon zijn moeder geregeld te bellenom te vragen hoe het nu éigenlijk met haar gingen zelfs schoondochter Ilona wilde weten wanneer ze eindelijk omas wonderbaby kon vasthouden.
Op zekere dag, net toen Willemien een stapel opgekrulde tentamenpapieren in het raamkozijn legde, keek ze naar de slapende Lotte en dacht: misschien was haar leven nooit zo overzichtelijk bedoeld.
De zon viel in streepjes op het wiegje. Fenna schrok wakker, keek op naar Willemien en glimlachte vaag.
Jij bent een schat, weet je dat?
Willemien knikte, streek Fennas haar uit haar gezicht. Dat dacht ik ook, zei ze zacht.
En in het kleine keukenraam stond een briefje, oud en vergeeld, waarop Willemien had geschreven: Vandaag heb ik een kind gevondenmaar eigenlijk vonden zij mij.
Vanaf toen was alles elke dag bijzonder.
