Dertig jaar samen, en toch sprak ze uiteindelijk maar vier woorden
Ties, schuif eens op, ik wil het bed verschonen.
Met moeite schoof ik wat naar de rand van het bed. Elke beweging deed pijn in mijn gevoelloze been. Marga gaf een ruk aan het laken.
Je ligt hier nu al ruim een half jaar, zei ze zonder me aan te kijken. En er verandert maar niks
Ik was allang gewend aan haar gemopper en zweeg.
Weet je waar ik aan denk? Ze sloeg het schone hoeslaken strak. Ga toch dood. Je zit me alleen maar in de weg.
De lucht in de kamer werd ijzig. Iets in mij scheurde open. Ze zei het niet boos, maar met een kille vermoeidheid die recht naar binnen sneed.
Wat zeg je? fluisterde ik.
Je hebt het gehoord. Ik ben het zat. Zat van dit huis, zat van de medicijnen, zat van jou. Ga gewoon dood en laat mij eindelijk eens leven.
Ze liep de kamer uit, haar oude pantoffels sloffen over de versleten laminaatvloer. Ik lag roerloos te staren naar het vergeelde plafond, waar boven het hoofdeinde een scheur liep. Die scheur zat er al drie jaar. Toen hadden de buren boven ons een lekkage gehad. Toen stond ik zelf nog op de trap, vulde het gat, schilderde eroverheen. Nu was die scheur alleen maar langer geworden, als de rimpels in mijn gezicht. Ik kon er niks meer aan doen. Ik telde elke zijvertakking.
Haar woorden bleven in mijn keel hangen, als een broodkorst die niet wil zakken. Ga toch dood. Vier woorden en dertig jaar huwelijk verdwenen. Drie grootgebrachte kinderen, duizenden gedeelde avonden, honderden ruzies en verzoeningen alles weggevaagd. Mijn mond was zo droog dat ik amper kon slikken. Mijn rechterhand, die nog een beetje meewerkte, trilde toen ik naar het glas water op het nachtkastje reikte.
Mijn herseninfarct kwam die februariochtend, toen ik cementzakken van de bus tilde op een bouwlocatie in Tilburg. Het werd ineens zwaar in mijn hoofd, alsof iemand een emmer nat zand over me uitgoot. Mijn been knikte door en ik ging onderuit, recht op de steenkoude grond. Piet, de voorman, belde direct 112. In het ziekenhuis vertelde een jonge arts aan Marga: Goed dat u hem zo snel bracht. De linkerzijde is flink geraakt. Revalidatie duurt lang.
Nu was ik al ruim een half jaar thuis. Een half jaar waarin het gemopper en gesnauw almaar kouder werden. Eerst waren het kleine uitbarstingen: Waarom zet je die kruk nou weer daar?, Weer geknoeid?, Moet ik nou wéér omhoog komen voor niks? Daarna kwam de emotionele afstand. Marga keek me niet meer aan, draaide haar hoofd weg, ook als ze me hielp naar het toilet. En nu was haar ware gevoel eruit geglipt.
Ik sloot mijn ogen. In mijn hoofd zag ik mezelf op dertigjarige leeftijd. Sterk, gebruind, brede schouders, handen die twee pakken stenen optilden alsof het niks was. Destijds keek Marga nog naar me op. We bouwden zelf ons huis, steen voor steen, in een buitenwijk van Breda. Zij bracht boterhammen gewikkeld in een theedoek en samen zaten we op het onafgebouwde terras te dromen over een groot gezin. We krijgen er drie, hoopte ze, en jij bouwt voor ons het geluk.
En dat deed ik ook. Drie slaapkamers, keuken, serre. Drie kinderen groot gebracht. Onze zoon, Bart, werkt nu in Leeuwarden bij een installatiebedrijf, jongste dochter Anke verhuisde met haar partner naar Goes. Alleen onze oudste, Jasmijn, woont in Utrecht en belt wekelijks: Hoe is het met je, pap?
Ties! hoorde ik Marga uit de keuken. Heb je je pillen al genomen?
Nog niet, riep ik terug.
Neem die pillen nou! Of moet ik weer de hele tijd achter je aan zitten?
Ik greep naar de pillendoos. Acht tabletten per dag. Blauw tegen de bloeddruk, wit voor het bloed, geel voor het hart. Ik liet ze in mijn hand vallen en dronk er water bij. Slikken ging langzaam, want de linkerkant van mijn gezicht werkte nog steeds nauwelijks mee. Het water droop uit mijn mondhoek. Ik veegde het met mijn hand weg en liet mijn hoofd terugzakken op het kussen.
Ga toch dood. Die woorden draaiden rond als een kapotte cd. Misschien had ze gelijk. Misschien begrijp ik gewoon niet dat ik haar leven verziek. Wanneer had ik Marga voor het laatst zien glimlachen? Een maand geleden? Twee? Een halve eeuwigheid? Ze liep hier als een automaat: koken, poetsen, wassen, pillen geven. Maar in haar ogen zat dezelfde leegte als bij de haringen op de markt.
Gisteravond had ik haar nog horen bellen met buurvrouw Els.
Ach, wat moet ik nou vertellen, zei Marga zacht in de keuken. Werken, naar huis, zorgen Je wordt er doodmoe van, Els. Iedere dag hetzelfde riedeltje. Na twaalf uur in het verpleeghuis kom ik thuis en moet ik hier alles weer oplossen. Je denkt toch niet dat ik klaag? Maar soms hoop ik dat het allemaal gewoon eens afgelopen is.
Ik kneep mijn vuisten samen, daar in mijn kamer. Dat het allemaal voorbij is. Dus als ik er niet meer was, had iedereen het makkelijker. Dat was het.
Er werd aangebeld. Marga liep naar de voordeur. Door de smalle hal klonk het zware stemgeluid van Jeroen, een jeugdvriend.
Hoi Mar! Hoe is het? Hoe is het met Ties?
Ach, zoals altijd, Jeroen. Kom binnen.
Jeroen stak zijn hoofd om de deur. Grijs, forse baard, zijn leren jas versleten. Hij was vrachtwagenchauffeur en kwam alleen langs als hij tussen ritten was.
En, ouwe reus, zei hij terwijl hij op de stoel ging zitten. Beetje beter?
t Gaat, ik probeerde te glimlachen. Ik rommel nog maar wat aan.
Revalideren?
Zo goed en zo kwaad als het gaat.
Hij zweeg en keek naar zijn handen. In zijn blik lag medelijden én het verlangen om deze kamer zo snel mogelijk te verlaten, weg van de geur van zalf en somberheid.
Weet je, begon Jeroen onhandig, is het geen plan om naar een revalidatiecentrum te gaan? Daar kunnen ze je echt helpen.
Geen geld voor, zei ik kort.
Misschien via de verzekering?
Wachttijd, minstens een jaar.
Marga kwam met thee en zette de koppen rechts naast me.
Jeroen, maak hem nou niet blij met mooie praatjes, snauwde ze. Hij gaat nergens heen. Dit is het.
Jeroen trok zijn wenkbrauwen op, keek mij aan en ik zag dat hij doorhad: er klopt hier iets niet.
Nou, ik moet weer gaan, zei hij, de thee in één teug achteroverslaand. Tot volgende week, hou je taai.
Toen hij weg was, stond Marga weer in mijn deuropening.
Waarom maak je het allemaal zo zielig? zei ze ijskoud.
Ik maak niks zielig, Mar.
Doe dan niet alsof ik je tiran ben als er visite is.
Ben ik niet van plan.
Nee, want je doet toch niks. Je ligt alleen maar.
Ze draaide zich om en was weg. Ik keek naar buiten, naar de lantaarns en het verkeer. Daar buiten ging het leven verder maar voor mij was het stilgevallen. Ik zat opgesloten in deze kamer, in dit verlamde lijf, met haar kilte als muren om me heen.
Die avond kreeg ik eten: stamppot en een gehaktbal. Ze zette het bord voor me neer, bleef in de deuropening staan, haar gezicht onleesbaar. Afkeer? Vermoeidheid? Haat?
Marga, zei ik zacht.
Wat?
Meen je die woorden van vanochtend?
Ze slaakte een zucht, keek weg.
Ties, ik weet het niet meer. Ik ben gewoon kapot.
Ik doe mijn best niks extras te vragen, hoor.
Het is al teveel. Jij bent hier, en dat is al genoeg.
Ze ruimde mijn bord af en liep weg. Ik bleef achter. De crisis in onze relatie, die al jaren sudderde, stond nu op scherp. Ook voor mijn infarct vielen er vaak harde woorden. Ik dronk soms te veel in het weekend, zij mopperde daarover, ik kon dan uit mijn slof schieten en deuren dichtgooien. Maar dat waren gewoon ruziën en weer goedmaken. Nu was het anders haar minachting voelde als geweld waarvoor ik vastgebonden was.
s Nachts werd ik wakker van de pijn in mijn linkerbeen. Een kramp sneed erdoorheen. Ik kreunde, reikte ernaartoe maar kon amper bewegen. Marga sliep op de bank in de kamer ernaast sinds mijn infarct was het bed te veel voor haar.
Mar! riep ik, Mar! Help!
Ze reageerde eerst niet. Nogmaals riep ik, harder.
Uiteindelijk hoorde ik haar sloffen. Ze stond boos en uitgeblust in de deuropening.
Wat is er nou weer?
Mijn been Kramp, kun je helpen?
Met koele handen kneedde ze mijn kuit, hard en onverschillig.
Zo, klaar?
Ja, bedankt.
Ga slapen en maak me niet meer wakker.
Ze verdween. Ik lag in het donker en voelde de tranen stromen. Negenvijftig was ik nu, en ik huilde als een kind. Van pijn, van eenzaamheid, van het gevoel overbodig te zijn.
s Ochtends kwam de vrouw van de thuiszorg, Agnes, een geduldige, dikke zestiger met een ronde lach.
Hoe is het vandaag, meneer Vermeer? vroeg ze opgewekt.
Gaat wel, loog ik.
En uw stemming?
Ook goed.
Ze keek scherp naar mijn gezicht.
Misschien eens praten met een maatschappelijk werker? Kan gratis.
Hoeft niet, mompelde ik. Gaat zo ook wel.
Marga stond ernaast, glimlachte gemaakt. Zodra Agnes was vertrokken, was haar gezichtsuitdrukking weer koud.
Je gaat toch niks tegen haar zeggen, hè? Straks krijgen we jeugdzorg op ons dak.
Nee joh.
Daarna werden de dagen eentonig. Ik luisterde niet meer naar de radio, had geen zin in tv. Staarde alleen maar naar het plafond en flitste door mijn leven. Mijn sterke jaren, de mooie tijd met Marga, de geboorte van onze kinderen. Bart, die stiekem al zo op mij leek. Jasmijn, die altijd nuchter was. Anke, vlot en fris. Ik dacht aan hoe ik ze op mijn nek droeg, Bart leerde klussen, Jasmijn naar de basisschool bracht.
Nu waren ze allemaal volwassen en elders. Bart belt hoogstens maandelijks, Anke stuurt eens wat geld voor medicijnen. Alleen Jasmijn vraagt weleens hoe het echt gaat, of haar moeder het volhoudt.
Kon zij weten dat haar moeder mij elke dag kapotmaakt met haar woorden? Dat het gevoel overbodig te zijn mij harder sloopt dan mijn infarct? Dat ik s nachts lig te denken hoe ik haar van me zou kunnen bevrijden? Er liggen zoveel pillen hier ik zou ze allemaal kunnen nemen. Of gewoon stoppen met eten. Geruisloos verdwijnen.
Op een avond kwam Marga veel later thuis dan gewoonlijk. Ik hoorde haar in de gang bellen; haar stem anders, soepel en licht.
Ja, natuurlijk kom ik, Els. Zaterdag? Past prima. Hij is alleen, geen probleem.
Met wie had ze het over? En waar ging ze naartoe?
Ze kwam mijn kamer in; ik hield mijn ogen dicht. Ze bleef even bij het bed staan, sloop weer weg. Op de achtergrond hoorde ik haar neuriën in de keuken. Het was jaren geleden dat ik haar nog hoorde zingen.
Zaterdagochtend kleedde ze zich netjes aan blauw jurkje, parfum. Ze maakte zich mooi.
Ik ben naar Els, zei ze. Die viert haar verjaardag. Ik ben laat thuis. Eten staat in de koelkast, kun je het even opwarmen?
Komt goed, zei ik.
Brand de boel nou niet af.
Ze vertrok. Voor het eerst in maanden was het huis stil. Ik hoorde alleen het getik van de klok, gezoem van autos buiten, het kraken van de keukenvloer toen ik met de kruk naar de keuken liep. In de koelkast stond bijna niks: een potje augurken, een uitgedroogd stukje worst. Geen eten. Ze had gelogen. Het maakte haar blijkbaar niets uit.
Ik kroop terug in bed, de maag knorde zachtjes. Ik had Jeroen kunnen bellen, maar durfde niet. Schaamte omdat mijn vrouw niet eens meer zorgde of ik zou eten.
Marga kwam s nachts zwalkend thuis. Ze viel bijna over haar eigen voeten, sleutels rinkelden op de grond.
Jij bent nog wakker? Ze wankelde in de deuropening.
Ja.
Ik was bij Els. Het was leuk. Eindelijk lol, snap je?
Een dun, wat hysterisch lachje.
Ties Ik heb daar wel iets ontdekt, hoor. Dat ik nog geen oude taart ben. Dat ik ook gewoon kan léven.
Ik ben blij voor je, antwoordde ik, naar de muur gedraaid.
Word niet boos. t Is niet mijn schuld dat jij ziek bent. Ik mag toch ook wel een beetje gelukkig zijn?
Ze liep weg, achterlatend een mix van goedkope wijn en rooklucht. Mijn borst voelde hol en zwart. Hulp voor partners van zieken, daarover wordt steeds gepraat op tv, maar er is niemand die daadwerkelijk ingrijpt.
Nog een week ging zo voorbij. Marga was vaker weg, bleef langer weg. Ik vroeg nergens meer naar. Lag stil af te wachten maar waarop? Sterven? Een wonder? Of gewoon het einde?
Op een morgen belde Jasmijn.
Hoi pap! Hoe is het?
Gaat goed, meisje.
Luister papa, ik kom morgen naar huis. Heb vakantie, wil jullie zien.
Mijn hart zonk in mijn schoenen. Jasmijn mocht dit niet zien. Niet weten.
Is dat wel nodig? Je hebt het druk
Jij bent mijn vader! Dat is belangrijker. Is mam op de hoogte?
Nee.
Ik bel haar straks even. Tot morgen!
De dag van haar komst was Marga als een wervelwind. Dweilen, eten maken, opruimen alsof ze zich voor onze dochter staande wilde houden.
Ties, zei ze, terwijl ze niet opkeek, zeg straks niks tegen Jasmijn. Niet alles vertellen. Waarom haar verdriet doen?
Nee hoor. Ik hou mijn mond.
Kijk, precies. We zijn een gewone familie, snap je?
s Avonds kwam Jasmijn binnen. Ze omhelsde me stevig.
Je bent dunner geworden, pap. Je moet goed eten om sterk te blijven.
Tijdens het eten was Marga vrolijk, maakte grapjes, leek de ideale huisvrouw. Jasmijn vertelde over haar werk bij het ziekenhuis, haar man, plannen. Ik at, luisterde, knikte, alsof ik een acteur was in hun voorstelling.
Na het eten vroeg ze om samen op het terras te gaan zitten. In de schemering rook het naar seringen en vers gemaaid gras.
Pap, vertel me nou eerlijk. Hoe is het echt?
Het gaat wel.
Dat zie ik zo. Je bent leeg. En mama doet ook raar. Wat is er gebeurd?
Ze keek me aan. Mijn oudste dochter, mijn bloed. Haar blik dwong me te praten. Ik kon het niet meer binnen houden.
Meisje, ik denk dat ik echt in de weg lig, zei ik zacht.
Ze verstijfde.
In de weg? Wie zegt dat?
Jouw moeder. En misschien wel iedereen. Ik lig hier maar, en maak alles zwaar.
Pap, heeft mama dat gezegd?
Ik zweeg, totdat ze voorzichtig mijn hand pakte.
Vertel het me toch. Alles.
En ik vertelde het haar. Over die woorden, over de kou en eenzaamheid, haar verwijten, verlaten worden, het gevoel dat ik een last ben, het verlangen soms om te verdwijnen. Vertelde over de nachten vol schaamte en donkerte.
Tranen rolden over Jasmijns wangen.
Pap, waarom heb je me niet gebeld? Ik ben je dochter!
Ze snoot haar neus, trok haar rug recht.
Genoeg. Morgen ga ik met mama praten. Er moet iets veranderen. Je kan zo niet verder.
Lieverd, maak geen ruzie om mij.
Dit is niet om jou. Maar omdat het niet kan wat zij doet. Psychische mishandeling is geen normaal gedrag. Je hoeft dat niet te tolereren.
Voor het eerst voelde ik: ik ben niet helemaal alleen. Er is iemand die mij niet zomaar als last ziet.
Ik weet het niet meer, schat… fluisterde ik.
Slaap maar, pa. We bespreken het morgen. We lossen het samen op.
Met haar hand op de mijne liep ik terug naar binnen. In de verte zag ik haar zitten op de veranda, onder de avondlucht, met haar knieën tegen haar borst. Voor het eerst in maanden liet ik mezelf zien.
Wat nu? Het gesprek met Marga? Scheiding? Of blijft alles hetzelfde als ze straks weer weg is?
s Ochtends kwam Marga mijn kamer binnen, veel vroeger dan normaal. Haar ogen rood van het huilen.
Ties, haar stem bibberde. Jasmijn heeft mij verteld wat jij haar heb gezegd. Van die woorden.
Ik keek naar het plafond.
Dat was niet wat ik wilde. Ik ben gewoon op. Ik weet niet meer hoe. Werken, dit huis, jij het slokt alles op. Jij probeert niet eens
Dat doe ik wel, onderbrak ik haar zacht. Elke dag weer.
Je kunt nog je eigen glas niet optillen! Alles hangt op mij!
Denk je dat ik dat wíl? Denk je dat ik dit zo heb gekozen?
Ze zweeg, snikte even.
Nee. Natuurlijk niet. Ik ben gewoon… leeg. Leeg vanbinnen.
Voor het eerst zag ik iets anders in haar ogen dan afkeer verdriet, misschien zelfs wanhoop.
Misschien hebben we hulp nodig, zei ik. Niet alleen ik, maar wij.
Welke hulp? Psycholoog? Daar hebben we t geld niet voor.
Er zijn gratis instanties. Agnes noemde ze al eens.
Ja, ja
Ze stond op en bleef even bij de deur staan.
Het ergste is dat ik soms echt hoop dat het snel afgelopen is. Ik walg van mezelf dat ik dat denk. Maar ik denk het.
Ze verdween. Ik bleef alleen achter. Ons huwelijk was een cirkel van verwijten en pijn geworden. Zij nam mij mijn afhankelijkheid kwalijk, ik haar kilte. Maar in feite gingen we allebei kopje onder.
Drie dagen was Jasmijn bij ons. Ze regelde afspraken bij een revalidatiekliniek in Rotterdam, zocht online een steunpunt voor mantelzorgers, sprak Bart aan om geld over te maken voor twee dagen per week een thuishulp. De avond voordat ze vertrok riep ze ons bijeen aan de keukentafel.
Mam, pap, het gaat zo niet langer. Jullie zijn op. Er moet iets veranderen.
Wat dan? vroeg Marga moe.
Je kunt niet alles alleen dragen. Er komt een thuishulp. Jij krijgt rust. Pap, jij moet naar de revalidatie. Beetje beweging, nieuwe energie.
Ik knikte.
Ik zal mijn best doen.
En jullie moeten leren praten. Echt praten. Niet elkaar zwart maken, maar zeggen wat je voelt. Er zijn gratis bijeenkomsten, voor families in deze situatie.
Laten we het zelf proberen, zei Marga licht geïrriteerd.
Het is al te lang zelf proberen, mam. Doe iets. Al was het alleen voor jezelf.
Na haar vertrek werd het stiller. Marga was rustiger en klaagde minder. Twee keer per week bracht Jeroen me naar Rotterdam voor revalidatie. In het centrum ontmoette ik anderen: een vrouw die na haar hartaanval alles opnieuw leerde, een jonge jongen in een rolstoel, een man met één been. Iedereen werkte aan zijn herstel.
Na een maand kwam de thuishulp: Wilma, kalm en vriendelijk, vijftig jaar oud. Zij hielp met eten, douchen en medicijnen. Als Wilma er was, was Marga de hele dag uit huis een wandeling in het park, koffie in het café, naar de kapper. Op een avond gaf ze toe:
Ik ben voor het eerst weer in een café geweest. Kwam tot rust. Even weer mens zijn.
Dat klinkt goed, zei ik.
Onze gesprekken werden koel maar beleefd. Er was geen woede meer, alleen maar leegte. De pijn zat te diep om te vergeten.
Op een avond vroeg ik:
Mar, heb je spijt van die woorden? Je weet wel die woorden
Ze knikte langzaam.
Ik had ze nooit moeten zeggen. Maar ze zaten in me. Ze kwamen er gewoon uit.
Ik snap het.
Denk je dat echt?
Ja. Ik snap dat ik een last ben. Dat dit zwaar is. Dat jouw leven hiermee is stilgezet.
Ze zakte op het bed.
Jij hebt mijn leven niet gestolen, Ties. Dat deed het lot. Ik ben boos op alles. Maar jij bent degene die het te verduren krijgt.
Wat nu?
Ik weet het niet. Misschien leren we ermee leven. Of niet. Misschien komt er nog een keuze.
Die weken veranderde er iets. Mijn hand begon sterker te worden, ik kon vaker zelf mijn lepel vasthouden. Mijn been bleef zwak, maar de fysiotherapeut zag vooruitgang. Ik begon weer te lezen, het nieuws te volgen, de wereld van buiten weer een beetje toe te laten.
Marga sloot zich aan bij een groep mantelzorgers. Ze kwam terug met rode ogen. Maar weer iets van zachtheid op haar gezicht:
Er waren vrouwen net als ik. Oververmoeid, op. Normaal dus om uit te barsten, om je schuldig te voelen. Niet dat het goed is, maar ik ben niet de enige.
Jij bent geen monster, zei ik. Je bent gewoon moe en overstuur.
Onze blikken kruisten, beladen met dertig jaar gedeeld leven. Op een avond zat ik met Jeroen op het terras.
Je bent veranderd, ouwe, zei hij.
Hoe bedoel je?
Je kijkt weer als een levend mens.
Ik lachte schor.
Misschien voel ik me ook weer iets levender.
Heb je ooit gedacht te vertrekken, Ties? Alles achter je te laten?
Natuurlijk. Maar dat is geen oplossing.
Waarom?
Omdat ik wil weten of er nog wat te redden valt. Of we het goed kunnen afsluiten.
Jeroen knikte.
Je bent even koppig als altijd.
Ik wil gewoon niet dat die vier woorden het laatst van mijn leven zijn, weet je? Dat ga toch dood overblijft.
We zaten samen, keken naar de avondlucht. En ik dacht: ik wil weer leven. Niet overleven, maar leven. Met alles erbij, inclusief de pijn. Maar een leven waar ik weer iets te kiezen heb, met een beetje waardigheid.
s Avonds vroeg Marga:
Waar hadden jullie het over?
Over het leven.
Denk je dat we het opnieuw moeten proberen? Alles opnieuw?
Ze keek mij aan: moe, maar ergens hopend op een begin.
Ik weet het niet, zei ik. Maar ik wil niet stoppen zonder geprobeerd te hebben.
En als het niet lukt?
Dan weten we in ieder geval dat we niet opgegeven hebben.
Ze knikte, tranen in haar ogen.
Laten we het proberen.
Die avond lag ik in bed. Buiten flikkerden de straatlantaarns van Breda. Ik keek naar de scheur in het plafond: misschien repareer ik die ooit nog zelf, misschien ook niet. Belangrijker was dat ik weer iets voelde. Dat mijn bestaan nog gewicht had. Ook al geneest de wond van die vier woorden nooit volledig.
Maar ik heb geleerd ermee te leven. Niet vergeten, niet volledig vergeven maar leven. Misschien is dat waardigheid: doorgaan, ook als alles je vraagt op te geven.
Ik sloot mijn ogen. Morgen weer een nieuwe dag. Ik zal weer ontbijten, naar de revalidatie, geholpen door Wilma, s avonds samen eten met Marga. Wie weet spreken we dan zelfs even, zonder venijn. Misschien zwijgen we ook. Maar dat is oké.
En ergens in mij, diep in het donker, klonk een andere stem. Niet Margas ga toch dood. Niet Jasmijns je bent mijn vader. Mijn eigen stem: Ik ben er nog. Ik doe ertoe. Ik mag kiezen.
Geen grote overwinning. Geen geluk. Gewoon een kans om te leven, omdat het kan. En dat bleek genoeg.
