Het was al donker toen er op de deur werd geklopt. Margriet opende de deur en daar stond haar 38-jarige zoon, Jeroen. Hij zette zijn koffer bij de ingang neer, liep in zijn jas de hal binnen en liet zich op de bank zakken.
Jeroen, is er iets gebeurd? vroeg Margriet, terwijl ze haar vreugde nauwelijks kon onderdrukken. Jeroen zweeg een poosje en staarde naar buiten. Daarna zuchtte hij diep en mompelde:
Het is voorbij.
Ik heb het je altijd gezegd, ik wist dat het zo zou eindigen. Zij is helemaal niet goed genoeg voor jou. Dat heb ik je zo vaak verteld.
Ja, ja, mam, door jou ga ik uit elkaar met mijn vrouw.
Hoezo? Ze heeft een jaar van je leven afgenomen, je hebt zoveel tijd met haar doorgebracht. Waar ben ik dan schuldig aan?
Je hebt nooit een moment gemist om te zeggen dat ze niet voor mij geschikt was. Je bleef dat herhalen, zelfs als zij het kon horen.
Jeroen begon te schreeuwen, maar hield plotseling op. Hij sloot zijn ogen en fronste, terwijl hij zijn emoties probeerde te bedwingen.
Je hoeft nu niet alles op mij af te schuiven, mam. Je zag meteen dat ze niet was wie ze zich voordeed en je wilde me beschermen. Je bent mijn moeder en ik weet dat je veel van me houdt.
Zij hield ook van mij, en ik van haar, misschien houd ik nog steeds van haar.
Nog steeds? Jeroen, wie is ze nou helemaal? Ze is je verleden, vergeet haar nu maar.
Margriet begon opnieuw haar zoon te vertellen hoe slecht zijn vrouw wel niet was, en prees zichzelf dat ze haar meteen door had. Ze besefte niet dat Jeroen zich op dat moment zo slecht voelde dat hij haar verhaal niet wilde horen.
Ik ga wel je koffer uitpakken.
Nee, mam, raak hem niet aan. Ik ben gekomen om afscheid te nemen. Ik heb besloten gewoon weg te gaan. Deze stad doet me steeds aan haar denken, en aan jou.
Jeroen stond op, pakte zijn koffer en keek zijn moeder nog eenmaal aan. Soms betekent liefde loslaten, en pas dan leer je wat echt belangrijk is: elkaar accepteren zoals je bent, zonder het verleden te laten wegen op het heden.
