Kom op nou, Marloes, doe niet zo zuur! Makkers komen gewoon voetbal kijken, wat is daar nou weer mis mee? We hebben elkaar jaren niet gezien, nog van de middelbare. Snij liever wat augurkjes en die leverworst die we voor de verjaardag gehaald hadden. Bier is er zat, maar een hapje erbij zou top zijn riep haar man Bart vanuit de woonkamer, zijn stem overstemmen het gebrul van de televisie en het gelach van drie lompe kerels.
Marloes stond in de hal, de sleutels nog in haar zwetende hand. Ze was net thuis, verlangend naar slechts één ding: die martelwerktuigen van hakken uit, make-up eraf, met een boek op de bank. De dag was hels geweest. Jaarafsluiting op het werk, chef die de diva uithing, twee uur in de file terwijl het miezerde. Haar huis was haar toevlucht, haar rustpunt. Maar wat trof ze? Amsterdam Centraal op maandagochtend.
De lucht was doordrongen van goedkope pils en haring. Op haar crèmekleurige favoriete vloerkleed lag een berg herenlaarzen maat 46, sommige met een mooi Noord-Hollands modderaccent. Iemands jas hing, nou ja, lag als een aangereden eend half op de kapstok, half op de grond.
Marloes ademde diep in om haar trillende handen te kalmeren en schoof de woonkamer in. Een waar stilleven: Bart languit in zijn IKEA-stoel, de bank overgenomen door Jeroen, Patrick en een onbekende baardmans. De salontafel ja, die prachtige glazen, waarvan Marloes de vingerafdrukken altijd fanatiek poetste was bedekt met lege flesjes, chipstassen en een hele ecosysteem aan visschubben op een oude Metro.
Bart, begon Marloes zachtjes. We hadden een afspraak: geen visite doordeweeks zonder overleg. Echt, ik ben moe. Ik wil alleen rust.
Bart wuifde haar weg, ogen niet van het beeldscherm te branden, terwijl multimiljonairs over een veld stoven.
Oh god, daar gaan we weer! bromde hij. Moe, hoofdpijn. Marloes, je bent net zon zeur als mn moeder. Kom op, jongens, zeg er wat van!
Relax joh, wij zijn zo stil als een muis! bulderde Jeroen, zijn idee van stil vergelijkbaar met starter van een Boeing 747. Straks scoren ze, misschien dansen we zelfs nog even. Kom d’r bij joh, biertje?
Nee Bart, Marloes voelde de boosheid koud door haar lijf trekken, over tien minuten is dit huis schoon en leeg. Of dat lukt met of zonder pinda’s.
Marloes, doe eens normaal man, Bart keek haar eindelijk aan, zijn hoofd knalrood van het bier. Ga wat doen, alsjeblieft. Kook die diepvrieskroketten of zo. De mannen hebben honger. Je hangt er maar bij te sippen.
Marloes keek naar hem of ze hem voor het eerst zag. Tien jaar getrouwd. Tien jaar haar best gedaan: gezelligheid, schoon huis, lekker eten. Ze had de kroegavonden uitgezeten, zijn moeder met haar adviezen getrotseerd, zijn sokken in het rond getolereerd. Vandaag brak er iets. Misschien waren het de visschubben, misschien wel het commando kook diepvrieskroketten.
Geen woord meer. Ze draaide zich om en liep kauwgomkauwend de slaapkamer in.
Ach, laat haar maar mokken, hoorde ze Bart nog. Zo weer over joh. Dan komt ze zo met een dienblad.
Op de commode lag zijn portemonnee. Bart, altijd zijn zakken leegmakend zodra hij thuis was. Marloes wist: gisteren had zijn kerstbonus gesprongen. Vet bedrag, bedoeld voor de badkamer of hooguit nieuwe winterbanden.
Haar blik viel op zijn gouden betaalpas.
Binnen drie seconden had ze een plan. Gedurfd, knotsgek zelfs vroeger zou Marloes de Brave dit nooit durven. Maar die Marloes was foetsie. Hier stond een vrouw die tenminste wat respect wilde. Of op zijn minst een vergoeding voor geleden schade.
Ze graaide de kaart, pakte uit de kast een overnachttasje schone string, haar favoriete pyjama (die glibberige waar Bart altijd over zeurde), oplader, make-uptasje, het hele arsenaal.
Juichkreten klonken uit de huiskamer: GOOOOOOHAAAAL!. Het huis beefde. Iemand hupte op haar geliefde bank.
Marloes hing haar regenjas om, schoenen aan, checkte zichzelf in de spiegel: wallen, maar strijdbare blik.
Kroketten, zeg je? fluisterde ze venijnig. Nou, dat zullen we nog wel eens zien.
Geruisloos vertrok ze. De deur viel dicht, totaal overstemd door het voetbalfeest.
Buiten was het nat en guur, maar Marloes voelde zich gloeiend heet. Adrenaline. Ze bestelde een taxi via haar telefoon. Comfort-plus. Ach, waarom niet Business.
Na vijf minuten verscheen er een onberispelijk nette Mercedes. De chauffeur deed haar galant een deur open.
Goedenavond mevrouw, waarheen?
Naar het InterContinental Amstel graag, antwoordde ze. Het duurste, chicste vijfsterrenhotel van Amsterdam, waar ze altijd langsfietste en even droomde. Nooit gedacht dat ze er echt eens de nacht door zou brengen.
Prachtig. Goeie keuze, complimenteerde de chauffeur haar.
Onderweg begon haar telefoon te trillen in haar tas. Appjes en oproepen van Bart. Waarschijnlijk tussen een bierboer en een slok pinda’s even door. Marloes zette haar mobiel op stil. Laat ze lekker zoeken, zullen denken dat ze mayo haalt.
De lobby van het Amstel rook naar dure parfum, verse bloemen. Een kroonluchter als in het Rijksmuseum. Marloes liep zelfverzekerd naar de balie. De receptioniste glimlachte.
Goedenavond. Heeft u gereserveerd?
Nee, Marloes legde de passen van Bart op de balie, maar ik wil vanavond een suite. Met jacuzzi graag. Uitzicht op de Amstel als het kan.
Een seconde later was alles geregeld.
We hebben onze Amstel Executive Suite, zevende etage, ontbijt en spa 24 uur, klikte de mevrouw geoefend. Tarief is tweehonderdveertig euro per nacht. Zullen we boeken?
Tweehonderdveertig euro. De helft van haar maandgeld. Of een derde van Barts bonus. Haar innerlijke zuinigheid piepte nog even, maar Marloes duwde haar letterlijk onder water.
Ja, zei ze standvastig.
Paspoort graag.
Betaling geslaagd, piepte de automaat. Marloes zag Bart voor zich, gebogen over zijn mobiel tussen de chips, wanneer hij straks melding krijgt: 240 afgeschreven InterContinental Amstel.
Of hij er meteen achter komt? Ze dacht het niet. Voetbal eerst.
Portier bracht haar naar haar paleisachtige suite. En daar: enorme king-size boxspring onder witte linnens, een woonkamer vol zachte fauteuils, een badkamer groter dan hun keuken, alles marmer. En een panoramisch raam op de stad.
Toen ze eindelijk alleen was, schopte ze haar hakken uit, vleide zich op het dikke tapijt en liep naar de minibar. Eén piccolo champagne kostte evenveel als een krat van Barts huismerk.
Lekker puh, mompelde Marloes, trok de kurk eraf, schonk zichzelf in, plofte in de stoel en keek even op haar telefoon. Vijftien oproepen gemist. Drie appjes.
Marloes, waar ben je nou?
Ben je in de winkel? Vergeet mayo niet!
Schiet op! De mannen hebben honger!
Geen spoortje bezorgdheid. Enkel orders. Marloes schonk zichzelf nog wat in.
Net op dat moment pingde er een nieuw bericht.
Marloes, sms van de bank: 240 afgeschreven. Heb jij wat gekocht? Waar is mijn pas? Bel me NU!
Aha, hij heeft het gezien. Marloes grijnsde breed en belde de roomservice.
Goedenavond. Mag ik wat eten op de kamer bestellen? Ja, ik weet dat het laat is, maar ik heb trek. Graag een fruits de mer salade, medium-rare biefstuk, tiramisu en een flesje goede rode wijn. Boek het op de kamer.
Ze liep naar de badkamer, liet een vol bad met schuim lopen en snoof de lavendelgeur op. Haar telefoon loeide opnieuw. Nu pakte ze toch maar op, terwijl ze tot haar kin in het warme bad lag.
Hallo?
Marloes! Ben je gek geworden?! Bart brulde, het huis op de achtergrond verdacht stil. Waar ben je in vredesnaam? Waarom 240? Heb je een nieuwe jas gekocht vannacht?!
Nee, lieverd, stelde Marloes heerlijk rustig, ik heb mezelf rust en respect gekocht. Ik zit in een hotel.
In hemelsnaam waarom?
Omdat het thuis stonk naar vis en mannenzweem. Ik ben moe, had je misschien op kunnen merken. Ik zei toch geen visite? Maar jij hoorde me niet. Jij commandeerde me de keuken in. Dus ik neem spa en biefstuk.
Je bent dronken zeker? Kom NU thuis! Dat is ons geld! Dat was voor de badkamer!
De badkamer wacht wel. Mijn zenuwen niet. Oh, je krijgt straks nog een sms voor het diner, dat zal rond de 70 zijn, schrik niet.
Zeventig euro?! Marloes, ben je gek geworden?! Wij hebben kroketten in de diepvries!
Eet smakelijk, Bart. Vraag Jeroen of Patrick voor je koken. Ze zijn je vrienden, toch?
Marloes, doe even normaal! Kom AJB NU naar huis! Ze gaan al weg hoor!
Echt? En de lucht verdwijnt vanzelf zeker? En de berg afwas? Nee Bart, ik heb voor één nacht geboekt. Morgen laat ik me masseren echt goed hier, zeggen ze.
Massage?! Voor hoeveel? Marloes, dit is pure diefstal! Kom terug, ik maak het schoon!
Fantastisch dat je huishoudskills ontdekt hebt. Oefen er maar op. Ik ben morgen tegen twaalven terug. Ga je schreeuwen, dan boek ik een extra nachtje. Ik heb die pas nog.
Ze drukte op ophangen en zette haar mobiel meteen uit.
Twee minuten later klopte roomservice. Een fraaie wagen, hagelwit tafellaken, zilveren bestek, de geur van mals vlees en een perfect dessert. In haar hotelbadjas at Marloes goddelijke biefstuk, starend naar het fonkelende Amsterdam.
Eindelijk voelde ze zich geen dienstmeid, geen huishoudrobot, maar gewoon: Vrouw. Kostbaar, grillig, met respect. Ook al moest zijzelf, op kosten van Bart, dat respect even kopen.
De nacht? Heerlijk. Bed als een wolk, geen gesnurk naast haar, niemand die het dekbed meesleurde. Zonsopgang, fluitende vogels langs de Amstel. Alles was licht.
Ze dook de spa in. Zwembad, stoomcabine, massage. De masseuse kneedde haar schouders zo krachtig dat Marloes bijna begon te spinnen.
Je moet echt meer voor jezelf zorgen, mevrouw, zei de vrouw bezorgd.
Ga ik doen ook, beloofde Marloes, zich een stuk lichter voelend.
Om twee uur ‘s middags, nadat ze haar telefoon weer had aangezet, regende het gemiste oproepen en één allerlaatste bericht van Bart: Alles is schoon. Wacht op je. Kunnen we praten?
Ze belde opnieuw een taxi (comfort plus, graag) en keerde huiswaarts.
De deur ging open. Het huis rook naar chloor, citroensop én een klein beetje naar een schuldbewuste man.
Bart zat aan de keukentafel voor een kop slappe thee. De flat blonk. Nergens chips, nergens visschub. Het halletje smetteloos, alles aan kant. Zelfs de kookplaat was gepoetst.
Zodra zijn vrouw binnenkwam, sprong hij op. Zijn gezicht half verstijfd, forse wallen.
Ben je daar eindelijk, zuchtte Bart. Meid, je hebt me wat laten schrikken. Weet je wel hoeveel je hebt uitgegeven vannacht?
Marloes liep kalm naar binnen, legde haar tas neer, gooide de pas op tafel.
Zeker. Zeshonderdtachtig euro. Dat is de prijs van mijn rust, en een investering in jouw les.
Bart greep naar zijn hoofd.
Zeshonderdtachtig euro… Voor één nacht! Dat is de helft van de badkamer!
Reken dan eens uit wat tien jaar huishoudster, chef-kok en relatietherapeut ook waard zijn, Marloes keek hem recht aan. Je bent me graag gewend, altijd makkelijk. Gisteren heb je laten zien dat mijn nee niks betekent. Je zette me buiten mijn eigen huis.
Bart slikte.
Ja, maar… tja, ze kwamen mee, joh… ik kon toch moeilijk nee zeggen?
Moet ik je soms leren hoe? Of zijn je vrienden belangrijker dan je vrouw? haar stem was zacht, maar haar woorden sloegen in als een baksteen. Eén keer nog, en ik vertrek. Geen hotel, gewoon; vertrekken. Geloof me, een echtscheiding kost je véél meer dan je bonus.
Hij zweeg. Keek naar haar, naar de brandschone keuken. Ineens drong het door dat Marloes niet meer de oude was.
Goed, mompelde hij, blik op zijn kopje. Ik was fout. En Jeroen is een klootzak dat zei ik hem ook. Hij komt niet meer.
Mooi, zei Marloes terwijl ze opstond. Heb trek. Hebben jullie de kroketten opgegeten?
Bart schoot overeind.
Nee, eh… Ik heb soep gemaakt! Kippensoep. Uit een pakje, oké, maar mét aardappel. Wil je?
Marloes kon haar grijns maar net bedwingen. Zakjessoep. Wat een held.
Heerlijk. Schenk maar in.
In complete stilte aten ze samen. Bart keek haar schichtig aan, of hij vreesde voor een nabeschouwing. Maar Marloes aten haar zover overzoute soep en dacht: elke cent was het waard. Soms moet je gewoon de duurste vrouw worden in eigen huis. Echt letterlijk.
s Avonds koos Marloes de film. Melodrama Bart bromde zacht truttenfilm, maar hield verder zijn mond. Halverwege kroop hij ineens dichterbij en sloeg zijn arm om haar heen.
Marloes
Ja?
Was het echt zo chill daar in het hotel?
Echt waar. Jacuzzi, uitzicht op de Amstel, zalige badjas.
Misschien moeten we daar samen eens heen? Voor onze trouwdag. Als we genoeg sparen.
Marloes legde haar hoofd op zijn schouder.
Zeker. Maar hou je pas voortaan bij je, hè. Je weet maar nooit wanneer ik weer nachthonger krijg op luxeniveau.
Bart lachte zenuwachtig en omhelsde haar.
Ik ga leren zelf biefstuk bakken. Goedkoper ook.
Sindsdien is er veel veranderd. Visite? Alleen op afspraak en in het weekend. Bart wast zijn eigen afwas en zelfs zijn sokken verdwijnen netjes in de wasmand het wonder van 680 verlies.
En Marloes? Die heeft haar eigen spaargouden rekening (Onschendbaar geheten), waar ze nu iedere maand wat opzet. Gewoon, omdat het kan. Want je weet maar nooit of je een suite nodig hebt met uitzicht op de Amstel. En dat vooruitzicht verwarmt zelfs haar gierigste hart.
Vond je dit herkenbaar? Of vind jij ook dat je jezelf best op waarde mag schatten? Zet een duimpje omhoog of laat je mening achter altijd leuk om te lezen!
