Liefdeaffaire
De minnares van Jeroen was een droom. Als hij een man was, zou hij zelf zon vrouw kiezen. Weet je, er zijn vrouwen die hun eigen waarde kennen. Ze lopen waardig, kijken recht en open, luisteren aandachtig. Ze hebben geen drukke gebaren; ze hoeven geen hals of rug te onthullen om de aandacht te trekken, ze zijn koninklijk kalm en blijven nooit in paniek.
Madelief zou haar ook kiezen het tegenovergestelde van zichzelf. Want zij? Altijd gehaast, schreeuwt tegen de kids en Jeroen, laat alles uit haar handen glippen, haalt nooit alles af, heeft een berg werk en een boze baas. Ze zwentelt in eeuwige joggingbroeken en sweatertees. Een jurk of blouse strijken is voor haar een heel avontuur. Ze was al die geruite rokkenenfluwelen kragen al lang vergeten. Gelukkig strijkt de nieuwste droogtrommel de was perfect, waardoor een strijkijzer bijna overbodig is.
De minnares was schitterend. Lichaam, houding, benen, haar, ogen, gezicht je kon er niet van afblijven! En ze bleef er staren vanaf het moment dat ze Jeroen zag. Het gebeurde toevallig: hij was voor werk in een ver district van Rotterdam geweest en stapte in een druk café om snel iets te eten. Hij had zijn werk af, maar de honger was nog niet weg. Een vrije hoekje vond ze, nam de menukaart en keek omhoog. Nee, het was geen vergissing hij herkende meteen zijn man van achter. En dan zag ze haar.
Hij hield haar handen in zijn palm en kuste haar vingers. Wat een ondeugende gedachte, dacht ze. Jullie vingers ruiken net wierook. Maar er was zeker iets magisch aan die vrouw, objectief gezien.
Ze bestelde soep en een salade, at zonder echt smaak te proeven, en wachtte even, bang om op te vallen. Niets hoefde ze te vrezen; Jeroen had op dat moment geen oog voor de rest van de wereld. Er was een vreemde sensatie, als een brandwond: je ziet het litteken, weet dat het elk moment kan uitgroeien tot pijn, en in die paar seconden houd je je adem in, blazen op de rode plek in de hoop de pijn te verzachten. Maar van binnen voelde ze leegte.
Jeroen kwam op tijd terug, altijd in een goede, gelijkmatige stemming. Madelief draaide zich in cirkels, schoot alles voort, terwijl hij een stevige sangerina was: rustig, degelijk, met een goed gevoel voor humor. Nu had ze zijn humor hard nodig; die paste niet bij haar situatie.
De hele avond droomde ze ervan hem gewoon te vragen, zonder emotie: Hoe gaat het met je minnares? Ik zag jullie net in café De Zwaan, echt knap, hè? Ik snap het wel, ik zou ook niet kunnen weerstaan. Ze stelde zich voor, keek hoe zweetdruppels op zijn voorhoofd verschenen, hoe hij rood werd en toch kalm bleef.
En ze zou doorgaan: Wat nu? De kids moeten kennismaken met de nieuwe moeder, en waar zet ik mezelf? In een eigen appartement of bij ons? Maar ze zei niets. Jeroen omhelsde haar in bed, trok haar dicht tegen zich aan en viel snel in slaap.
Misschien hadden ze nog geen seks gehad, dacht ze, terwijl ze zich naar de andere kant van het bed kroop en zachtjes lachte. Nu dacht ze als een vrouw die betrapt werd op het moment zelf, terwijl ze iedereen blijft verzekeren dat het een vergissing was. Misschien was het nog de eerste fase: voorspel, sympathie, ademhaling en gedachten in één lijn. En hij, een verborgen minnaar, zonder een woord of spierspanning.
Ze woog in bed, sliep in fragmenten, droomde van felgekleurde bloemen en andere minnaressen in rode jurken. Ze werd wakker met een zwaarbeloofd gevoel, bewoog trager dan normaal door het appartement, bracht de kids op tijd naar school.
En ze vroeg zich steeds af: wat doen vrouwen die hun man met een minnares betrappen? Google? Google hielp niet. Ze had zelf geen antwoorden. Doorgaan met leven? Ze leefde al verder, gewoonweg. Het vertrouwde ritme: Jeroen kwam op tijd thuis, zonder lippenstift op zijn overhemd, zonder geur van andermans parfum, de kinderen sprongen rond, zondagse filmbezoeken. Geen verandering in gedrag. Seks twee keer per week, af en toe drie keer als je goed oplet.
Had ze zich vergist in dat café in de buitenwijken? Nee. Ze belde Jeroen tijdens de lunch, hij nam niet op. Ze nam een taxi en racete terug naar datzelfde café. In de taxi verzon ze een plausibel verhaal voor de chauffeur: We wachten op een pakket, moet even via het werk. Jeroens auto stond in de rij tegenover de hunne. Jeroen en de minnares stapten samen in, reden weg.
Ze bleek wit van schrik, vroeg water aan de chauffeur, deed alsof ze iemand belde en schreeuwde in de lege lijn: Rot met jullie en jullie pakket! Ik kan niet meer wachten, ik ga naar werk! Het leek haar niet uit of de taxichauffeur wat van haar zou denken.
Het besef van een minnares verandert vaak alles. Scheiden? Waarschijnlijk wel. Maar hoe anders dan te blijven verdragen? Waarom? Waarheen?
Ze herinnerde zich een vriendinnengroep waarvan de man een minnares had. Hij verstopte zich, maar de vrouw ontdekte het toch, er ontstond een ruzie, hij ontkende zelfs met onwisbare chatberichten. Hij zei dat concurrenten het verzonnen hadden. Toen zei haar man uiteindelijk: Ik zou nooit liegen. Als ik fouten maak, heb ik de moed om het toe te geven. Breek het af als je gezin belangrijk is, of ga weg en zorg voor je gezin. Ze was trots op hem, zo verantwoordelijk.
Makkelijk om andermans drama op afstand op te lossen, vooral als je geen verantwoordelijkheid draagt. Maar als je zelf in de draaikolk zit, met zowel je vrouw als de minnares voor je, verdwijnen moed en zekerheid in een oogwenk.
Ze liep naar hun tafel in het café, nam een lege stoel. De minnares keek verrast, Jeroen verstarde. Hij zat, stil. Het was voor haar amusant om ze te observeren. De minnares wist meteen wie ze was of misschien al wel.
Jeroen wilde iets zeggen, maar ze hield zijn mond met een opgetilde hand: Dit is niet wat ik dacht, toch? Weet je, er is niets verrassends aan deze situatie. Het gebeurt wel eens. Maar denk toch even na hoe je dit oplost de kinderen, het gezamenlijke appartement, ouder wordende ouders. Jullie zijn slim, jullie kunnen het.
Ze stond langzaam op, haar net gestrekte jurk gaf haar een frisse uitstraling. Ze had die al lang niet meer gedragen
