Toen Maarten scheidde van zijn vrouw, besloot hij voor zichzelf dat hij nooit meer zou trouwen. Na zeven jaar huwelijk had hij geleerd dat er niets goeds zat in het gezinsleven. Alleen maar gekibbel, ruzies en drama.
“Mar, je overdrijft,” probeerde zijn vriend Stefan hem te overtuigen. “Een gezin is belangrijk voor een man: altijd verzorgd, goed gevoed en geliefd.” Hij glimlachte tevreden, als een kat in de zon, terwijl hij zijn vriend de voordelen uitlegde.
“Geen idee, Stef. Ik kookte vaak zelf, stofzuigde altijddat was mijn taak. En geliefd? Mijn Karin kon me soms zo liefhebben dat ik niet wist waar ik heen moest rennen…”
Zijn vrouw was een drama-queen. Wat hij ook deed, ze was nooit tevreden. Als hij cadeaus gaf, klaagde ze: “Had wel iets duurders kunnen kopen.” Gingen ze op vakantie, dan keek ze hem op de vingers of hij niet naar andere vrouwen staarde, vernederde hem zelfs in het bijzijn van vrienden.
De druppel was toen ze hem op de verjaardag van haar vriendin een klap gaf omdat hij een glas cognac te veel had gedronken. Hij vertrok alleen van het feest, vastbesloten om te scheiden.
De scheiding was een gevecht. Karin maakte het hem zo moeilijk mogelijk, maar uiteindelijk liet hij haar het huis en de autoer was tenslotte hun dochter. Hij gaf het allemaal op en eiste verder niks.
De tijd verstreek. Maarten kocht een nieuw huis en een auto, loste zijn hypotheek afgelukkig verdiende hij goed. Hij date vrouwen, sommigen waren openhartig en stelden zelf voor om een gezin te beginnen, maar hij hield voet bij stuk.
“Geen gezin. Genoeg meegemaakt.”
Alles veranderde toen hij op zijn achtendertigste Lies tegenkwam. Per ongeluk, in een café. Hij was met zijn vrienden om Stefans promotie tot teamleider te vieren. Twee knappe vrouwen namen plaats aan een tafel verderop, bestelden wat en praatten zachtjes.
Toen zijn blik die van één van hen ontmoette, verstijfde hij. Haar ogendonkerblauw, intensleken hem te doorboren. Misschien kwam het door het schemerige licht.
“Wow, daar zou je in kunnen verdrinken,” schoot het door zijn hoofd, maar hij zei niets.
Hij kon zijn ogen niet van haar afhouden, en ze voelde het, keek snel weg als hun blikken kruisten.
“Mar, die blonde aan de andere tafel heeft je te pakken, hè?” grinnikte Stefan, altijd scherp.
“Eerlijk? Ja.” Maarten besloot haar te benaderen.
“Wat wacht je nog? Ga ervoor,” zei André met een knipoog.
Maarten stond op en liep naar de vrouwen.
“Goedenavond, ik wil graag met jullie kennis maken. Ik ben Maarten. Stoor ik?”
“Hoi,” antwoordden ze allebei. “Ik ben Lies,” zei de blonde, degene die hem had gegrepen. “En ik ben Sanne,” voegde de ander eraan toe. “Je stoort niet.”
“Leuk jullie te ontmoeten,” zei Maarten hoffelijk. “Mag ik bij jullie aanschuiven?”
“Prima,” stemde Sanne in.
De dronken geen wijn, maar sap. Hij stelde voor een goede fles te bestellen, maar Lies schudde haar hoofd.
“Nee, dank je. Wij drinken bijna nooit alcohol.”
Die avond bracht Maarten Lies naar huis. Hij dronk niet, reed zelf. Al snel bleken ze op dezelfde golflengte te zitten, deelden interesses, hadden plezier samen. Lies was kort getrouwd geweest.
“We pasten niet bij elkaar,” zei ze kort, en wilde er niet over uitweiden. Maarten vond het prima; hij praatte ook niet over zijn mislukte huwelijk.
Lies was vijfendertig, kinderloos, werkte als econoom bij een bouwbedrijf. Serieus, maar ze hield van schilderenheel goed zelfsen bezocht graag kunstexposities. Een hobby. Ze betrok Maarten erbij, en tot zijn verrassing vond hij het leuk om schilderijen te bewonderen.
Vrienden en collegas maakten grapjes, maar hij verdedigde Lies. Volgens hem had ze echt talent. Ze schilderde niet vaak, maar ze trokken er zelfs de natuur voor in.
Op een avond, terwijl hij met zijn kat Boris op schoot voor de tv zat, drong het tot hem door.
“Ik ga Lies ten huwelijk vragen,” dacht hij. “Alles aan haar is perfect.”
Hij aaide Boris, die aandachtig luisterde.
“We gaan met zn drietjes wonen. Ik wil niet vaak zonder haar zijn. Ze is zo lief en rustig, en jij kruipt ook altijd bij haar op schoot als ze er is.” Het was alsof hij de kat overtuigde, maar die reageerde niet, half in slaap.
Hij had Boris zes jaar geleden als kitten van straat geplukt. Het beestje was achter hem aan gelopen en miauwde. Maarten kon het niet aanzien, stopte hem onder zijn jas en nam hem mee. Nu was Boris een stoere, grijze katerlui, relaxed. Toen Lies hem leerde kennen, zei ze:
“Boris is slim. Hij lijkt alleen niet te praten omdat het hem te veel moeite is.”
Maarten vroeg Lies ten huwelijk. Ze zei ja. Geen grote bruiloft, gewoon stilletjes trouwen. Maar familie en vrienden protesteerden:
“Wat maakt het uit dat het jullie tweede huwelijk is? Feesten mag! Geen gierigheid!”
Geen gierige indruk willen maken, gaven ze toe. De gastenlijst werd lang, uitnodigingen gingen rond. Toen kwam het volgende bezwaar: vrienden en collegas eisten een vrijgezellenfeest.
“Mar, hoe kan dit zónder vrijgezellenavond? Onacceptabel!”
“Jongens, serieus? We zijn geen pubers meer. Bijna veertig!” probeerde Maarten.
“Leeftijd doet er niet toe,” hield Stefan vol. “Je moet afscheid nemen van het vrijgezellenleven. Een vrijgezellenavond is heilig!”
De bruiloft was gepland voor vrijdag, het vrijgezellenfeest voor woensdag.
“Dan ben ik op tijd weer nuchter voor de bruiloft. En de mannen kunnen losgaan zonder hun vrouwen. Gaan ze een stripper regelen?”
Maarten nam een week vrij om alles voor te bereiden. Dinsdag kocht hij drank in.
“Snacks bestel ik wel bij de cateringsushi, salades, vleesgerechten.”
Woensdag deed hij zelf de tafel. Toen het eten arriveerde, kostte het een uur om alles mooi te presenteren. Boris werd onrustig van de vislucht, sprong van de bank en snuffelde nerveus.
“Vergeet het maar,” zei Maarten. “Dit is niet voor jou. Mijn dag, niet de jouwe.”
Hij zette de kat terug in de stoel. Boris keek hem aan, alsof hij dacht:
“Alsof ik erom geef.” Of misschien hoopte hij stiekem toch nog wat te scoren.
Zijn vrienden kwamen luidruchtig binnen, grappen makend.
“Kom erbij,” nodigde Maarten uit, flessen openend. “Eerst bier en dan sterker spul, of andersom?”
“Ik pas vandaag,” zei André. “Mijn vrouw dreigde met scheiden als ik weer dronken thuis kom. En ik moet rijden.”
“Vrouwen, hè,” zuchtte Stefan. “Ik kan ook niet drinken. Mijn schoonmoeder komt vannacht aan, moet haar ophalen.”
“Jij, Stef? Jij schreeuwde het hardst om dit feest!”
“Trouw maar eens, dan weet je hoe het is,” mompelde Paul, die al vijfentwintig jaar met zijn schoonmoeder onder één dak woonde.
Ze dronken, aten, prezen het eten. Praatten over politiek, werk, het weer.
“Ik wil een nieuwe auto,” zei André. “Advies?”
Het gesprek verschoof naar autos. Paul vertelde trots over zijn jongste dochter die volleybalde en tweede was geworden bij een toernooi.
Tegen tienen vertrokken ze.
“Is dit alles?” vroeg Maarten verbaasd.
“Mar, we zouden langer blijven, maar morgen werken, en iedereen heeft een gezin.”
Na het afscheid zat Maarten aan tafel. Boris zat al op een stoel, starend naar de garnalen.
“Oké, vooruit.” Hij schoof een bord naar voren. Boris pakte er eentje, sprong weg, en kwam terug voor meer.
Maarten dronk een biertje op de bank, viel in slaap. Toen hij wakker werd, lag Boris midden op tafel, lui om zich heen kijkend.
“Jij durft,” grinnikte Maarten.
Zo ging de vrijgezellenavond. Daarna volgde een levendige bruiloft. Het huwelijk met Lies bleek gelukkighij had geen moment spijt.
