**Dagboek van Marije**
Vandaag stond ik in de keuken en zette drie bakjes yoghurt in een rij: framboos, perzik en bosbes. Precies in die volgorde. Regels zijn regels. De bakjes stonden netjes tegen elkaar aan, keurig op een rij.
Toen hoorde ik een sleutel in het slot. Mark was eerder thuis dan normaal.
“Mar, ben je thuis?” Hij gluurde de keuken in en ging meteen naar de koelkast.
“Nee, ik ben hier niet,” mompelde ik, terwijl ik bezig was met het sorteren van de boodschappen. Ik keek niet eens op.
“Waarom zo chagrijnig?” Mark pakte het bosbessen bakjehet laatste in de rijen ging aan tafel zitten.
“Waar zijn de bankpapieren? Ik had ze op tafel gelegd.”
“O, die…” Hij aarzelde. “In de studeerkamer. Ik was wat aan het opruimen.”
Ik fronste. Er klonk iets in zijn stem dat me niet lekker zat. Ik liep naar de studeerkamer. De lade van het bureau stond niet helemaal dicht. Ik trok hem open en verstijfde. Onder de map met de bankdocumenten lag een gestempeld papier. Ik pakte het op.
Een inschrijvingsbewijs. **Geertje van Dijk**. Ingeschreven op ons adres. Drie weken geleden.
“Mark!” Ik stormde de keuken in, het papier omhooghoudend. “Wat is dit?!”
Hij verslikte zich in zijn yoghurt.
“Mar, ik kan het uitleggen…”
“Uitleggen?! Je hebt je moeder stiekem hier ingeschreven?! Zonder het mij te vertellen?!”
“Ze is bejaard, ze heeft zekerheid nodig…”
“Welke zekerheid?” Ik sloeg mijn hand op tafel. “We hebben dit huis samen gekocht! Heb je het me gevraagd? Nee!”
“Mam maakt zich zorgen over de toekomst…”
“En ik dan? Mijn zorgen tellen niet mee?”
Mark zweeg. Ik keek hem aan, kokend van woede. Dertig jaar samen! Ik had overal op bezuinigd om dit huis te kunnen kopen. Dertig jaar! En nu ditachter mijn rug om…
“Hoe lang ben je hier al mee bezig?”
“Mar, het is maar een formaliteit.”
“Formaliteit?” Mijn stem trilde. “Iemand inschrijven in ons huis is gewoon een formaliteit?”
“Het stelt haar gerust. Ze is bang dat ze straks alleen komt te staan…”
“En ik moet bang zijn dat er opeens een derde eigenaar is?”
Ik kneep het papier in mijn hand. Mark keek schuldig naar beneden.
“Weet Geertje dat ik het weet?”
“Nog niet.”
“Geweldig!” Ik smeet het papier op tafel. “Echt geweldig, Mark.”
Hij probeerde me aan te raken.
“Mar, word niet boos. Mam bedoelde het niet slecht.”
Ik deinsde terug.
“Het gaat niet om haar! Het gaat om jou! Je hebt dit achter mijn rug om gedaan! Drie weken lang gelogen!”
“Ik heb niet gelogen…”
“En hoe noem je dit dan?” Ik stak mijn handen in de lucht. “Verzwijgen? Een klein geheim? Ik ben sprakeloos, Mark!”
Ik liep de keuken uit en smeet de slaapkamerdeur achter me dicht. Mijn hart bonsde. Zon verraad had ik nooit van Mark verwacht. Voor het eerst in dertig jaar wilde ik huilen van verdriet.
Toen ging de telefoon. Op het scherm: **Geertje van Dijk**. Natuurlijk!
“Hallo, Marietje! Alles goed?” Haar stem kloot té zoet.
“Prima,” antwoordde ik kortaf.
“Ik heb nieuws! Ik kom morgen langs. Ik wil mijn spullen brengen, ruim jij even een plekje voor me vrij in de kast?”
Ik verslikte me bijna.
“Welk plekje?”
“Nou, natuurlijk,” zei ze met een overduidelijke toon van superioriteit. “Ik heb er recht op. Heeft Markje je niet verteld dat ik hier sta ingeschreven?”
“Ik weet het inmiddels.”
“Geweldig! Dan verwacht ik me morgen. En maak maar soep, ik ben dol op je erwtensoep.”
Ik hing op. Dus dát was het plan! Niet alleen inschrijvenze wilde hier intrekken! Echt niet!
De volgende dag nam ik vrij en ging naar het gemeentehuis. Daar kreeg ik te horen: zonder toestemming van de tweede eigenaar is de inschrijving ongeldig.
“Ik wil juridisch advies,” zei ik vastberaden.
Een uur later zat ik in het kantoor van **Dhr. Van der Berg** en liet hem de papieren zien.
“De inschrijving zonder uw toestemming is ongeldig,” bevestigde hij. “Ik stel een verzoekschrift op. De procedure duurt ongeveer een week.”
“Doe maar,” knikte ik.
s Avonds kwam ik thuis en begon rustig te koken. Mark liep nerveus rond en keek me schuldig aan.
“Mar, ben je nog steeds boos?”
“Nee,” glimlachte ik. “Alles is goed.”
“Echt?” Hij klaarde op.
“Absoluut. Ik heb het allemaal geregeld.”
Mark verstijfde.
“Wat geregeld?”
“Dat zul je wel merken,” haalde ik mijn schouders op. “Laten we eten.”
Zaterdag nodigde ik Geertje uit voor het eten. Ze kwam aan met een enorme tas.
“Ik heb mijn spullen mee,” zei ze. “En mijn eigen beddengoed. Ik slaap niet graag op andermans spullen.”
“Wat attent,” glimlachte ik.
Tijdens het eten kwam Geertje los:
“Nu gaan we als één gezin leven! Ik heb al een kamer uitgekozendie studeerkamer van jullie.”
“Mam, dat hebben we niet besproken,” begon Mark nerveus.
“Wat valt er te bespreken? Ik sta hier ingeschreven, ik heb alle rechten!”
Ik stond op en pakte een map uit mijn tas.
“Geertje, hier is de uitspraak dat uw inschrijving ongeldig is. Per morgen staat u hier niet meer ingeschreven.”
“Wat?!” Haar gezicht werd knalrood. “Mark, wat betekent dit?!”
“Mar, wat heb je gedaan?” Hij keek verward van mij naar zijn moeder.
“Recht hersteld,” antwoordde ik kalm. “Zonder mijn toestemming was de inschrijving illegaal. Die toestemming heb ik niet gegeven.”
“Hoe durf je?!” Geertje sloeg met haar vuist op tafel. “Mark, zeg iets!”
Mark zweeg en staarde naar zijn bord.
“Neem je spullen mee, Geertje,” wees ik naar de tas. “De verhuizing gaat niet door.”
“Mark!” ze schreeuwde. “Laat je haar zo met me omgaan? Ik ben je moeder!”
Mark boog zijn hoofd. Ik keek hem rustig aan.
“Mam, Marije heeft gelijk. Ik had het eerst met haar moeten bespreken.”
“Bespreken? Met je vrouw? Over je eigen moeder?” Geertje greep naar haar borst. “Mijn bloeddruk! Mijn pillen! Waar zijn mijn pillen?”
Ze rommelde in haar tas. Mark sprong op.
“Mam, rustig. Ik haal wat water.”
“Geen water!” snauwde ze. “Pak mijn spullen en breng me naar huis! Ik blijf hier geen minuut langer!”
Ik vouwde mijn armen.
“Uitstekend idee.”
Toen de deur achter Mark en zijn moeder dichtging, zonk ik in de stoel en ademde uit. Mijn handen trilden, maar het was gelukt. Ik liet me niet bedriegen. Ik had mijn hele leven hard gewerkt voor dit huis. Niemand zou het me afpakken.
Mark kwam twee uur later terug. Hij liep zachtjes binnen, alsof hij bang was.
“Mar…”
“Hoe gaat het met je moeder?” onderbrak ik. “Is ze gekalmeerd?”
“Niet echt. Ze zegt dat ik een verrader ben.”
“En jij?”
“Ik… Ik begrijp haar niet, maar ik begrijp jou wel. Ik had het je moeten vragen, Mar. Echt. Het spijt me. Vanaf nu beslissen we samen. Altijd.
