Klaar om te Vluchten met Mijn Zoon en het Hoogst Nodige uit Dit Dorp
Ik had mijn koffer al mentaal ingepakt met het hoogst nodige om met mijn zoon te vluchten van mijn man en zijn ouders, uit dit kleine dorpje verloren in de polder. Nee, ik ga mijn leven niet wijden aan hun geiten, koeien en eindeloze moestuinen. Ze denken dat ik, omdat ik met Diederik ben getrouwd, automatisch een contract heb getekend om de gratis werkkracht van hun boerderij te zijn. Maar ik ben het daar niet mee eens. Dit is niet mijn leven, en ik wil niet dat mijn zoon opgroeit in dit moeras, waar het enige vermaak is om te discussiëren over hoeveel liter melk koe Ster heeft gegeven.
Toen ik hier net was, na ons huwelijk, leek het alsof het allemaal niet zo erg zou zijn. Diederik was attent, zijn ouders, Gerda en haar man, leken aardig. Het dorp had zelfs zijn charme: groene velden, schone lucht, stilte. Ik dacht zelfs dat ik me zou aanpassen. Maar de realiteit liet niet lang op zich wachten. Een week na de verhuizing gaf Gerda me een emmer en zei me de geiten te melken. Nu hoor je erbij, Marit, je moet meehelpen! zei ze met een grijns die me nog steeds de rillingen bezorgt. Ik, een stadse vrouw die nooit iets zwaarder dan een laptop had opgetild, moest voor zonsondergang leren melken. Dat was mijn eerste waarschuwing.
Diederik had geen enkele intentie om voor me op te komen. Mijn moeder heeft gelijk, hier werkt iedereen, antwoordde hij toen ik protesteerde. Zo begon mijn nieuwe routine: om vijf uur opstaan, de dieren voeren, de moestuin wieden, het huis schoonmaken, voor iedereen koken. Ik voelde me meer een dienstmeid dan een echtgenote. En als ik om een rustdag vroeg, rolde Gerda met haar ogen en begon aan haar preek: In mijn tijd werkten vrouwen van zonsopgang tot zonsondergang zonder te klagen! Diederik zweeg, alsof het hem niet aanging.
Mijn zoon van drie was mijn enige lichtpuntje. Als ik naar hem kijk, weet ik dat ik niet wil dat hij hier opgroeit, waar zijn toekomst beperkt blijft tot werken op de boerderij of verhuizen naar Amsterdam, waar hij altijd een buitenstaander zal zijn. Ik wil dat hij naar een goede peuterspeelzaal gaat, dat hij kan studeren, reizen, de wereld zien. En hier? Hier is niet eens fatsoenlijk internet om hem tekenfilms te laten kijken. Toen ik voorstelde hem in te schrijven voor een schilderworkshop in het dichtstbijzijnde stadje, snoof Gerda: Waarom zou je? Beter leert hij de koe melken, dat is tenminste nuttig!
Ik probeerde met Diederik te praten. Ik vertelde hem dat ik me verstikt voelde, dat dit niet was wat ik had gedroomd. Maar hij haalde alleen zijn schouders op: Iedereen leeft zo, Marit. Wat wil je nou? En kort geleden ontdekte ik dat Gerda al plannen heeft om de stal uit te breiden en nog een koe te kopen. Natuurlijk zou al het werk op mijn schouders terechtkomen. Dat was de druppel.
Stiekem ben ik geld gaan sparen. Niet veel, maar genoeg voor twee buskaartjes naar de stad. Een vriendin in Utrecht heeft beloofd me te helpen met huis en werk. Ik stel me al voor hoe mijn zoon en ik in de bus stappen, dit dorp achter ons laten, met de geiten, de koeien en Gerdas preken. Ik droom van een klein appartementje waar het gezellig is, waar ik kan werken en mijn zoon kansen heeft. Ik wil me weer mens voelen, geen werkpaard.
Natuurlijk ben ik bang. Ik weet niet hoe het leven in de stad zal zijn. Zal ik werk vinden? Is er genoeg geld? Maar één ding weet ik zeker: ik kan hier niet blijven. Elke keer als ik mijn zoon in de tuin zie spelen, denk ik dat hij meer verdient. En ik ook. Ik wil niet dat hij ziet hoe zijn moeder onder deze last bezwijkt, zichzelf verliest om anderen te plezieren.
Gerda zei laatst dat ik teveel van de stad ben en dat ik nooit een van hen zal zijn. Weet je wat? Ze heeft gelijk. Ik wil geen een van hen zijn. Ik wil mezelf zijn Marit, die droomde van een carrière, van reizen, van een gelukkig gezin. En ik zal alles doen om dat leven terug te winnen. Zelfs als dat betekent dat ik met een koffer en mijn zoon moet vluchten naar een plek waar niemand me verplicht koeien te melken.
