Ze kan hier niet blijven, ze is ons niets, roept de dochter van mijn overleden echtgenoot luid tegen haar broer, terwijl zij probeert me uit het huis te jagen waar ik de afgelopen vijftien jaar mijn kokende ketel en mijn knijpende sokken heb gestald.
Wacht even, Marloes, protesteert Joris, de zoon die ik altijd een stukje menselijker vond dan zijn zus, wat wordt er met tante Tamsin nu van? Na vijftien jaar samen met mijn man te hebben geleefd, had ik toch een paar dingen opgemerkt.
Mijn echtgenoot is recentelijk heengegaan. Zijn kinderen uit een vorige relatie kwamen van de andere kant van de polder en grepen meteen hun kans om de erfenis te verdelen. Het was niet niks: een vrijstaand huis in Almere, een tuin in de Veen, een garage en een oude Volvo.
Ik had nooit hoge verwachtingen, maar eerlijk gezegd had ik niet gedacht dat ik zon snelle uitzetting zou krijgen.
Piet en ik hadden elkaar pas laat in ons leven ontmoet, beide met een spoor van mislukte huwelijken en opgegroeide kinderen. Ik had twee dochters, Marloes en Anke; Piet had een zoon, Kees, en een dochter, Saskia.
Zojuist had ik mijn vijftigste verjaardag gevierd en mijn oudste dochter, Marloes, was net met haar man, Bas, ingetrokken. De jongere Anke was nog vrijgezel en het huisje voelde al snel als een druppel water in de zee, want de flat was klein.
Maar toen kwam Piet, vijf jaar ouder en al lange tijd een eenling. Zijn kinderen waren inmiddels volwassen en getrouwd; hij had een rij banen als manager gehad en een behoorlijk inkomen, waardoor hij een boerderij in Friesland had kunnen opzetten met een moestuin, kippen, konijnen, en ooit zelfs een koe en een varken.
Zonder al te veel gedoe bood hij me meteen een kamer in zijn landelijke woning aan. Waarom niet? dacht ik. Hij was vriendelijk, de man was knap, en hij behandelde me beter dan de meeste mensen ooit hadden gedaan.
Ik trok dus naar de boerderij van Piet. Samen renden we rond de tuin, melkten de koe (eenmalig), voedden de kippen en knuffelden de konijnen. Kinderen kwamen vaak langs zowel die van mij als die van Piet en we stuurden ze nooit met lege handen naar huis; altijd een tas vol koekjes, kaas en verse bonen.
We waren nooit officieel getrouwd. In de eerste maanden spraken we er nog over, maar toen besloten we dat een stempel in het paspoort op onze leeftijd niet veel waard was. Het waren vijftien fijne jaren, en ik heb er geen spijt van.
In die tijd trouwde mijn jongste dochter, Anke, ook. Ze en Marloes begonnen te ruziën over wie recht had op de appartement in Utrecht. Marloes, die al in het appartement zat, weigerde haar zus en de man van Anke te laten invallen. Uiteindelijk betaalde Marloes een geldbedrag aan Anke en men dacht dat het zo was opgelost.
Een jaar geleden ging Anke scheiden, kwam met haar kind terug naar het ouderlijk huis. Marloes vond dat niet zo best, en er begonnen weer ruzies te ontbranden. Ik hield nog steeds hoop dat ze het zouden uitpraten en weer bij elkaar zouden komen, maar tot nu toe heeft de vrede geen voet aan de grond gekregen.
Nu is mijn echtgenoot er ook niet meer, en ik moet terug naar het appartement. Toch besef ik dat het daar zonder mij ook krap is.
Als jullie nog geen koper hebben gevonden, kun je hier blijven, tante Tamsin, stelde Joris de volgende ochtend voor. Ik was blij met zijn genereuze aanbod, maar toen kwam Marjolein langs en liet de voorwaarden weten: ik moet de boerderij blijven runnen, maar nu wel alleen.
Dus ik word gratis klusser voor hun kinderen, in ruil voor het feit dat ik geen huur betaal? Het idee spreekt me niet aan, want in het dorp moet je al die groenten en beesten goed kennen, en ik ben geen jonge boer meer ik ben zestigvijf.
Ik sta nu met een lastige keuze: blijven hier als gratis huishoudhulp voor kinderen die me op het moment van een koper meteen weer wegsturen, of terug naar het appartement van mijn dochters, dat volgens de papieren nog steeds van mij is. Maar ik voel me ook daar overbodig.
Wat moet ik doen? Heeft iemand een helder idee?
Vrienden, als je meer van zulke verhalen wilt lezen, laat een reactie achter en vergeet de like niet. Het motiveert ons om verder te schrijven!
