“Dek de tafel opnieuw en zorg voor je gasten,” eiste mijn schoonmoeder.
Ik had nooit gedacht dat een kinderfeestje in een slagveld kon veranderen. Maar toen ik de restjes van mijn tartlets over de vloer zag vliegen en de triomfantelijke glimlach op het gezicht van mijn schoonmoeder bespeurde, wist ik het: de oorlog was verklaard. Dit zou niet zomaar een conflict zijn, maar een strijd op leven en dood voor mijn moederlijke waardigheid.
Het begon een week geleden, toen Maxim en ik de vijfde verjaardag van onze zoon Artjom bespraken.
“Weet je, Svetlana Petrovna zal weer overal kritiek op hebben,” zuchtte ik terwijl ik speelgoed opruimde. “Wat ik ook doe, zij vindt altijd wel iets.”
“Maak je niet zo druk, Katja. Mijn moeder is inderdaad moeilijk, maar het gaat om Artjom. We vieren het voor hem,” zei Maxim terwijl hij me omhelsde.
“Je hebt gelijk. Als hij maar plezier heeft.”
“Precies! De rest doet er niet toe,” knipoogde hij voordat hij naar zijn werk vertrok.
Vergeten lunch! En neem servetten mee, anders druppelt die borsjt op je shirt!”
Na zijn vertrek begon ik na te denken over het feest. Mijn relatie met mijn schoonmoeder was vanaf dag één gespannen. Svetlana Petrovna accepteerde niets aan mijmijn provinciale afkomst, mijn opvoeding door een alleenstaande moeder, en mijn werk als choreograaf. Dat laatste ergerde haar het meest.
Na mijn dansopleiding studeerde ik pedagogiek en vond mijn roeping in werken met kinderen. Toen ons centrum “Regenboog” sloot, kon ik gelukkig aan de slag in een moderner complex, “Sterrenbeeld”. Ouders volgden me, dankbaar voor mijn werk. Mijn meisjes trainden hard en wonnen prijzen. Onze medailles en bekers vulden de woonkamer.
Maxim beklaagde zich nooit over mijn bescheiden inkomen. Hij werkte als designer bij een reclamebureau en verdiende goed. Zijn campagnes sierden billboards in de stad, en onlangs had hij een grote klus voor de supermarktketen “Overvloed” afgerond. Het geld liet ons onze flat opknappen. De ruimte had ik geërfd van mijn grootvader, een voormalig directeur die zijn kleindochter goed had verzorgd.
Ons huwelijk was harmonieus. Zelfs na Artjoms geboorte waren er weinig ruzies. We wilden allebei een kind, en hoewel een meisje ook leuk was geweest, konden we ons geen ander kind voorstellen dan onze kleine rakker. Maxim was dolgelukkig toen ik zwanger bleek en bereidde zich fanatiek voor.
“Waarom koop je zo veel?” vroeg ik.
“Het is neutraal, Katja. Groene pakjes en een grijze buggy passen bij elk kind! En het geslacht weten we volgende maand.”
Bij de echo glimlachte de dokter naar Maxim: “Gefeliciteerd, papa. Een zoon!”
We juichten als kinderen. En toen Artjom geboren werd, bleek Maxim de perfecte vaderhielp met alles, van badderen tot het opruimen van gepureerde groenten.
Maar zelfs een kleinzoon verzachtte Svetlana Petrovna niet. Ze bezocht ons om kritiek te leverenop alles, van soep tot kinderkleding. Soms leek het probleem niet mijn handelingen, maar simpelweg dat ík ze deed. Gelukkig waren haar bezoeken schaars, en Maxim verdedigde me discreet, waardoor ze vaak beledigd wegliep.
Nu naderde Artjoms verjaardag. De eerste dag zou een familiediner zijn, de tweede een pretparkuitje. Tot mijn schrik nodigde Svetlana Petrovna haar zussen uit.
Maxim zag mijn spanning en moedigde me aan het voor de vrede te verdragen. Ik bereidde simpel, maar smakelijk eten: Caesar-salade, sandwiches met zalm, pasteitjes met paté, en gebraden eend.
Voor Artjom hadden we een dure treinset gekocht en een golden retriever-pup besteld, die laat zou arriveren.
Toen de gasten kwamen, stond Artjom opeens voor me met een doos. “Mama, rolschaatsen! En een fiets, een winterjas, een bouwpakket!”
Zijn ogen straalden. “Je bent een rijkaard!” lachte ik, terwijl ik lippenstift van zijn wang probeerde te vegen.
Svetlana Petrovna snoof toen ze de salade zag. “Wie serveert dit op een feest? Mijn zusjes eten zulke simpele dingen niet!”
“Ze zijn hier voor mijn zoon,” benadrukte ik. “We nodigen geen truffels en kreeft.”
“Jij leeft van mijn zoon! Zoek normaal werk, in plaats van in een pak voor kinderen te dansen!”
Voordat ik kon reageren, stonden haar zussen in de keuken.
“Dek de tafel opnieuw en zorg voor je gasten!” beval mijn schoonmoeder.
Verbijsterd greep ik haar pols toen ze de salade begon te verminken. We vochten bijna, tot ze een schaal pasteitjes omver smeet.
“Kijk eens!” krijste ze tegen Maxim, die net binnenkwam. “Ze gooide eten naar me!”
“Mama, tantesvertrek. Nu.” Zijn stem was ijzig.
De familie vertrok zwijgend. Pas toen klonk er een bel.
“Als dat je moeder is…” begon ik woedend, maar het was de bezorger met de pup.
Uit de tas kwam een romige snuit tevoorschijn. Artjom werd gelikt, en zijn lach vulde de kamer.
“Ik noem hem Perzik!”
“En als hij stout is, Perzik de Verschrikkelijke!” grapte Maxim.
De ruzie was vergeten. De volgende dag brachten we door in het parkmet Perzik.
