Ik ben 51 jaar. Al een paar jaar gescheiden. Mijn zoon is volwassen, heeft zijn eigen gezin en zorgen. Ik werk als financieel manager bij een groot bedrijf en verdien genoeg om niemand om geld te hoeven vragen. Ik heb een eigen tweekamerappartement, een auto en een rustig, stabiel leven.
Ik ben niet perfect en heb dat ook nooit geprobeerd te zijn. Mijn figuur is heel normaal, niet als een model, maar wel verzorgd. Ik weet hoe ik voor mezelf moet zorgen en ben me precies bewust van wat ik wil. Tot voor kort dacht ik dat ik helemaal niets hoefde te veranderen.
Ongeveer negen maanden geleden stelden vrienden mij voor aan Bastiaan. Hij is begin zestig, maar oogt jonger dan zijn leeftijd. Sportief, verzorgd, gespierd. Vroeger bij Defensie gewerkt, nu met pensioen, doet af en toe nog wat advieswerk voor bedrijven. Hij kwam altijd over als een zelfverzekerde, betrouwbare man.
Op mijn 51e verhuis ik bij een sportieve man in, maar al op de eerste dag grijpt hij mijn eten af en zegt kil: “Met jouw gewicht kun je na zes uur niet meer eten.”
De eerste maanden was alles perfect. Hij was attent, kon goed luisteren en wist hoe hij moest versieren. Nooit hoefde ik de rekening te delen als we uit eten gingen, hij koos zelf bloemen uit en gaf die zonder aanleiding. Niet één keer noemde hij iets over mijn leeftijd of uiterlijk. Bij hem voelde ik me echt vrouw.
Na een paar maanden stelde hij voor om samen te gaan wonen.
We zijn volwassenen, zei hij op een avond. Waarom wachten, als het goed zit?
Ik stemde toe. Hij had een ruim appartement in een mooie wijk, alles prachtig opgeknapt. Het voelde comfortabel en solide.
Maar dat duurde precies acht dagen.
Op de negende dag kwam ik weer thuis.
Eerste dag
Ik werd vroeg wakker en zag hem niet naast me. In de keuken stond hij in zn trainingsbroek pap te koken.
Goedemorgen, zei hij opgewekt. Heb je lekker geslapen?
Prima. Wat is er vandaag voor ontbijt?
Havermout. Het beste dat er is.
Met melk? vroeg ik.
Hij schudde meteen zijn hoofd.
Liever niet. Zuivelproducten heb je na je vijftigste niet meer nodig.
Maar ik heb daar helemaal geen last van, reageerde ik rustig.
Het gaat niet om hoe je het verteert, maar om de gezondheidsvoordelen, zei hij, terwijl hij een kom voor me neerzette.
De pap was met water gemaakt en totaal smaakloos. Toen ik naar suiker vroeg, stelde hij voor om er honing op te doen. Ik deed er extra veel op, anders was het echt niet te eten.
Ik besloot er niet teveel van te maken. Hij heeft gewoon zijn eigen gewoontes, dacht ik.
Derde dag
s Avonds kwam ik moe en hongerig thuis van mijn werk. Ik deed de koelkast open en zag alleen gekookt vlees, groenten en magere producten.
Heb je iets makkelijks? vroeg ik. Gewoon een boterham bijvoorbeeld?
Hij keek een beetje verbaasd.
Waarom? Daar zit alleen maar rommel in.
Ik wil gewoon een normale avondmaaltijd, zei ik.
Een normale maaltijd is kip en groenten, antwoordde hij. De rest is ongezond.
Hij schepte alles precies af gemeten op de borden en gaf uitleg over welke portie waarvoor was en hoeveel procent je van wat mocht eten en waarom je niet meer moest nemen.
Ik at op. Een uur later had ik weer honger.
Mag ik nog wat? vroeg ik.
Nee, zei hij beslist. Dit is genoeg. Je maag mag je niet te veel oprekken.
Toen ik later naar het brood liep, hield hij me tegen.
Het is al laat. Na zes uur sla je alleen maar vet op.
Maar ik heb honger, zei ik.
Probeer wat water te drinken, stelde hij voor. Vaak verwarren we dorst met honger.
Ik ging met een lege maag slapen.
Zesde dag
Op mijn 51e ben ik bij een sportieve man ingetrokken, maar zelfs op dag één pakt hij mijn eten af en zegt kil: Met jouw gewicht mag je na zes uur niks meer eten.
s Ochtends kom ik uit de badkamer en staan er ineens weegschaal midden in de kamer.
Zullen we wegen? zei hij.
Waarom?
Je moet de veranderingen bijhouden.
Dat ben ik niet van plan, zei ik.
Hij keek me streng aan.
Met jouw lengte is je gewicht te hoog. Dat is risicovol.
Ik zit prima in mijn vel.
Jij misschien wel, maar dat betekent nog niet dat het gezond is, zei hij. Ik wil gewoon dat je gezond blijft.
Toen volgde een les over schemas, plannen, sporten en cijfers. Op dat moment voelde ik me opeens niet bij een partner, maar bij een personal trainer.
Op de achtste dag kon ik het niet meer aan. Ik ben gewoon weggegaan bij deze man. Mijn verhaal gaat verder in een reactie hieronder, ik hoop op wat steun
Achtste dag
Op kantoor was een feestje. Ik nam een stuk appeltaart mee naar huis, om samen thee en taart te eten.
Hij opende de doos, keek ernaar en gooide het zonder iets te zeggen in de prullenbak.
Meen je dat serieus? vroeg ik.
Dat is ongezond, zei hij kalm. Ik kan niet toestaan dat je dat eet.
Je hebt mijn eten weggegooid.
Ik zorg voor je, zei hij. Later ben je me dankbaar.
Op dat moment wist ik genoeg.
Negende dag
Op mijn 51e ben ik bij een sportieve man ingetrokken, maar op dag één neemt hij mijn eten in en zegt koel: “Met jouw gewicht mag je niet meer eten na zes uur.”
Zwijgend was ik mijn spullen aan het pakken. Hij werd wakker en keek me verbaasd aan.
Waar ga je heen?
Ik ga weg.
Waarom?
Omdat ik niet onder toezicht wil leven. Ik wil niet dat iemand mij voorschrijft wat ik mag eten, hoeveel ik moet wegen of wat ik wel of niet mag.
Maar ik denk alleen maar aan jouw gezondheid.
Nee, zei ik. Jij denkt aan hoe ik moet zijn volgens jou, niet aan wie ik ben.
Ik ben weggegaan. Hij hield me niet tegen.
Nu zit ik weer gewoon thuis. Er ligt een boterham en een kop warme thee op tafel. Niemand telt mijn calorieën of geeft college over gezondheid. Morgen zie ik mijn vriendin en bestel ik een dessert, omdat ik daar zin in heb.
