Weet je, ik ben dus 51. Al zeven jaar gescheiden, hoor, en mijn zoon is allang volwassen en woont met zijn vrouw in een andere wijk hier in Amsterdam. Ik werk als hoofdboekhouder bij een grote winkelketen, zit er financieel prima bij: verdien zon 3.300 per maand. Mijn eigen fijne appartementje met twee kamers, een auto niets te klagen. En nee, ik lijk niet op Doutzen Kroes, maar met mijn 1.65 en 72 kilo ben ik eigenlijk best tevreden over mezelf.
Ongeveer negen maanden geleden kwam ik via vrienden in contact met Klaas. Hij is 63, maar je zou hem zo tien jaar jonger geven: sportief, beetje grijzend en dat staat hem goed. Ooit beroepsmilitair, nu met pensioen en af en toe consultant in de beveiliging.
Zeven maanden lang liep het eigenlijk geweldig tussen ons. Attent, goed gesprek, charmant. Hij stond altijd op de rekening in een restaurant, kwam geregeld met een bloemetje aanzetten en gaf complimenten recht uit het hart. Nog nooit een sneer over mijn leeftijd of dat ik zou moeten afvallen.
Toen kwam die dag dat hij zei:
Anna, luister, we zijn niet meer de jongste hé? Waarom tijd verspillen? Kom gewoon bij me wonen.
Tja, toen ben ik dus verhuisd naar zijn ruime driekamerappartement in Haarlem, keurig opgeknapt, prachtig steigerhouten meubels. Maar na acht dagen op dag negen was ik het zat, heb ik mijn koffers gepakt en ben teruggegaan naar mijn eigen stekje, waar ik lekker om elf uur s avonds een broodje met kaas naar binnen kan werken zonder dat iemand in discussie gaat over de glycemische index.
Dag één: ontbijt zonder ontbijt
Eerste ochtend, ik word rond zevenen wakker van gerommel. Klaas was al uit bed, stond in trainingsbroek in de keuken boven een pannetje. Hij lachte:
Goedemorgen! Lekker geslapen?
Ja hoor. Wat maak je?
Havermout voor ons allebei. Op water.
Ik trek mijn gezicht in een plooi:
Op water? Kan dat niet met melk?
Hij schudde zijn hoofd:
Melk zijn extra calorieën, Anna. Op onze leeftijd moet je opletten wat je eet.
Ik lach een beetje schamper:
Klaas, ik ben geen tachtig, ik mag best melk in mijn pap.
Maar goed, hij had het al opgeschept in diepe borden.
Je mág het wel, zegt hij, maar waarom zou je? Melk, zelfs de halfvolle, brengt je zo op 58 calorieën per 100 ml. Dat scheelt per jaar zomaar 21.000 calorieën drie kilo vet, reken maar uit.
Ik kijk naar die flauwe pap en vraag of hij suiker heeft.
Suiker? Doe normaal, dat zijn snelle koolhydraten. Neem desnoods een lepeltje honing.
Ik gooide er drie lepels in, anders leek het net parkietenvoer. Klaas bracht me weg naar werk, nog steeds vriendelijk hoor. Maar ik dacht: oké, hij heeft zijn dingetjes even doorbijten.
Dag drie: het bordmodel
Derde avond kwam ik uit de file, helemaal gaar van het werk: jaarrapport afgerond, accountants op mn nek, stress.
Koelkast open alleen groente, kipfilet, magere kwark, en eieren.
Klaas, heb je geen worst of iets hartigs?
Hij kijkt de woonkamer in:
Worst? Waarvoor?
Ik wil gewoon een broodje worst met kaas.
Hij zucht:
Anna, worst zit vol transvetten, zout. Na je vijftigste dat wilt je hart echt niet.
Mn bloeddruk is keurig, alles is in orde.
Nu nog wel. Wacht maar vijf jaar. Zal ik kip koken en salade maken? Een bord volgens het schijf van vijf: halve bord groente, kwart kip, kwart volkoren rijst.
Ik kijk naar die portie en denk: dat haalt het niet tot het journaal.
Kan ik nog wat nemen?
Nee joh, dit is zat. Je maag moet niet overbelast worden op onze leeftijd.
Een uurtje later had ik alweer honger. Naar de keuken voor een sneetje brood. Klaas duikt op:
Waar ga je heen?
Honger.
Het is negen uur, Anna. Na zes uur eet je niet meer. Anders loop je risico op extra kilos.
Met het brood in mijn hand zeg ik: ik ben volwassen. Als ik honger heb, eet ik.
Drink een glas water, zegt hij. Vaak is honger dorst.
Die avond lag ik met een rammelende maag in bed en sloop s nachts naar de keuken voor een appeltje, voorzichtig zodat hij niks hoorde.
Dag zes: weegmoment
Zesde dag komt hij met de weegschaal aanzetten na mn douche.
Kom, wegen.
Hoezo?
We moeten het in de gaten houden. Ik doe het elke ochtend. Nu jij ook.
Klaas, dat hoeft voor mij niet hoor. Ik heb een prima gewicht.
Voor jouw lengte is 62 kilo ideaal, zegt hij. Jij zit tien kilo erboven, das belastend voor het hart.
Er schoot iets in mij.
Dus je vindt me te dik?
Niet te dik, wat te zwaar. Maar dat is op te lossen! We gaan het samen aanpakken: ochtends hardlopen, s avonds sporten, eten volgens mijn systeem. Binnen drie maanden val je tien kilo af, ben je weer een jonge blom!
Ik had het echt gehad, ging gewoon weg. Mijn handen beefden.
Dag acht: de taart het breekpunt
Collega was jarig, had een mega slagroomtaart meegenomen. Ik nam een mooi stukje mee naar huis voor Klaas en mij.
s Avonds sta ik in de keuken:
Kijk eens, Klaas! Zal ik thee zetten?
Hij opent de doos en loopt er linea recta mee naar de vuilnisbak.
Wat doe je nou?
Dat is puur gif. Suiker, margarine, kleurstof. Op deze leeftijd kun je dat echt niet meer nemen.
Ik stond erbij en keek hoe hij mn stuk taart zomaar wegmikte. Gewoon, door de kliko. Die mooie slagroomtaart.
Je had daar geen recht toe.
Hij veegt zn handen af:
Jawel. We wonen samen, ik voel me verantwoordelijk voor jouw voeding. Niet boos worden, het is voor je eigen bestwil.
Toen wist ik het zeker: ik moet mijn spullen pakken.
Dag negen: koffers pakken
Vroeg, hij lag nog in bed toen ik voorzichtig mijn tas begon in te pakken. Hij werd wakker.
Wat ben je aan het doen?
Ik ga. Terug naar mijn eigen huis.
Hij keek me niet-begrijpend aan:
Waarom dan?
Ik probeerde rustig te blijven:
Omdat ik niet in een soort kazerne wil wonen. Geen pap zonder smaak, geen dagelijkse weegschaal, geen college over calorieën. Klaas, ik wil gewoon leven.
Maar ik zorg toch voor je?
Nee, jij wilt me veranderen. Alsof ik een project ben: tien kilo eraf, rennen, eten volgens het boekje Daar wil ik geen onderdeel meer van zijn.
Hij probeert nog: in onze leeftijd moet je echt aan gezondheid denken!
En ik denk aan genieten, Klaas. Vijftigplussers mogen ook leven. Echt waar. Als ik op vrijdagavond taart wil, dan is dat mijn keuze.
Ik sloot de rits van mijn tas en liep naar buiten. Hij deed geen enkele poging me tegen te houden.
De balans na acht dagen
Nu zit ik thuis, eet ik om tien uur s avonds een broodje rookworst en morgen ga ik gezellig cappuccino met slagroom en cheesecake eten met een vriendin in Utrecht.
Weet je wat ik na alles dacht? Echte liefde is accepteren wie iemand is. Je hoeft iemand niet te optimaliseren volgens je eigen standaarden onder het mom van zorgzaamheid.
Klaas zag mij niet als vrouw. Ik was voor hem een af te slanken project: tien kilo, een dieet, het perfecte schema. Maar ik ben geen reparatiesetje. Ik ben een mens. En als ik op mijn 51e een stukje taart pak en niet elk pond wil tellen dan noem ik dat gewoon genieten van het leven.
Mannen die bepalen wat en wanneer je mag eten, die je taart weggooien voor je eigen bestwil waar eindigt zorg en waar begint dwang?
Als jij als vrouw vijftig-plus tien kilo boven het zogenaamd perfecte gewicht weegt, maar je voelt je goed moet een man dan zijn mond houden of mag hij motiveren?
Hoe zit dat met jullie? Zouden jullie accepteren dat een man jullie dieet schrijft, je elke ochtend op de weegschaal zet of hoorcollege geeft over calorieën? Of was jij al veel eerder weggeweest?
