29 december, Amsterdam
Ik, Pieter van den Berg, was nog steeds niet gewend aan mijn nieuwe omgeving. Het leven verliep nu zo onvoorspelbaar. Ooit was ik directeur van een grote fabriek, vader van drie kinderen; het idee om in een verzorgingshuis te wonen heb ik altijd verafschuwd.
Vroeger was alles helder en spannend. Het leven was gevuld met vreugde en voorspoed. Ik had een goedbetaalde baan, een ruim appartement in Haarlem, een auto, mijn vrouw en drie lieve, prachtige kinderen. Samen met mijn vrouw heb ik een fantastische zoon en twee mooie dochters grootgebracht. We werden gewaardeerd en geliefd door iedereen.
We leefden in welvaart. Nu de jaren snel voorbijgaan, voel ik het gemis in de opvoeding van mijn kinderen. Mijn vrouw en ik probeerden hen tot goede mensen te maken. Maar tien jaar terug verloor ik haar. Daarna brak een periode aan waarin deze oude vader nauwelijks nodig leek voor zijn kinderen. Mijn zoon Bastiaan vertrok toen naar het buitenland, naar Spanje, voor werk. Daar trouwde hij en heeft hij een goede baan. Jaarlijks kwam hij, tot hij de laatste jaren steeds minder langskwam.
Mijn dochters, Anouk en Marlies, wonen dichtbij. Ze hebben echter hun eigen gezin, hun eigen zorgen en weinig tijd. Ik keek met verdriet door het raam; de sneeuw dwarrelde neer. De feestdagen stonden voor de deur – morgen oudjaarsdag. Iedereen met hun drukte, haastend naar huis. Ik sloot mijn ogen en glimlachte. Opeens dacht ik aan de vrolijke vroegere feesten in ons gezin; mijn vrouw deed er altijd alles aan. Familie kwam langs, en er werd gelachen. Ook morgen ben ik jarig.
Een eenzame verjaardag, niemand die eraan denkt. Niemand die mij nodig heeft. Zo verstreek de dag, gevuld met zware, overbodige mijmeringen. De volgende ochtend kwamen er familieleden naar het huis om bewoners op te halen of lekkernijen te brengen.
En opeens klonk er een klop op mijn deur. Kom binnen! mompelde ik, verrast. Gelukkig Nieuwjaar! En gefeliciteerd met uw verjaardag! klonk een warme, vertrouwde stem. Ik glimlachte meteen. Bastiaan omhelsde me stevig. Ik kon me niet herinneren wanneer we elkaar voor het laatst hadden gezien. Wat was hij uitgegroeid tot een knappe kerel, een echte Amsterdammer.
Bastiaan, ben jij het? Droom ik? vroeg ik, stomverbaasd. Zo aangenaam verrast was ik, dat ik niks meer uitbracht.
Ja pap, natuurlijk ben ik het! Ik kwam gisteren al aan; wilde je verrassen. Waarom heb je niet geschreven dat Anouk en Marlies je hiernaartoe hebben gebracht? Ik stuurde ze maand na maand euros voor jou. Nooit hoorde ik ervan. Dat je hier zit wist ik helemaal niet.
Pak snel je spullen, pap. Ik heb treintickets gekocht. Vanavond vertrekken we. We blijven voorlopig bij de ouders van mijn vrouw alles is geregeld. Binnenkort vliegen we samen naar Spanje, en ga je bij ons wonen.
Waarheen, zoon? Ik ben geen jonge man meer. Spanje, zo ver weg…? zei ik verbaasd.
Geen zorgen, pap. Mijn vrouw is een fantastisch mens. Ze weet alles, begrijpt alles en wacht op ons. Wil je je kleindochter ontmoeten?
Bastiaan, ik kan het niet geloven. Zo onverwacht stamelde ik.
Pap, geen uur langer houd ik je hier. Je hebt een betere oude dag verdiend! Pak je spullen en kom.
Wat een goede zoon heb ik grootgebracht! Zo’n lieve vent riepen de mensen die erbij waren en het begrepen. Bastiaan nam me mee naar Spanje. Zo begon voor mij een oude Amsterdammer een tweede jeugd. Omringd door familie en welgemeende warmte.
Het leven leert je: pas op je oude dag zie je wat voor kinderen je hebt opgevoed.
