February 2026 – Page 44

Sinds mijn man en ik samenwonen werkt hij nauwelijks – en nu hij met pensioen is, is hij een volleerd huisman geworden. Ik ben 57, we zijn ruim dertig jaar getrouwd, ik zorg al die tijd voor het gezin, werk keihard, kook en houd het huishouden draaiende, terwijl hij vooral aan zichzelf denkt. Nu ik nog steeds moet werken en op de kleinkinderen pas, eet hij vaak alles op voordat ik thuiskom. Zelfs nadat ik hem vroeg een baan te zoeken – bijvoorbeeld als bewaker – wil Jan liever niet werken: hij weet vooral veel van lekker eten! Op aanraden van een vriendin kook ik nu apart: goedkope ingrediënten voor hem en kwaliteitsproducten voor mezelf. Ik verstop mijn lekkernijen stiekem in het tweede koelkastje in de schuur. Misschien klinkt het oneerlijk, maar scheiden zou nu zonde zijn – zoveel jaren samen, ons huis verkopen en alles delen willen we allebei niet. Laat hem dus zelf verse maaltijden maken als hij ergens niet tevreden mee is!

Sinds mijn vrouw en ik samenwonen, heeft zij nooit echt hard gewerkt en sinds haar pensioen is ze helemaal

Financiële educatie

017

Bij tante Sjaan in het dorp is haar kat gestorven – een echte held, bekend om zijn vele zeges op de vrouwtjeskatten, verslagen rivalen en gevangen muizen. Maar de kater was al oud, bijna twintig jaar zonder grote onderhoudsbeurt door het leven gegaan. Tante Sjaan wikkelde haar lieveling in een schoon laken, pakte de schep en droeg hem achter de moestuin om hem te begraven. Haar man, Ome Wim, rommelde intussen in de kelder: was daar beneden wat aan het repareren en vloekte zachtjes. Nadat ze haar kater haar laatste eer had bewezen, gooide tante Sjaan het kuiltje dicht en liep terug met de met klei besmeurde schep. De buurvrouw – stadse mevrouw Fien – kwam langs. ‘Goeiedag, Sjaan!’ groette Fien en vroeg beleefd: ‘Waar ben je mee bezig?’ ‘Och, mijn Wim heeft zijn laatste pijpje uitgedaan. De Heer heeft onze oude baas tot zich genomen. Heb gehuild en heb hem maar achter de tuin begraven,’ zei Sjaan. Fien wist even niet meer waar ze heen moest. Gisteren had ze Ome Wim nog gezien bij de supermarkt waar hij suiker, shag en een borreltje kocht. ‘Dat meen je niet! Wim overleden? Zo plotseling? Gisteren liep hij nog in de winkel!’ ‘Ja, gisteren was hij nog kwiek, at nog een hele haring en ’s avonds hebben we zelfs nog een spelletje gedaan,’ zei Sjaan. Fien’s ogen werden langzaam rond. ‘En vanochtend was mijn Wim ineens stil, voelde zich niet goed… is toen op het bankje gaan liggen, mompelde wat, en toen was het voorbij…,’ besloot Sjaan. Fien sloeg van schrik een kruisje. ‘Zó gaat dat hier dus… Gisteren was Wim er nog, en nu niet meer. Maar die schep, waar heb je die dan voor nodig?’ ‘Heb ‘m toch net achter de tuin begraven, dat zeg ik toch! In een wit laken en met een takje als markering, anders vergeet ik waar-ie ligt,’ herhaalde Sjaan. Mevrouw Fien, niet bekend met alle dorpsgebruiken, vond het nogal wat dat Sjaan haar overleden man zo eenvoudig buiten het moestuintje had begraven en alleen een takje in de grond had gestoken. ‘Jij bent wel zorgzaam, Sjaan! Maar is het niet de bedoeling om, nou ja, minstens de wijkagent erbij te halen…?’ Nu keek Sjaan haar buurvrouw vreemd aan. ‘Welnee joh! Wim was een kanjer, maar wie gaat er nou de politie lastigvallen met zoiets? Die kan je niet overal bijhalen! Misschien moeten we dan ook maar meteen het OM zometeen bellen?’, lachte Sjaan. Fien zweeg. Sjaan haalde de schep over haar andere schouder. ‘Ach, in de stad zijn jullie misschien gewend om gelijk de autoriteiten erbij te roepen. Hier doen we gewoon normaal. Is er eentje dood? Nou, dan pak je een schep en maakt een plekje achter de tuin. Genoeg ruimte daar.’ ‘Tja…’ mompelde Fien, ‘misschien snap ik het dorpse leven nog altijd niet. Maar waarom in het wilde gras, achter de moestuin? Kon hij niet op een gewoon kerkhof?’ Sjaan werd nu wat prikkelbaar. ‘Waar moet ik anders met hem naartoe als-ie dood is? Toch niet tussen de christelijke mensen op het kerkhof leggen? Dat zou wel heel wat zijn. Sinds mensenheugenis gaat het hier zo: allemaal achter de moestuin.’ Voorzichtig ging Sjaan op een boomstronk zitten, Fien probeerde de vieze schep niet aan te kijken en voelde haar benen slap worden. ‘Goh buur, jij spaart ze gewoon allemaal daar op. Heb je er al veel meer dan Wim?’ ‘Jawel hoor, voor Wim was er Mick. Was mak van aard maar van binnen een schurk. Kwamen nachten voor dat m’n lakens ’s ochtends zeiknat waren. Heb hem wat klappen verkocht! Daarvoor had ik Sijtse, die was weer zachtaardig en lief. Maar ja, ook die ging op z’n tijd. Heb er wel wat versleten…’ Toen ramde ze de schep hard in de grond, alsof ze een punt maakte. ‘Nu liggen ze daar allemaal op een rijtje achter de tuin: Wim, Mick, Sijtse… m’n knappe jongens. Maar geen zorgen hoor, m’n nichtje belooft me binnenkort een jonge nieuwe. Zul je zien, ik kom niet tekort.’ Wat Fien daarvan dacht, bleef onbekend. Want juist op dat moment verscheen Ome Wim – onder de modder en witheet – uit de kelder. ‘Wil je me dood hebben, ouwe tang?!’ schreeuwde hij. ‘Helemaal tot m’n oren ingegraven daar beneden, ik schreeuw, ik roep, ik klauter… Met moeite eruit gekomen, en jij maar staan kletsen!’ Hij griste de schep uit Sjaan’s handen: ‘Geef dat ding hier! Ik ga m’n laarzen opgraven. En het borreltje ligt er ook nog!’ Op dat moment zakte mevrouw Fien stilletjes van de boomstronk af… Het borreltje uit de kelder kwam nu goed van pas.

Op het Brabantse platteland, ergens in de omgeving van Oisterwijk, leefde tante Sjoukje al haar hele

Financiële educatie

018

Hoe vertel ik mijn kinderen dat ik graag zonder kleinkinderen wil leven?

Dagboekfragment, 2 mei 2024 Ik ben nu 55 jaar en heb drie volwassen kinderen. Mijn oudste, Bram, is afgestudeerd

Elke avond, precies om 22.00 uur, deed mevrouw Presica, 67 jaar oud, het licht aan bij haar voordeur, zette een pot kamillethee en ging bij het raam zitten met een handgeschilderd houten bordje waarop stond: “Thee & een goed gesprek. Altijd welkom.” Haar huisje, verscholen in een stil Brabants dorp sinds haar pensioen als schooldecaan, was stil en verlaten. Weduwe, met een zoon die alleen met feestdagen langskwam, leefde Presica meer omringd door herinneringen dan stemmen. Haar ochtenden waren rustig: tuinieren, kruiswoordpuzzels, een leesclubje hier en daar. Maar ’s nachts… waren er alleen krekels en een stilte die pijn deed. Overal zag ze tekenen van eenzaamheid. Tieners geplakt aan hun telefoons, alleen ontbijten in het eetcafé. Weduwen bij de Boni, die zich verliezen in de schappen. Mannen die te lang bleven hangen in het postkantoor of in hun geparkeerde bestelbusje. Presica deed toen iets ogenschijnlijk eenvoudigs, maar revolutionairs: Ze hing het bordje op. De eerste avond kwam er niemand. Ook niet de tweede. Of de derde. In het weekend belde haar zoon en lachte: — Mam, je bent geen nachtcafé! — Misschien niet, zei ze lachend, maar ik weet hoe belangrijk een warm lichtpuntje is in het donker. Een hele week bleef een zwerfkat haar enige bezoeker, spinnend om haar enkels. Maar op de achtste avond kraakte haar stoepje. Een tienermeisje met een versleten hoodie stond bibberend in de deuropening. — Is dit… echt? vroeg ze zacht. Presica knikte vriendelijk. — Kamillethee of munt? Die avond fluisterde het meisje, Mya, over onvoldoendes, haar ex-vriendje en een moeder die na dubbele diensten vooral stil was van vermoeidheid. Presica gaf geen advies en oordeelde niet. Ze luisterde alleen en zei: — Fijn dat je er bent. Mya kwam de volgende avond terug, nu met haar vriend Paco. Daarna kwam Brigitte, verpleegkundige op het lokale ziekenhuis, die haar nachtdienst afsloot met een borrel in haar eentje. Even later Tony, met zwarte handen van het sleutelen en een leeg huis. Het nieuws verspreidde zich zoals alles op het Brabantse platteland: fluisterend, van oor tot oor. Een praatje in de kerk, een grapje bij de bakker. Langzaam, een voor een, begonnen mensen te komen. Vrachtwagenchauffeurs onderweg. Ouder stelletje, dat nooit vaker sprak dan die ene avond. Jongeren, gevlucht voor geschreeuw thuis. Weduwen met hun oude fotoboek. De deur van Presica bleef altijd open. Ze schoof meer stoelen aan. Soms zaten er drie mensen, soms tien. Mensen doneerden meubels: een extra fauteuil, een boekenplank, oude kerstlichtjes rondom het raam. De huiskamer was niet langer alleen die van een oudere vrouw… maar het hart van een stille revolutie. — Op jouw stoel vond ik troost na het overlijden van mijn moeder, fluisterde een jongen. — Hier durfde ik voor het eerst hardop te zeggen dat ik homo ben, biechtte een andere tiener. — Ik had niet meer gelachen sinds de brand, murmelde een oudere man die vorig jaar zijn hond verloor. En toen werd het december. Een stevige sneeuwstorm teisterde het dorp. De straten verdwenen onder wit. Stroom viel uit. Duisternis overal. In een warme omslagdoek, omringd door kaarsen, dacht Presica dat thee en gesprek maar even moesten wachten. Tot om twee uur ‘s nachts op de deur werd geklopt. — Mevrouw E, bent u daar?! Ze opende de deur: daar stond meneer Greeven, de chagrijnige eigenaar van de lokale ijzerwarenzaak, tot z’n knieën in de sneeuw en met een sneeuwschep. Achter hem… tientallen mensen. Tieners. Alleenstaande moeders. Chauffeurs. Zusters. Iedereen met zaklampen, thermoskannen en gereedschap. — We laten deze plek niet dichtgaan, bromde meneer Greeven. Samen repareerden ze het trapje, hingen lampjes op zonne-energie, sloten een aggregaat aan. Iemand zette zachte jazz op via een bluetoothspeaker. Thee dampt uit gedeelde thermoskannen. Die nacht was Presica’s huis de warmste plek in de verre omtrek. Mya stuurde een bericht: “Theehuis open. Breng handschoenen mee!” Met de lente veranderde de stoep in een terras. Gesprekken stroomden het tuintje in. Dekens, zitzakken, kussens doken op. Een gepensioneerde meester begon op woensdag boekenclubs. Tony leerde Mya haar fiets repareren. Alleenstaande vaders ruilden oppastips. Een verlegen kunstenares schilderde portretten, zonder geld te vragen. Er was geen geld nodig. En Presica? Ze bleef glimlachen, schonk thee en luisterde. Ook op regenavonden zat het vol, onder één grote paraplu. Zomers vlogen vuurvliegjes tussen de gefluisterde geheimen. Op een herfstochtend vond Presica een gevouwen briefje onder haar deur: “Mevrouw E – Voor het eerst sinds Uruzgan heb ik acht uur geslapen. Jouw stoel hoorde mijn nachtmerries, maar oordeelde niet. Dank. – J.” Ze prikte het op haar koelkast. Langzaam vulde haar koelkast zich met briefjes als deze: “Jij maakte van 2 uur ’s nachts een zonsopgang.” “Mijn baby lachte hier voor het eerst.” “Ik wilde eruit stappen, maar toen maakte jij soep.” “Thee & een goed gesprek” haalde nooit het NOS Journaal. Het werd geen hype op internet. Toch ging het verhaal rond. Presica’s aanvankelijk sceptische zoon deelde het in een papaklasgroep. In Schotland begon een moeder haar eigen ‘Luisterraam’, in Nairobi richtte een gepensioneerde zuster haar stoep in, in Utrecht veranderde een man zijn garage tot buurtkring. Ze werden “Luisterplekken” genoemd. In drie jaar tijd kwamen er meer dan 40 bij. De enige regel van Presica? “Geen coaches. Geen experts. Alleen mensen.” Op een avond kwam Mya met een notitieboekje aanzetten. — Dit is voor u, zei ze verlegen. We hebben verhalen verzameld van iedereen die ooit hier zat. Het is uw boek. Op de kaft stond: “Het stoepje dat de wereld hoorde.” Presica drukte het aan haar hart, ogen vol tranen. En nog steeds, iedere avond om tien uur, gaat het licht aan. Wordt de thee gezet. Het bordje wacht. Want soms betekent de wereld genezen niet dat je alles verandert. Soms is het één nacht. Eén ziel. Eén kopje per keer. En een vrouw die geloofde dat een warm lichtje en een kop thee de hemel konden dragen… kreeg gelijk.

Elke avond, precies om tien uur, deed mevrouw Van Dalen, 67 jaar oud, het licht aan op haar veranda

Financiële educatie

010

– Maar ik ben toch niet alleen? – antwoordde ze lachend, – Nee joh, ik heb een grote familie! Een warm verhaal over Olga en haar dierbare viervoeters op het platteland, waar liefde en gastvrijheid nooit ontbreken

Ach, denken jullie echt dat ik alleen ben? lacht ze altijd, Nee, welnee, ik heb een grote familie!

Financiële educatie

052

Voor een Ander: – Laura, ik moet je wat vertellen… Er zijn problemen op het werk. Mijn salaris is gekort. Wouter zat op de rand van het bed. Laura legde haar boek weg, schoof naar hem toe en pakte zijn hand. – Hoeveel dan? – Een kwart. ‘Efficiënter werken’, nieuwe structuur… – hij wreef vermoeid over zijn voorhoofd. – Koster zei dat het tijdelijk is, maar je weet hoe ‘tijdelijk’ bij ons werkt. Niets zo permanent als tijdelijk… Laura schudde haar hoofd. Koster, Wouters baas, was zo’n type die goed kan praten maar niks voor elkaar krijgt. Altijd beloftes, altijd uitstel. – Jeetje… – ze slikte haar woorden in. – Jij werkt je kapot, en zo behandelen ze je? – Tja. Ik kan nu niet zomaar ontslag nemen. Wouter keek verslagen. Laura had hem zelden zo gezien. Meestal bleef hij positief, maakte zelfs grappen in moeilijke tijden. Maar vandaag leek hij gebroken. – Hoor eens, – ze draaide zich naar hem toe. – Geeft niets. Ik verdien nu goed, met dat grote project en die bonussen. We redden het samen. – Maar Laura, hoe dan… – Gewoon. We zijn toch een team, Wout? Of niet soms? Hij knikte, trok haar stevig tegen zich aan en hielt haar vast. Woorden waren overbodig; Laura voelde zich gelukkig dat ze hem kon steunen – niet enkel met woorden, maar in daden. …Twee weken later ging Laura met vakantie. Ze sliep uit, at eindelijk eens een fatsoenlijk ontbijt in plaats van koffie-to-go, keek series tot diep in de nacht. Maar tegen woensdag begon de rommel thuis haar te storen: overvolle planken, stof achter de bank, dozen die na de verhuizing drie jaar geleden nooit meer zijn uitgepakt. Laura trok haar oude Feyenoord-shirt aan, bond haar haar in een staart en begon aan de grote schoonmaak. De kast in de woonkamer was een drama: oude NRC’s, een kapotte afstandsbediening van een televisie die ze allang niet meer hadden, laders van toestellen die niemand meer gebruikte. Laura sorteerde: weggooien, bewaren, overleggen met Wouter. Onderop lag een dikke envelop. Gewoon wit, zonder opschrift. Binnenin: papieren. Een kredietovereenkomst… Laura las vluchtig. Drie maanden geleden. Bedrag… Ze telde de nullen: €25.000. Wat voor lening? Ze hadden samen altijd afgesproken: geen schulden. Zittend tussen de spullen liet ze de papieren trillen in haar hand. Was dit een vergissing? Had Wouter iemand geholpen met papierwerk? In de slaapkamer zocht ze in Wouters nachtkastje. “Niet aan komen, werkspullen,” zei hij altijd, maar nu keek ze. Visitekaartjes, bonnetjes, pennen… Een bon: Juwelier Goudstad. Twee weken geleden. Oorbellen: €1.200. Ring: €2.200. Armband: €1.200. Totaal: €4.600. Een blok adem stokte in haar keel. Ze ging zitten op het randje van het bed – op precies die plek waar Wouter haar over de loonsverlaging vertelde. Over drie weken was ze jarig. Misschien was het een verrassing – sieraden voor haar verjaardag, gekocht van een lening zodat hij haar niet zou belasten. Ze legde de bon terug, verstopte de papieren, glimlachte nu tijdens het opruimen. Drie weken sleepten voorbij. Laura ving zichzelf erop dat ze Wouter steeds warmer begroette na zijn werk. Ze kende immers het geheim: de maandelijkse afschrijvingen waren de kredietaflossingen – voor haar. Hij dacht echt aan haar. …Haar verjaardag werd gevierd in een gezellig cafeetje vlakbij huis. De ouders van beide kanten, een paar goede vrienden – sfeerlichtjes, zachte muziek. Haar moeder gaf haar een wellness-bon voor twee, met een knipoog naar Wouter. Haar schoonmoeder gaf een fijn kettinkje. Iedereen lachte, Laura was blij. Toen stond Wouter op met een grote doos. Te groot voor een juwelensetje… Misschien zat de echte verrassing erin. Ze opende de doos – een stepapparaat. Een compacte hometrainer. – Je zocht ze al zo lang online – ik dacht, nu kan je fijn thuis sporten! – Dank je wel, – hoorde Laura zichzelf zeggen. De avond ging in een waas voorbij. Laura lachte, blies kaarsjes uit, poseerde voor foto’s. Maar vanbinnen kneep iets samen. In de taxi naar huis was ze stil. Misschien gaf hij het echte cadeau wel thuis, niet in het café in het bijzijn van anderen. Thuis gaf Wouter haar een kus op de wang, wenste haar welterusten en dook onder de douche. Ze wachtte tot middernacht. Niets. Een dag. Twee. Een week. De achtste dag brak ze. – Wout, mag ik iets vragen? – Natuurlijk. – De bon van Juwelier Goudstad. Voor wie zijn de oorbellen, de ring, de armband? Wouter verstijfde met zijn jas in de hand. – Heb je… in mijn spullen gezocht? – Dat doet er nu niet toe. Voor wie kocht je sieraden voor bijna vijfduizend euro? – Laura, het is niet zoals je denkt… – Dan leg het uit. Stilte. – Er is… – hij keek weg. – Een andere vrouw. De grond zakte niet weg onder haar. Er kwam alleen stilte. Leegte. – En toen je geld tekort kwam, heb je een lening afgesloten? Voor haar? – Het was… een vergissing, Laura. Een fout… – Je noemt het een vergissing? Je gaf een ander duur sieraad. Mij geef je een stepapparaat van een paar honderd euro! Maakte je een grap?! – Ik dacht dat jíj het leuk zou vinden… – Ik had medelijden met je, Wouter! Alles deed ik om jou te steunen… En al die tijd betaalde ik jouw cadeaus voor je minnares? Betaalde ik die lening af? De woede schoot omhoog, tranen sprongen in haar ogen. Wouter probeerde haar hand te pakken. – Niet aanraken! – Kunnen we hier alsjeblieft rustig over praten? – Praten? Waarover dan? Over jouw drie maanden leugens? Over hoe ik dacht dat ik zo’n zorgzame man had, en ondertussen… was je ontrouw. Laura liep naar de slaapkamer, greep haar weekendtas van onder het bed en gooide er spullen in. Haar handen trilden, ze kreeg de rits amper dicht. – Waar ga je heen? – Wouter stond in de deuropening. – Naar mam. Naar een vriendin. Maakt niet uit waar, als het hier maar weg is. – Laura, wacht nou even… – Niets te bespreken. Het huis is van jou – mij houdt hier niks meer. Ik ga van je naam af, ben er klaar mee. Ze liep de gang door, keek niet om. De deur viel zacht dicht. Die stilte voelde luider dan ieder verwijt. En in die stilte begon voor Laura een nieuw leven. Met nieuwe hoop…

Marloes, er is iets We hebben problemen. Mijn salaris is verlaagd. Folkert zat op de rand van het bed.

Financiële educatie

Galina bleef jarenlang vrijgezel en vond de liefde pas op haar dertigste – maar toen raakte ze verwikkeld met getrouwde Pavel. Ze voelde zich schuldig en gevangen in haar rol als minnares, bang om alleen achter te blijven. Totdat haar neef Serge op bezoek kwam, Pavels ware aard ontmaskerde en haar koppelde aan de weduwnaar Alex in een gezellig Brabants dorpje. Galina twijfelde, maar tijdens een verjaardag bij haar nicht leerde ze Alex écht kennen – een zachtaardige man met een dochtertje. Na een tedere ontmoeting, voorzichtig bloeiende liefde en weekendbezoekjes groeiden ze snel naar elkaar toe. Binnen twee maanden waren ze getrouwd: Galina vond haar plek, werd gelukkig in haar werk bij het kinderdagverblijf, en hun gezin breidde zich uit met een dochter. Twee meisjes groeiden op in hun huis, waar liefde en warmte regeerden – en oom Serge proostte bij elk familiefeest: “Zie je wel, Galina, ik vind altijd de beste mannen!”

Weet je, ik moet je even wat vertellen over Marloes. Ze was altijd die lieve, rustige meid die tot haar

Financiële educatie

084

Ze is je vrouw, geen moeder – en als je haar niet waardeert, zoekt ze haar eigen plek wél bij een échte familie: Hoe Marijke haar huwelijk, haar spaargeld en het ‘gezinsgeluk’ van Oleg achterliet voor een warme kerst thuis

Vrouw is geen moeder, je kunt haar zo vervangen Marjolein, heb je al bedacht wat je met Oud en Nieuw

Financiële educatie

011

Bij een goede kennis is er groot verdriet: haar zoon wil trouwen met een meisje dat niet uit “onze kring” komt. Ik leef met haar mee – ik heb zelf ook kinderen, ik zou net zo bezorgd zijn… Maar dan denk ik terug aan Jansen. Jansen kreeg het nieuws van haar zoon gewoon op tafel: ‘Mam, dit is Marina en wij zijn getrouwd.’ In Jansens familiegeschiedenis vind je: een hoogleraar, twee gepromoveerden, een choreograaf, een hoofdingenieur, een literatuurcriticus, een topcardioloog, enzovoort. En nu kwam daar ineens een meisje bij van twijfelachtig komaf en overduidelijk slechte manieren, vader nergens te bekennen, moeder koeienboerin (! koeienboerin!), opleiding als stukadoor, geen stijl, geen uiterlijk. Het leek alsof het lot de pech bewust had uitgekozen. Het stukadoorsmeisje gedroeg zich overigens keurig, je zag of hoorde haar nauwelijks, alleen even geritsel in de gang. ‘Wacht maar,’ zei Jansens vriendin Arina, ‘als ze zich eenmaal thuis voelt, zul je nog genoeg tranen laten.’ In de herfst vertrok de zoon voor zaken naar Amerika. ‘Als ik bedenk dat dat mormel nu door het huis scharrelt, heb ik al geen zin om thuis te komen,’ vertelde Jansen aan Arina. Met Oud & Nieuw kwam haar zoon terug, en in maart had hij nieuws: ten eerste zou hij in Amerika een contract krijgen, ten tweede had hij daar Nicole ontmoet, ten derde zou hij donderdag scheiden van het stukadoorsmeisje, en vrijdag vloog hij weg. ‘Maak je geen zorgen, mam, ik bel wel.’ Tranen, uitzwaaien, afscheid. Het stukadoorsmeisje pakte haar spullen: een reistas en een supermarkt-tas – haar hele bezit. En keek als een geslagen zwerfhond. Jansen overwon zichzelf en vroeg: ‘Heb je ergens om heen te gaan?’ Ze fluisterde: ‘Over een maand is er een bed vrij in het studentenhuis, tot die tijd mag ik bij de meiden op een veldbedje.’ Jansen keek haar aan en zei: ‘Dan blijf je hier nog maar een maand, pak je spullen weer uit.’ ‘Idioot ben ik’, vond Jansen zelf. En Arina bevestigde dat. ’s Ochtends vertrok de stukadoorsdochter vroeg naar haar werk, kwam laat terug, doodop, grauw van vermoeidheid. Ze probeerde zelfs kostgeld te betalen, trots dat ze genoeg verdiende. Zo woonden ze drie weken samen, tot Jansen opeens ernstig ziek werd – anderhalve maand in het ziekenhuis, ternauwernood gered. Zoon belde een paar keer: ‘Houd je taai mam, ik stuur een foto van Nicole en mij bij Niagara Falls.’ Eerlijk gezegd, Nicole was niets bijzonders – was dat het nou waard? Arina bezocht Jansen soms, maar druk met gezin en werk. Het stukadoorsmeisje maakte bouillons, sapjes, stoomde kip-koteletten, smeekte haar nog een hapje te nemen. ‘Verdacht, die verzorging,’ vond Arina, ‘heb je gecheckt of ze zich niet stiekem ingeschreven heeft? Of jouw halve huis meegenomen? Wil je nog een koteletje? Nee? Zeker? Ik kom net van het werk, sterf van de honger.’ Jansen werd ontslagen uit het ziekenhuis, het meisje bracht haar thuis, hielp haar naar boven, ging snel weer naar haar werk. Het huis blinkend schoon. Op de tafel een briefje: ‘Mevrouw Jansen, bedankt. Er staat eten in de koelkast. Beterschap. M.’ Geheime geldplekjes gecheckt – alles nog daar. Slaapt op de kamer van de zoon – niets terug te zien van het meisje. Een week later liep Jansen naar het grote studentenhuis, klopte aan. Drie bedden, tafeltje, veldbed eronder. ‘Als je straks een eigen huis hebt, kun je pas vertrekken. Kom, snel inpakken, taxi wacht beneden, meter loopt al.’ In september gingen ze samen een herfstjas kopen – het was niet om aan te zien, zo stond het meisje erbij, ze had ook nette laarzen nodig. In het winkelcentrum liep vriendin Arina tegen hen op. ‘Goede hulp in huis is tegenwoordig niet te vinden! Jij hebt het geweldig geregeld, Jansen, en nog gratis ook!’ ‘Jij hebt misschien hulp, maar ik heb een schoondochter. Kom Marieke, we moeten nog een tas zoeken, broek passen, en ik wil zelf een mooie sjaal uitzoeken.’ ‘Ze heeft zelf gespaard voor het eerste huis, geen cent bij mij geleend, het huis wordt bijna opgeleverd, ik zoek nog behang, maar zij werkt van ’s ochtends tot ’s avonds, komt kapot thuis, en terwijl ik thee inschenk, slaapt ze al zittend weg.’ ‘En nu maak ik mij zorgen,’ zegt Jansen. ‘Jong, knap, kan huishouden, straks ook nog eigen huis erbij… Marieke is een slim meisje, maar je weet hoe dat gaat, straks trapt ze in de val bij een of andere charmeur van buiten “onze kring”…’

Een goede kennis van mij, mevrouw De Vries, zat in zak en as: haar zoon wilde trouwen met een meisje

Financiële educatie

0119

Geen kinderen welkom – Familieruzie rondom een kinderloze jubileumviering in het restaurant: waarom mijn moeder koos voor een avond zonder kleintjes en hoe tante Vera daar absoluut geen begrip voor had

Met kinderen niet komen Ach joh, Marjet, wat voor restaurant heb je nou weer uitgekozen! De stem van