**Een Rotte Dag**
“Waarom doet hij me dit aan? Ik geef alles voor hem, en hij… hij heeft me in de steek gelaten!” snikte Sanne, terwijl ze de mascara met haar tranen over haar wangen uitsmeerde.
Lotte gaf haar een papieren zakdoekje. Sanne smeerde de mascara nog verder uit en leek nu op een stomme filmactrice. Britt kon een glimlach niet onderdrukken. Gelukkig zag Sanne het niet. Maar Lotte wel, en ze schudde afkeurend haar hoofd.
Plots kneep Sanne haar ogen dicht en wuifde wild met haar handen.
“Wat is er?” vroeg Lotte geschrokken.
“Mascara,” kreunde Sanne.
“Kom, we maken je gezicht schoon.” Lotte nam haar hand en leidde haar als een blinde uit de kamer.
“Arm ding. Ze heeft echt geen geluk met mannen,” zuchtte Lotte toen ze terugkwam.
“Ze is al in de dertig. Mannen van haar leeftijd zijn of getrouwd of aan het werk in het buitenland,” merkte Britt peinzend op. “Mijn oma trouwde met een jongen van zeventien. Na de oorlog waren er amper nog mannen over, alleen jongens en oude knarren.”
“En, hoe ging dat?” vroeg Lotte.
“Ze bleven hun hele leven samen. Al kwam er wel eens wat tussen.”
Sanne kwam terug, haar ogen gezwollen van het huilen, en zakte achter haar bureau neer.
“Misschien moet je naar huis gaan? Ik regel het wel,” bood Lotte aan.
Britt keek naar haar hangende schouders en opgezwollen gezicht en dacht: wat heb ik geluk. Mark mag dan geen Adonis zijn, maar hij drinkt niet, is iets ouder, precies goed. Ze twijfelde eerst of ze met hem zou trouwen, maar haar moeder zei dat je geen vrijgezellen moet laten schieten. “Gelukkig dat ik het heb gedaan. Nu zou ik anders net als Sanne zitten te jagen,” dacht Britt.
“Ik ga denk ik maar naar huis. Mijn hoofd bonkt.” Sanne keek Lotte kort aan.
“Ga maar. Neem een pilletje, of beter nog, een borrel. Dat helpt.”
“Dank jullie wel, meiden,” zei Sanne en vertrok.
“Dan gaan wij maar aan het werk.” Lotte ging zitten, maar enkele minuten later flikkerden de schermen uit en vielen de computers stil.
In de gang klonken voetstappen en stemmen. Toen kwam Bas de kamer binnen.
“Meiden, er is een stroomstoring. Twee uur, misschien langer. Eén van jullie moet blijven om alles uit te zetten als de stroom terugkomt. De rest mag naar huis. Waar is Sanne?”
“Zich niet lekker, ik heb haar naar huis gestuurd,” zei Lotte.
“Niet zwanger, hoop ik?” zuchtte Bas.
“Nee,” antwoordden Britt en Lotte in koor.
“Oké. Ik ga verder. Regel het maar onderling.”
“Nou?” Lotte keek haar collega aan nadat Bas weg was.
“Ik kan wel blijven,” zei Britt zonder enthousiasme.
“Ga jij maar naar huis. Ik heb haast noch tijd, Mark is op zakenreis,” bood Lotte aan. “Ga, voor je van gedachten verandert.”
Britt stond meteen op en pakte haar spullen.
Buiten scheen de zon fel. De bomen stonden in jong groen, en de seringen stonden op ontploffen. Britt maakte haar jas los, deed haar sjaal af en stopte hem in haar tas.
Vroeger waren felgekleurde jurken en het geklik van hakken op de stoep een teken van de lente. Nu draagt iedereen flats.
Britt liep naar huis. Ze kneep haar ogen tegen het licht en glimlachte. Niet elke dag kon ze vroeger weg van werk. Meestal verliet ze het kantoor als de zon al achter de huizen verdween.
“Morgen sleept ze Mark mee om te wandelen. Als het maar niet regent.” Onderweg stopte ze bij de supermarkt en kocht Marks favoriete kaas, verse komkommers en brood. Ze kon het niet laten ook het eerste ijsje van het jaar te nemen.
Ze liep verder en bedacht wat ze zou koken, wat ze morgen zou aantrekken—iets vrolijks, en zeker hakken. Ze had laatst een paar mooie in de etalage gezien, maar de prijs was belachelijk. Britt likte aan haar ijsje.
Toen ze thuiskwam, zag ze onder de kapstok rode pumps op naaldhakken staan. Precies die uit de etalage. Even dacht ze dat Mark ze voor haar had gekocht. Maar waarom? Ze boog zich voorover. Niet nieuw, en geen maat 36—haar kleine voet paste hier niet in.
Zijn er gasten? Een gast, te oordelen aan die ene paar schoenen. Maar waarom was het dan zo stil? Britt nam de boodschappen mee naar de keuken en bleef in de deuropening staan. Mark stond te zoenen met een donkerharige vrouw, zo verdiept dat ze Britt niet opmerkten.
Britt zette de tas neer en rende de halte in. Ze greep haar handtas, schoof haar voeten in haar schoenen en stormde naar buiten. Terwijl ze de trap afliep, hoorde ze Marks stem. Hij riep haar naam.
Buiten kneep ze haar ogen dicht tegen het licht. Waar moest ze heen? Naar haar moeder? Die zou zeggen dat ze geen storm in een glas water moest maken, dat mannen nu eenmaal soms zulke dingen doen—het betekent niets. Mark is nog een van de beteren. En beter dat Britt het vergeeft en teruggaat dan alleen te blijven.
Ze begreep haar moeder wel. Die is dol op Mark en heeft sinds kort een nieuwe vriend. Britt zou alleen maar in de weg lopen. Nee, daar ging ze niet naartoe.
Haar hart leek te groot voor haar borstkas, pijnlijk opgezwollen. Geen tranen. Britt voelde de zon niet, rook niets, hoorde niets. Alsof ze plots doof en blind was geworden. Versuft liep ze verder, zonder richting, zonder iets te zien. Al snel werden haar benen loodzwaar, en ze liet zich op een bankje zakken.
Voor haar ogen verscheen het beeld van Marks handen op de rug van die vrouw. Alsof ze nog steeds naar hen keek. Haar verbeelding voegde twee kopjes en een gebroken chocoladereep toe. Of had ze dat echt gezien? Was de stroom niet toevallig uitgevallen, zodat ze eerder thuis zou komen en dit zou zien? Hoelang was dit al gaande? God, bracht hij haar echt in hun huis? Zo gemeen.
Woede en verdriet hoopten zich op. Ze had die vrouw bij haar haar moeten grijpen, haar moeten slaan… Maar in plaats daarvan was ze gevlucht.
“Wat is er gebeurd? Iemand overleden?” klonk een schorre stem naast haar.
Britt keek op. Een vrouw met een verweerd gezicht en slonzige kleren zat naast haar. Ze stonk naar goedkope drank en ongewassen lichaam.
“Hier, neem een slok,” zei ze en bood een halflege fles aan.
Britt schudde haar hoofd. Waarom bemoeit iedereen zich er wel mee?
“Wat, te goed voor mij? Zoals je wilt.” De vrouw nam een paar happen. “Je man heeft vreemdgegaan, hè?” riep ze triomfantelijk. “Niet zo moeilijk over doen. Hij denkt er morgen niks meer van, maar jij lijdt. Klopt toch?”
“Ik betrapte mijn man ooit met mijn vriendin. Pakte wat ik kon vinden en sloeg haar. Toevallig was dat een hamer.”
“En?” vroeg Britt.
“Wat denk je? Dood, natuurlijk. Verdiende ze ook. Maar ze stopten me in de bak. Hij liet me zitten, liet me uit huis zetten…” Ze nam weer een slok.
Britt dacht: ik zou dat nooit kunnen. Doden. Ze is te zwak, daarom rende ze weg…
“Ik woon hier in de buurt. TZe stond op, veegde haar tranen weg en liep met strakke pas terug naar huis, vastbesloten om haar leven niet door één moment van zwakte te laten verwoesten.
