Was jij die man die me bij de deur van het weeshuis achterliet? vroeg Roan de vreemdeling, toen hij dezelfde moedervlek op diens borst zag.
Oké jongens, ik moet gaan! riep Roan terwijl hij op de trein sprong die al begon te rijden. Zijn vrienden zwaaiden vanaf het perron, iemand probeerde nog iets te roepen. Hij glimlachte.
Drie jaar waren verstreken sinds hij terugkeerde uit de militaire dienst. In die tijd had hij werk gevonden en was hij begonnen aan een deeltijdstudie. Maar zo zomaar ergens naartoe gaan, een andere stad in dat was voor het eerst.
Zijn vrienden deelden een gedeelde geschiedenis: het weeshuis. Als kinderen zonder ouders waren ze opgegroeid, nu waren het volwassenen met eigen doelen, dromen en plannen.
Anne en Piet waren getrouwd, hadden een huis met een hypotheek en verwachtten een kind. Roan was oprecht blij voor hen, met een vleugje gezonde afgunst hij wilde hetzelfde. Maar zijn pad was anders gelopen.
Al sinds zijn eerste jaren in het tehuis had hij geprobeerd te begrijpen: wie was hij? Waar kwam hij vandaan? Waarom was hij hier beland?
Herinneringen waren vaag, als flarden van een droom, maar diep van binnen bleef een warm gevoel van iets goeds uit het verleden. Het enige wat hij wist: een man had hem gebracht. Een nette, jonge man van een jaar of dertig.
Dat had hij gehoord van tante Nora de schoonmaakster die toen nog niet met pensioen was.
Ik was nog jong, scherp als een havik vertelde ze. Ik keek uit het raam en daar stond hij onder de lantaarnpaal, een jongetje aan de hand. Het kind was een jaar of drie, niet ouder.
Hij sprak serieus tegen hem, alsof hij volwassen was. Toen belde hij aan en verdween. Ik rende achter hem aan, maar hij was weg.
Hij zou hem nu meteen herkennen. Zijn neus was opvallend lang en scherp, als van Casanova. Geen auto in de buurt, dus een local. En hij had het kind zelfs geen handschoenen aangetrokken.
Roan herinnerde zich niets. Maar na jaren nadenken concludeerde hij dat het waarschijnlijk zijn vader was geweest. Wat er met zijn
