Lieve dagboek,
Hoe fijn dat ik jou heb, fluisterde Jeroen, terwijl hij me innig omhelsde.
En ik ben blij dat jij er voor mij bent! antwoordde ik, mijn stem zacht als een ochtendbries.
Met wie anders zou ik mijn leven willen delen? lachte hij. Natuurlijk alleen met jou. Jij bent mijn lot, de mooiste vrouw die er bestaat.
Ik kuste hem teder op zijn wang en haastte me naar de keuken, waar de warme appeltaart uit de oven stonk. Vandaag vierden Jeroen en ik ons zilveren huwelijksjubileum. We hielden het bescheiden, alleen met ons dichte gezin: onze twee kinderen, Daan, een leerling van de vierde klas, en Marijke, die net haar studie heeft afgerond, een baan heeft gevonden en net een eigen appartement heeft gehuurd naast haar werk.
Marijke weigerde ons aanbod om bij ons te blijven wonen. Waarom zou ik in een huurhuis blijven, als ik mijn eigen kamer heb hier? vroeg ik haar. Je gaat toch trouwen, dan zul je ons wel weer ver verlaten.
Mama, ik hou heel veel van jullie, maar ik wil zelf leren rondlopen op eigen benen. En trouwens, mama, jij kookt zo lekker en maakt zulke heerlijke taarten dat ik bang ben dat ik van geluk in een olifant verander. Jouw slank lichaam blijft zo, jij eet en blijft mager, maar ik ik moet op mijn figuur letten, en jouw zoetigheden maken dat moeilijk.
Marijke lachte. Ze zag er niet op haar moeder op; ik ben klein en fijn, bijna geruisloos, en vaak nog voor een puber gehouden. Ik draag nauwelijks makeup, bind mijn haar vaak in een knot, en kleed me bescheiden. Marijke daarentegen, een echte schoonheid, heeft haar vaders trekken overgenomen.
Jeroen is een opvallende man: lang, breed gebouwd, een paar kilos meer sinds hij dertien jaar jonger was geen wonder, gezien mijn appeltaarten. In zijn jeugd was hij knap; nu, op 48, blijft hij een charmante vent. Ik weet dat ik naast hem minder opzichtig lijk, maar ik ben gewend aan fluisterende opmerkingen achter mijn rug en laat me niet van de stuk brengen, want voor hem ben ik de mooiste vrouw ter wereld.
***
Toen ik Jeroen ontmoette, was ik twintig en hij tweeëntwintig. Op een septemberse dag liep ik, Anke, naar de verjaardag van mijn studievriendin Lieve. Ik had een cadeautje al klaargelegd en besloot onderweg een klein bosje bloemen te kopen.
In de bloemenwinkel was er slechts één jonge man, die aarzelend een bos rozen bekeek. De verkoper, een vriendelijke dame, liet haar aandacht op hem rusten. Ik keek even mee en voelde meteen dat de verkoper het mannetje interessant vond. Hij zag er knap uit.
Zon uiterlijk hoort alleen bij een filmster, dacht ik. Misschien is hij wel acteur?
De jongeman merkte me op en vroeg:
Meisje, welke bos bloemen vindt u mooier? De met rode rozen of die met pioenrozen?
Ik bloosde even, want ik had niet verwacht dat zon knappe vent met me zou praten. Toch antwoordde ik:
Ik zou voor de pioenrozen kiezen, al houden de meeste meisjes van rozen.
De verkoper vroeg:
En uw vriendin, welke bloemen vindt ze leuk?
De jongeman keek verbaasd.
Mijn vriendin? herhaalde hij. Nee, ik koop geen bloemen voor een vriendin, ik weet niet eens voor wie ik dit bos koop.
Hoe dan?, vroeg de verkoper, verwonderd samen met mij.
Een vriend gaat naar de verjaardag van zijn nicht en heeft mij gevraagd mee te gaan, legde hij uit. Ik wilde niet met lege handen verschijnen, dus besloot ik een bos bloemen te kopen. Maar er waren zoveel keuzes dat ik in de knoop zat.
Ik stelde voor:
Rozen zijn altijd veilig, iedereen houdt van rozen.
Hij vroeg:
Houdt u ook van rozen?
Mijn wangen kleurden rood. Ik keek naar beneden en zei:
Ik hou het meest van weidebloemen, maar rozen vind ik ook mooi. Iedereen lijkt ze te beminnen.
Hij glimlachte en zei:
Hoe bijzonder, ik hou ook van weidebloemen. Mijn moeder brengt altijd een bosje mee als ze naar haar achtertuin gaat. In de weide groeit van alles, en die onopvallende bloemen hebben toch een bijzondere schittering als je er goed naar kijkt.
Hij kocht een bos rozen, verliet de winkel met een brede glimlach. De verkoper fluisterde:
Wat een knappe jongen, bijna een artiest.
Ik kocht een klein bosje chrysanten, nam afscheid en liep naar Lieves huis.
Daar zag ik hem opnieuw, dit keer bij het verjaardagsfeest van Lieve, naast haar vriend Arie, de neef van de jarige. Hij stelde zich voor als Sascha. We wisselden verlegen blikken, en later, tijdens het feest, zaten we naast elkaar en spraken we. Wat we toen bespraken, kan ik me nu niet meer precies herinneren; ik luisterde, hij vertelde, ik knikte.
Op een later moment vroeg Lieve aan Sascha om een dans, en hij, met een licht schuldbewuste blik naar mij, ging met Lieve dansen. Na een tijdje keerde hij terug naar mij en bood aan me naar huis te begeleiden.
De volgende dag, op de universiteit, groette Lieve me niet meer, negeerde mijn hallo. Ik vroeg haar wat er aan de hand was.
Je begrijpt het niet, zei Lieve scherp. Arie had Sascha voor me meegebracht! Ik zag hem op foto’s van Arie en vond hem leuk. Jij flirterde de hele avond met hem en nu trek je hem mee!
Ik was geschokt. Ik had nooit geflirt. Ik kon niet eens een flirterige gedachte bij me oproepen. Ik had hem alleen gevolgd naar buiten, zonder iets te vragen.
Het gevoel dat ik een verrader was, overspoelde me. Was ik een sluwe verleider? Nee, dat kon niet. Ik ben gewoon een gewone, onopvallende meid die toevallig de aandacht trok van een knappe jongen.
Terug thuis staarde ik in de spiegel en fluisterde:
Ben ik echt nodig?
Op dat moment ging mijn telefoon. Het was Sascha. Gisteren had hij mijn nummer gevraagd; ik had gedacht dat hij nooit zou bellen. Hij stelde voor om ‘s avonds bij de haven te ontmoeten. Ik kwam op tijd, en hij stond al klaar met een bosje weidebloemen, breed glimlachend. Ik voelde meteen dat ik verliefd werd.
Zo begon ons verhaal, dat later leidde tot ons huwelijk. Velen dachten dat we snel zouden uit elkaar gaan; ze konden zich niet voorstellen dat een knapperd als Sascha serieus verliefd kon worden op een meisje als ik. Sommigen waren jaloers en prevelden dat ons paar gedoemd was, omdat hij gewend zou zijn aan de aandacht van vrouwen. Maar Sascha keek alleen naar mij. Na een jaar waren we verloofd. Sindsdien vertelt hij elke dag dat ik de mooiste vrouw ben. Tien jaar na ons huwelijk vroeg ik hem eens:
Waarom heb je voor mij gekozen? Je had zoveel schoonheden om uit te kiezen.
Hij keek me aan, verbaasd, en antwoordde:
Hoe kun je uitleggen waarom je van iemand houdt? Maar ik zal het proberen. Ik werd verliefd op je ogen, ze zijn het mooiste dat ik ken, vol vriendelijkheid en oprechtheid. Ik hield van je stem, je geur, je ziel. Voor mij ben jij de mooiste vrouw ter wereld. Het is niet voor niets dat je zo van weidebloemen houdt; je bent zelf een van die stille, subtiele schoonheid. Ik zou mijn favoriete weidebloem nooit ruilen voor de mooiste roos.
***
Onze feestelijke familiediner ter gelegenheid van ons vijftigjarig huwelijk was intiem en warm. Onze kinderen spraken lieve woorden, het was het mooiste cadeau. In het midden van de tafel stond een delicaat bosje weidebloemen, een traditie die Sascha elk jaar aan mijn verjaardag in juli en op onze huwelijksverjaardag brengt.
Sascha, fluisterde ik toen we naar bed gingen, soms denk ik dat we een vreemd koppel zijn.
Waarom? vroeg hij verbaasd.
We zijn al twintigvijf jaar nooit boos geworden. Komt dat echt voor?
Wil je vechten? lachte hij. Kom maar!
Hij begon me zachtjes te kietelen.
Nee, ik wil niet, schreeuwde ik lachend, bang voor de kietels.
Ik ook niet, zei hij en kuste me.
Lieve dagboek, ik schrijf dit alles om te herinneren hoe ons gewone leven, vol kleine momenten en onverwachte ontmoetingen, toch een prachtig verhaal wordt. Ik ben dankbaar voor elk jaar, elke bloem, elke lach en elke stilte die wij delen.
Tot de volgende keer.
Anke.
